tag:blogger.com,1999:blog-83219853237930029932024-03-16T16:48:48.810+01:00A DISCRECIÓNCine, música, libros, coleccionismo, deportes, opinión, rarezas...Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.comBlogger741125tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-11250381336653245852024-03-16T16:48:00.000+01:002024-03-16T16:48:13.484+01:00"LA CASA DE LAS MAGNOLIAS", DE NURIA QUINTANA<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7R7wiehlTxqZRwliwGJS6oTsk8qZhnoO3bJ-p7PGjU_UAO94MmhV4Pkoh3IQkATaX7XMcvTy9HE8YjBp-IrTDSxs4FUzPyz2iju_8HxejWMafBnDawv9P2mBB6mgfTOeM9kpW9QHNGTos8UEwTYPMLR6qbDln-l7zoWs8T1lbd0Go6-C7n2e_Yx_KOa3Q/s1698/La%20casa%20de%20las%20magnolias,%20de%20Nuria%20Quintana.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1698" data-original-width="1100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7R7wiehlTxqZRwliwGJS6oTsk8qZhnoO3bJ-p7PGjU_UAO94MmhV4Pkoh3IQkATaX7XMcvTy9HE8YjBp-IrTDSxs4FUzPyz2iju_8HxejWMafBnDawv9P2mBB6mgfTOeM9kpW9QHNGTos8UEwTYPMLR6qbDln-l7zoWs8T1lbd0Go6-C7n2e_Yx_KOa3Q/s320/La%20casa%20de%20las%20magnolias,%20de%20Nuria%20Quintana.jpg"/></a></div>A veces puede ser saludable leer la ópera prima de algún debutante en las letras, primero porque en esa puesta de largo puedes tener la plasmación de una genial idea que ha ido pergeñándose durante años y ahora ebulle, y en segundo lugar porque tal vez uno tenga el velado sentimiento de que está descubriendo algo grande que en el futuro se consolidará.<div><br /></div><div>No sé ni como llegó a mis manos esta novela en la que Nuria Quintana se estrena en literatura. Esta joven nacida en 1995 en Madrid pero criada en Galicia nos regala una apacible novela de amor y de cerrar círculos que el pasado no consiguió redondear; y aunque se sitúa en Cantabria, lo cierto es que bien podría haber sido Galicia, y me ha recordado, en su descripción de paisajes y localizaciones, esos mis recientes caminos de Santiago tan iniciáticos, tan evocadores y rompedores a la vez, pero con el común denominador de la naturaleza serena que te apacigua, te sana.
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Corre el año 1992 e Isabel sufre la pérdida de su anciana madre. Esta le ha proporcionado una vida feliz, pero en su recorrido vital recuerda que hay determinados vacíos en el pasado de su madre que nunca llegó a rellenar. La cercanía de Luis, amigo de la familia de toda la vida, que también parece ser el albacea de esos recuerdos no desvelados y la aparición en el entierro de su madre de un extraño hombre hacen que Isabel emprenda una apasionante búsqueda de los secretos del pasado que su madre se llevó a la tumba, y que por respeto a ella no quiso interpelarla porque rezumaba mucho dolor.
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Tal vez como una manera de no sufrir más y también para proteger a su hija, la madre de Isabel, Aurora, fue muy celosa con su pasado. La historia se remonta a antes de la Guerra Civil en Cantabria. En aquella época las desigualdades sociales estaban bastante acentuadas, los ricos eran muy ricos y los pobres la mayoría. Los padres de Aurora servían en una casa señorial haciendo todo tipo de actividades, ella nace en esa casa, la que da título a la novela, que en el presente se ha convertido en hotel; allí crece Aurora muy relacionada con Cristina, la hija de los Velarde, unos hacendados con intereses en América, donde el señor de la casa reside casi la mayor parte del tiempo.
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Las niñas Aurora y Cristina se divierten juntas como amigas, casi hermanas, con la complicidad e inocencia propias de las que no se juzgan ni por su posición ni por nada. No obstante, Aurora ha sido preparada para servir a la familia Velarde en cuanto su edad y madurez se lo permitan, cuando llega el momento es como si esa barrera que nunca existió entre las niñas se edificara de un día para otro, y ambas asumieron el rol. A la construcción de esa barrera de clases contribuyó que apareciera en la casa un chico joven, Léonard, que se dedicaba a abastecer de leña a la familia, Aurora se enamora de él y él de ella, pero Cristina bien por despecho o quizá también atraído por el joven empieza a interponerse entre ambos.
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Lamentablemente para Aurora, sus padres, que han sido un ejemplo de lucha y dignidad, mueren en un desgraciado accidente, y los que habían sido su referente se van de su lado para siempre, y eso hace que la brecha entre señores y criados se acentúe más, al menos para nuestra protagonista. De hecho Cristina es cada vez más cual y despiadada con la que otrora fue su amiga íntima, hasta el punto de que Aurora apenas tiene tiempo para poder alimentar su amor verdadero con Léonard.
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Aurora y Léonard decidirán fugarse juntos y poner tierra de por medio, más por ella que por él, como una manera de escapar del yugo de Cristina, pero algo ocurrirá aquella noche en que tienen prevista su huida hacia adelante; aquella noche Aurora y Léonard se separarán para siempre.
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Desde luego hay un elemento disruptivo y que colabora enormemente para que dos personas que se aman no se vuelvan a ver jamás, y es la Guerra Civil, una conflagración que hizo pedazos nuestro país y que lo transformó de tal manera que, incluso aquí, borra la pista de las personas con las que tuviste lazos estrechísimos.
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Y no desvelo más porque eso sería destripar la esencia de la novela. Ese descubrir qué ocurrió aquella noche y por qué dos almas gemelas vieron truncado su futuro es la misión desde el presente de Isabel, que irá recomponiendo el puzle hasta resarcir <i>in extremis</i> la memoria de su madre y también, en cierto modo, ofrecerle la justicia y la dignidad que Léonard no disfrutó en décadas.
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Nuria Quintana adereza debidamente la trama con una muestra de paisajes ensoñadores, nos traslada a esos parajes cántabros que desbordan paz y sosiego, nos invita a oler, a tocar, todos esos recuerdos que nos ayudan a formarnos en la cabeza los escenarios presentes y pasados de su relato.
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No pierde el interés ni el ritmo el desarrollo porque tanto desde el presente como las conexiones al pasado se hacen de manera paulatina, avanzando en paralelo ambas historias, tanto lo que sucedió como la forma en que la protagonista va descifrando la callada historia de su madre, enterrada durante décadas. Y finalmente la gran verdad y el sentirse congraciada con la vida, con su madre y con sus seres queridos.
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Y ante todo una historia de amor, del de verdad, del que es capaz de mantenerse durante años, respetando al otro aunque no se tenga, de esas que probablemente ya no quedan, de dos enamorados que se perdonaron en vida y que, si Dios existe, se unirán tras la muerte.
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Una bella historia de recuerdos, muy fina, bastante entretenida, notablemente evocadora y que supone una muy buena carta de presentación de su autora, a la que en el futuro le pediría un poquito más de acción y menos afección melodramática (menos pastelosa), porque a ratos puede parecer un serial radiofónico del que escuchaban nuestras abuelas, es simplemente por poner un mínimo pero.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-50129809714969629852024-03-09T17:06:00.003+01:002024-03-09T17:06:28.039+01:00"LA PROFESORA", DE EDUARDO GALÁN<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCwxOTpH39f1OsPCv8Q0lXWwwJ2e7jji68x_el232eKGQrUFL2ATDIqBtfdjYN4qAEpn2Bx3tQXdUOR5wwZ2DBh8zKYs8iKrsyBzax2ztCMUcIrtiIgTplwFeIEAaUKl4Rpse5Q8Fhaue3kYKj5jp5Dgwm3jU8LiBZhINbBU2mcV2Hn6Bp-Az99ko7Mnix/s640/LA%20PROFESORA,%20DE%20EDUARDO%20GAL%C3%81N.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="480" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCwxOTpH39f1OsPCv8Q0lXWwwJ2e7jji68x_el232eKGQrUFL2ATDIqBtfdjYN4qAEpn2Bx3tQXdUOR5wwZ2DBh8zKYs8iKrsyBzax2ztCMUcIrtiIgTplwFeIEAaUKl4Rpse5Q8Fhaue3kYKj5jp5Dgwm3jU8LiBZhINbBU2mcV2Hn6Bp-Az99ko7Mnix/s320/LA%20PROFESORA,%20DE%20EDUARDO%20GAL%C3%81N.jpg"/></a></div>En esta cruzada personal que llevo protagonizando desde hace unos meses por asistir al teatro en directo, dado que es una de las expresiones culturales que más tenía injustamente desatendidas, he podido presenciar obras de variada tipología, aunque con el común marchamo del entretenimiento. Obras desenfadadas, con dosis de comicidad y que ponen el acento en los personajes casi por encima de la historia misma.<div><br /></div><div>Debe ser esto una especie de ley no escrita para muchas representaciones teatrales, reconociendo que el teatro es una de esas vertientes de la literatura que menos conozco, con lo que voy descubriendo poco a poco un mundo que tenía hasta ahora escasamente explorado.
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Para fortuna mía, aun asumiendo que algunas de las obras que he visto no han pasado de un mero entretenimiento con un calado moral muy limitado, esta me ha sorprendido gratamente, tanto ha sido el efecto que de las que he visto en los últimos meses es con diferencia la mejor, la más madura.
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El autor de «La profesora», Eduardo Galán (muchos nombres de autores no son muy conocidos pero son escritores de culto para los que entienden de esto), con una amplia trayectoria en estos lares, parte de una historia cómica para construir un drama social que nos envuelve entre risas y al final nos atrapa, casi sin querer, en un escenario de melancolía.
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De hecho, el juego que nos propone es de tal calibre que pone al espectador en el brete de hacernos pensar durante todo el tiempo que se trata de una comedia, lo es, pero revestida de ese drama social, de tal forma que podemos caer en la tentación y el juego de reírnos cuando ya no toca, y observé que efectivamente, algunas de las personas que me acompañaban reían a destiempo, sumidos en esa falsa sensación de que era comedia hasta el final; es todo muy sutil, y ni siquiera hay una obligación de no reír cuando tal vez lo que pinta es llorar. Incluso si me apuran los actores que representan la obra, con sus clichés o encasillamientos, porque son bastante conocidos, propician que el cuerpo nos pida reír hasta el final.
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América Alcalá (encarnada por la actriz Isabel Ordaz, «la Hierbas») en una profesora de instituto, culta, enamorada de su profesión, que ve cercana su edad oficial de jubilación. Al poco del inicio de curso tiene cita de tutoría con Carlos Ortiz (el actor es Marcial Álvarez, entre otros papeles yo diría que por el que más se le conoce es por el que interpretó en la serie «El comisario»), el padre de Daniela, una alumna bastante rebelde a la que han expulsado por unos días de clase a causa de una conducta un tanto violenta. Carlos Ortiz es un pescadero de supermercado con escasos estudios, el cual intenta preocuparse por la situación de su hija, intentando minimizar su expulsión.
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La obra es una sucesión de citas de tutoría en las que a medida que se avanza en el curso escolar la inicial distancia cultural y la diferencia de edad entre ambos, él unos diez años más joven que ella, parece disiparse, en tanto en cuanto cada uno va acercándose al otro pues se van contando mutuamente sus vidas. Influye sobremanera que Carlos, al que la vida casi lo ha obligado a trabajar desde bien joven apenas ha podido leer un libro, América, que se deduce que es profe de lengua y literatura, va facilitando sin mucha convicción a su visitante libros inicialmente sencillitos y poco a poco más profundos.
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Carlos irá desvelando que Daniela tiene ese carácter porque se cambió de sexo recientemente, un acto sumamente trascendental en la vida de una joven, y la adaptación está siendo problemática y la aceptación por los demás también. A ello se une que Carlos a regañadientes aceptó que se operara y que su mujer estaba en desacuerdo, y además la mujer lo ha abandonado (otra curiosa serendipia en mi vida) para irse a Vigo con su profesor de pilates. Carlos se irá revelando a lo largo de la obra en un ser más humano y con más principios que la mayoría de la sociedad, un tipo muy maduro aunque huela a pescado, algo que de primeras le reprochará América.
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América por su parte es viuda y desde hace unos años vive en soledad, tiene la vida resuelta pero es la soledad la que la he elegido a ella y no al revés (más serendipias), de tal forma que aunque está cercana su jubilación, su trabajo es lo único que le permite aferrarse a la vida y se va a «reenganchar». Tiene un hijo que vive en Argentina y otra en Estados Unidos, con esta lleva algunos años sin hablarse. América lo tiene todo y, en realidad, no tiene nada, le falta lo trascendente.
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Lo que al principio nos parece un enfrentamiento entre dos mundos completamente distintos, en lo cultural y en lo social, diríamos que al final son mucho más afines que lo que pensamos. La cultura no lo es todo y la aceptación personal o el afecto son los motores que mueven el mundo, el amor se revelará como el único horizonte que verdaderamente nos hace ser seres plenos.
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A medida que Carlos va pidiendo ayuda a América, tanto para su hija como para él mismo en esa especie de reeducación, América percibe que Carlos también tiene que ayudarla a ella, siendo no solo esa persona que le da un trabajo moral extra, sino el hombro en el que apoyarse y descargar sus sentimientos, sus frustraciones y su tristeza.
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Y es ese el momento, el momento entre chiste y chiste, porque tiene situaciones muy simpáticas, en que casi sin habernos dados cuenta, ya tenemos montado el drama social, Eduardo Galán ha sacado el conejo de la chistera y la historia se convierte en una bella historia de amor, sin perder el ambiente desenfadado y amable de unos personajes entrañables que a lo largo de la puesta en escena se van abriendo en canal.
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Y así se orquesta esta obra absolutamente recomendable, con una duración de unos noventa minutos que se me pasaron en nada, dirigida por la mallorquina Carla Nyman y que tuve el gusto de ver en el Teatro Principal de Andújar el pasado 16 de febrero. Una obra de arte que conmueve y que me hará poner el foco en Eduardo Galán, no le perderé la pista.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-87906368134243234612024-03-02T22:19:00.010+01:002024-03-07T17:50:12.810+01:00"LA ESPAÑA EXTRAÑA", DE JAVIER SIERRA Y JESÚS CALLEJO<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYldR8QVn7RDLyDKzZIXmbzPl77N0kYJChYaaM8HE-Ts1ascWNbPuj-rBchVv4NLhPdoEPU1WCDUTlZdDhjEN1vf2_jbQ1ZfeRMv1kGXkXBs-zPahzHdr5KvZqEcpFj7Ya7T1bD4MBwpr-FwLTmfEBf5jxEaiN22vLqbEpxvV9J9zyWW2rCFbjzvfK1wql/s1000/LA%20ESPA%C3%91A%20EXTRA%C3%91A,%20DE%20JAVIER%20SIERRA%20Y%20JES%C3%9AS%20CALLEJO.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="652" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYldR8QVn7RDLyDKzZIXmbzPl77N0kYJChYaaM8HE-Ts1ascWNbPuj-rBchVv4NLhPdoEPU1WCDUTlZdDhjEN1vf2_jbQ1ZfeRMv1kGXkXBs-zPahzHdr5KvZqEcpFj7Ya7T1bD4MBwpr-FwLTmfEBf5jxEaiN22vLqbEpxvV9J9zyWW2rCFbjzvfK1wql/s320/LA%20ESPA%C3%91A%20EXTRA%C3%91A,%20DE%20JAVIER%20SIERRA%20Y%20JES%C3%9AS%20CALLEJO.jpg" /></a></div>Como me acuso de empezar muchas de mis entradillas con un largo preámbulo hoy voy a ir al meollo directamente. Siendo de la provincia de Jaén jamás había tenido conocimiento de que contábamos en nuestro territorio con una Sábana Santa, sí, en Noalejo, más que sorprendente, ¿a que sí? Ni está muy divulgada ni tampoco se expone públicamente y viene a ser una de esas joyitas desconocidas que inundan España, que las tenemos cerca o no, pero que forman parte de una singular iconografía y/o prontuario que conforma una geografía nada habitual de nuestro país.<div><br /></div><div>Pues eso, como si de una peculiar guía de viajes se tratara, los autores de esta «La España extraña», el más que reputado Javier Sierra, y el menos reconocido Fernando Callejo (de hecho en la edición que tengo en mis manos el nombre del primero resalta sobre el segundo, en un afán claramente comercial de captar la mirada del posible comprador), nos acercan a una España misteriosa, sorprendente, poco conocida, y que tiene como hilo conductor la historia y toda una serie de acontecimientos milagrosos, bélicos, religiosos… que han conformado a día de hoy un montón de vestigios o testigos de esos hechos, pero que ya digo, que por una causa o por otra no son especialmente visibles o accesibles.
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Este libro que me regaló mi hermana hace ya bastantes meses permanecía injustamente en mi olvido, tal vez por aquello de que me he acostumbrado a leer muy poco en papel y eso casi me hace rechazar lo físico, hasta el punto de que tengo, ahora más que nunca, mi mesita de noche llena de volúmenes esperando mi atención para ser leídos, y se me resisten más que nada por esa deriva que tengo hacia la lectura digital.
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Aunque el libro tiene cierta organización temática, el número de hechos que se narran y a veces su difícil clasificación, hacen que más allá de esa lógica ordenada se trate de una sucesión de lugares donde hay algo que puede llamar la atención de un futuro turista en determinadas zonas de nuestro país, que ni salen en las guías ni suelen ser conocidas ni por la gente de la zona, como en mi caso con lo de la Sábana Santa de Noalejo.
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De hecho creo que el libro podría tener varias lecturas, la primera es obvia, la de leerlo tal cual como una especie de ensayo sobre estas curiosidades; la segunda serviría como una guía de viajes, por si en un futuro uno va por ahí, entre un destino relevante y otro puedes desviarte para visitar eso que no vas a encontrar fácilmente en las guías oficiales; y la tercera lectura podría ser la de indagar en muchos de los hechos que apenas se narran someramente, la verdad es que el libro abre posibilidades infinitas sobre los distintos acontecimientos que dieron lugar a una tradición, una iglesia, un lugar de culto…
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Por todo esto tampoco es sencillo reseñar o resumir esta obra, aunque podemos decir que en esta España extraña que nos presentan los autores subyace un componente religioso en casi todo lo que jalona cada uno de esos puntos de atracción a los que nos lleva este viaje curioso. Cabría en este ínterin aludir a algo que he leído en muchas ocasiones, ¿por qué las apariciones de vírgenes o milagros de santos se producen en países donde hay mayor fervor?, y al igual que eso ¿por qué siempre esas apariciones o milagros le ocurren a gente que cree?, ¿es porque está predispuesta?
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Las apariciones marianas o esos milagros de santos se reportan en países cristianos, no se aparece una virgen a una tribu remota del Amazonas o a los habitantes de un pueblecito de Irán o de Arabia Saudita, a lo mejor en países musulmanes se aparecen discípulos de Mahoma o él mismo. Además, cabe decir que si hubiera un estudio riguroso, que lo habrá, seguro que ha habido épocas donde ha habido más apariciones y otras donde todo se ha sumido en el ostracismo; igual que con los OVNIs que tuvieron su época dorada en los años 60 y 70 del siglo pasado y hoy casi ya no se habla de esto.
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Verdaderamente si analizamos las fiestas y tradiciones de cada pueblo, prácticamente todas se fundamentan en algún acontecimiento extraordinario que se pierde en la noche de los tiempos. El que en cada pueblo haya un patrón o patrona alude a que estos hicieron algún bien al pueblo <i>per se</i> o mediante su intercesión. Pensamos muy poco en ello, pero hay milagros, reconocidos por la Iglesia, que hoy casi ni pensamos en ello, y que son la base de la feria en la que cada año bailamos sevillanas y tomamos rebujito.
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Y luego está eso que podríamos denominar «batallas partidistas», porque santos, vírgenes, el propio Jesucristo, se aparecen para ayudar a los buenos a luchar, entiéndase a los cristianos, porque los malos, los indignos, los pecadores, son esos que han venido a invadir a los cristianos, en el caso de España se reportan montones de casos donde esas apariciones divinas se ponen al frente de las tropas para doblegarlas. Lo del Santiago Matamoros forma parte de la tradición santoral de nuestro país, lo de hacer masacres contra los que no comulgan con nuestras ideas (religiosas) no casa muy bien con ese «no matarás» de los mandamientos, curioso que es el Divino, tal vez sea la «gracia» de Dios.
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Como ya he referido que no es fácil resumir el libro porque cada dato es una historia en sí misma, e indagando en Internet daría para muchísimos libros, que a lo mejor los hay, me voy a quedar con un par de historias; la primera de ellas es la que he aludido al principio, por mi afección territorial, a todo el mundo que he preguntado si conocía la Sábana Santa de Noalejo, nadie sabía de su existencia, y está a pocos kilómetros de nuestras casas.
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUhQdmWw4fTaq7y3mNkDQqoXikhPjZtjJwQvssMmltfP0l_xiok9zPnMpK-CEN0JCa8lUmYD5776zVFIZxU9U36gNqEcjwU6hzsWqPDRfShfcVF5FH7kNqSPcuekGBJgjICgS6cgkLC7SydsXMfKMLa27234Std0zk7P3hZEzPM9SdYSuQdZdr6F1Y9DbP/s2560/S%C3%81BANAS%20SANTAS%20DE%20NOALEJO.jpg" style="clear: left; display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1920" data-original-width="2560" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUhQdmWw4fTaq7y3mNkDQqoXikhPjZtjJwQvssMmltfP0l_xiok9zPnMpK-CEN0JCa8lUmYD5776zVFIZxU9U36gNqEcjwU6hzsWqPDRfShfcVF5FH7kNqSPcuekGBJgjICgS6cgkLC7SydsXMfKMLa27234Std0zk7P3hZEzPM9SdYSuQdZdr6F1Y9DbP/s320/S%C3%81BANAS%20SANTAS%20DE%20NOALEJO.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sábanas Santas de Noalejo</td></tr></tbody></table>La Sábana Santa de Turín es, hoy demostrado científicamente, una copia pintada de la que se quemó sobre el siglo XVII en un incendio, pero es que hay una treintena de Sábanas Santas en todo el mundo, porque la Iglesia aceptó que se divulgara tan fastuosa reseña de lo sobrehumano de Jesucristo que hacer copias por mera plasmación o por contacto, aunque tanta divinidad no permitía que se tiñeran los lienzos, con lo que también está más que demostrado que eran pintores profesionales los que hacían esas dignas copias. Lo interesante de la Sábana de Noalejo, que es doble, o sea, que está pintada de cuerpo entero, por delante y por detrás (de hecho en este pueblo se refiere la reliquia en plural y no en singular, las Sábanas Santas), es que al parecer es copia fiel de la Sábana Santa original, es decir, la que existía en Turín antes del incendio; luego se hicieron otras tras aquel incendio, con lo que pierden ese halo de originalidad. De todas maneras, ya vemos que son copias sobre copias de algo que se perdió por el fuego y que no sabemos su data. En fin, habrá que ir a Noalejo, ¿no?
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Otra historia curiosa alude a los OVNIs, pero no en el sentido moderno de un objeto volante de forma más o menos redondeada y con muchas luces, sino la del propio concepto semántico de objeto volador, luminoso, que no se puede identificar, de los que en la antigüedad se reportan un montón y el libro los pone de relieve. ¿Qué fue durante mucho tiempo la estrella de Belén, hasta que parece que era un cometa? Era un OVNI. Pero es que OVNIs han sido estrellas que se han aparecido a pastores, a parroquianos y que han dado lugar a tradiciones que hoy conviven con nosotros.
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Las distintas apariciones de estrellas o de luces que los autores relatan con profusión, les lleva a desvelarnos una historia curiosa que no quiero dejar de anotar aquí. La Medalla Milagrosa que mucha gente lleva al cuello tiene su origen en distintas apariciones de vírgenes rodeadas de luces o de estrellas, y que al final se concretó en doce estrellas. Pues bien, el escudo de la Unión Europea tiene doce estrellas y es una copia y una alusión a esa Medalla Milagrosa, eso se supo después porque el diseñador de la misma, Arsène Heitz, un hombre muy devoto, reveló tras ganar el concurso, de haberse sabido ese origen religioso es más que probable que ese logo tan reconocible no estaría entre nosotros.
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En fin, es un libro entretenido y curioso, pero sobre todo es una fantástica guía de viajes que de darle el debido rodaje nos permitirá hablar de esos sitios que nadie conocen y que se podrían convertir en inopinadas joyas desconocidas.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-76267683575574969232024-02-24T17:20:00.004+01:002024-02-28T11:02:34.126+01:00LA INCREÍBLE HISTORIA DE JEAN-JOSEPH, EL PRIMER EXPULSADO POR DOPAJE DE UN MUNDIAL DE FÚTBOL, ¿AL QUE YO GAFÉ?<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_QU2jietQcxwknbQ4gYs7IMehuEukN0ElUD8C4d6II1oHtLuRSjpmzAuDn3dEEXbKOf0R8Y39uPUo-7TGzUCep8H-gm46g0HSDGVmcQm6HTJbaalDwGuaD9GZANtHn3Nex0gK8IcB_D9n3kp6QpOgvFnd4gYwvxWFRIxIhjzop5KQePFEcml550zXQw5V/s350/JEAN-JOSEPH%20DE%20HAIT%C3%8D.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="350" data-original-width="241" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_QU2jietQcxwknbQ4gYs7IMehuEukN0ElUD8C4d6II1oHtLuRSjpmzAuDn3dEEXbKOf0R8Y39uPUo-7TGzUCep8H-gm46g0HSDGVmcQm6HTJbaalDwGuaD9GZANtHn3Nex0gK8IcB_D9n3kp6QpOgvFnd4gYwvxWFRIxIhjzop5KQePFEcml550zXQw5V/s320/JEAN-JOSEPH%20DE%20HAIT%C3%8D.jpg" /></a></div>Aquella persona que lee habitualmente y por cortesía esta mi bitácora habrá observado que suelo hacer un preámbulo más o menos largo que introduce el asunto que voy a tratar. A veces me alargo tanto que casi el tema principal se convierte en residual, pero es que este blog no es más que una extensión de mi persona, de mis vivencias y veladamente de mi estado de ánimo, y ya casi también, al final, en una memoria virtual.<div><br /></div><div>Como estoy en un momento de cambios en mi vida a causa de un acontecimiento doloroso, tengo una gran ebullición de pensamientos, mucha vida interior y quiero pensar que por eso me pasan por la cabeza reflexiones asombrosas.
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Por otra parte como este blog es público pero observo que lo visita muy poca gente (al principio podría tener interés en que se difundiera, ahora me da igual), con lo que es casi privado, es tan privado que no me importa ni expresar lo que expreso, ni decir algunas cosas que podrían resultar friquis o hasta un pelín impertinentes.
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Vamos a ver, una vez leí una rebuscada teoría sobre la existencia del mundo y particularmente de la vida inteligente en la Tierra, y es que alguien está jugando a un videojuego con nosotros, obviamente un ser superior, y todos somos piezas de su juego que ese ser «mueve» ordenada y racionalmente a su parecer, si es así, la historia misma nos dice que se le va bastante de las manos.
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Pero claro, yo que le doy tantas vueltas a la olla, tal vez apremiado por un acontecimiento insólito y profundamente decepcionante en mi devenir, he fortalecido, tal vez muy a mi pesar, esa tumultuosa vida interior que llevo, y no sé por qué pero el caso es que comencé a madurar una idea que a lo largo de mi vida me la había planteado y que ahora ha cobrado mayor solidez.
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Algo que me intriga profundamente es que uno tiene la conciencia del mundo que su propia mente recrea, pero cómo percibe el mundo otra persona, eso jamás lo sabremos, esa conciencia propia siempre me ha hecho preguntarme si la gente ve lo que yo veo de la misma manera, los colores, los sabores, la percepción del calor, del frío, cómo vive el miedo…, pero ¿y si yo fuera la única persona en el mundo y todo fuera una ilusión mía?, ¿o tal vez yo soy el único personaje del videojuego?
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Y si esto único fuera así, es decir, que ese ser superior jugara solo conmigo y Vds. que me leen realmente no existieran, pues sería un privilegiado, o no. A decir verdad, y por ir retorciendo este pensamiento tan friqui, para ser el único habitante del mundo, o del juego, mi jugador me prepara unas escenas un poco aburridas, o yo, con mi propio albedrío que creo que tengo, intento hacer la vida lo más normal posible, aunque últimamente me prepara unos escenarios muy raros y muy dolorosos, que no los deseo, pero me vienen, es como si fuera protagonista de una película en la que yo no quiero ni estar o si acaso actor de reparto.
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Y cómo le pillo al jugador, cómo le pillo que está jugando conmigo, pues porque mi mente ha creado otra ilusión, haciendo malabarismos con este pensamiento tan rocambolesco, de que si se despista yo lo pillo con serendipias, con casualidades, con coincidencias, ¿que por qué?, pues porque últimamente me ocurren muy a menudo. Que no, que no es que pienses en una persona y al rato te la encuentres por la calle, sino que eso y otras serendipias me pueden ocurrir varias a lo largo de la semana, así que ¡ay, pillín, que te has despistado y sé que existes porque las casualidades son fallos tuyos!
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Ya está, ya he llegado adonde quería llegar, las casualidades en mi vida pueden haber sido una constante, con cierta irregularidad durante la mayor parte de ella y con mayor regularidad en los últimos dos años, y hasta ya casi he llegado a soñar con números con los que juego a la lotería (aún no me ha tocado, pero como lo consiga entonces ya sí que me habré pasado el juego y mi teoría se habrá verificado), pero hace unos cuatro meses o así me pasó una movida muy gorda que paso a relatar, porque implica mi pasado más infantil.
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Siempre me ha gustado el fútbol, ahora menos (será porque ya hay que pagar para verlo casi todo), y desde mi más tierna infancia he seguido los acontecimientos futbolísticos. El primer Mundial de fútbol del que tengo conciencia es el del 74 en Alemania, en la antigua República Federal Alemana (la otra era la Democrática, que no era nada democrática), y para entonces ya tenía ilusión por coleccionar cromos de los jugadores que participaban, así que con toda seguridad aquellos cromos del Mundial 74 también fueron las primeras estampas que coleccioné en mi vida.
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Tengo una virtud bastante friqui, que no me sirve para nada, de memorizar datos irrelevantes y quedarme con nombres de deportistas que a nadie interesan, ni siquiera a mí. El caso es que en aquellas semanas previas al inicio del Mundial yo jugaba con mi hermano con esas estampas, por aquel entonces, con mis escasos seis años ya me llamaba la atención esos países exóticos que acudían por primera vez a un Mundial de fútbol, tales como Zaire (hoy República Democrática del Congo, que no ha vuelto a un Mundial aunque por potencial tarde o temprano lo hará) o Haití; aunque seguramente a mí lo que me parecía más exótico era que los jugadores de esos países eran negros, y yo posiblemente no había visto ni uno en mi vida, más allá de lo que alcanzara mi memoria recién estrenada de lo que hubiera visto en la tele o en los libros. Dicho esto, del mazo de estampas que tenía me desapareció durante varios días o semanas un jugador de Haití, me acuerdo perfectamente de su nombre, Jean Joseph, y a mí me gustaba ese, porque era de Haití, porque era negro, y porque desapareció inexplicablemente, ¿dónde se había metido Jean Joseph? Pues apareció, ahí en mi mazo, mazo al que le había dado cincuenta mil vueltas, y tan raro como se fue volvió, son de estas cosas aparentemente inocentes pero que a mí se me quedó alojado el recuerdo en mi mente.
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Es asombroso cómo funciona la mente humana, cuántas veces a lo largo de mi vida rememoré aquel recuerdo de la carta perdida de Jean Joseph, ¿dos, tres?, o ¡ninguna! Una noche de esas que me desperté con pensamientos rumiantes, de esos que mi malvado jugador me ha proporcionado últimamente, y quise saber qué había sido de Jean Joseph, casi cincuenta años después, incluso si realmente existía el futbolista, o mi memoria me había jugado una mala pasada y había distorsionado el nombre, pero no, con esto de Internet es fácil de buscar y en nada obtuve la reseña de este jugador, y tan curiosa que es, lo que ha dado lugar a esta reseña.
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A decir verdad, no sé por qué, repito, memorizo datos irrelevantes y de ese Mundial recordaba apenas tres cromos, aunque por la historia del Mundial sí que me sé muchos más datos y nombres de jugadores, y esos tres cromos eran el portero de Yugoslavia Maric, el de la Alemania Federal Sepp Maier, y este jugador haitiano, sin duda, este último el menos conocido y más exótico, Jean Joseph.
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Jean Joseph es un desconocido y aunque tiene un poco edificante hito en la historia del fútbol, ni siquiera esta historia es muy conocida, y es que Jean Joseph fue el primer jugador de la historia en ser expulsado por dopaje de un Mundial.
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Aunque ya sé que esto es muy rebuscado, lo primero que pensé es que si mi yo del pasado había perdido esa estampa durante un tiempo y tal como se esfumó reapareció inexplicablemente al poco, ¿me estaba mandando un mensaje a mi yo del futuro para que explorara sobre él?, o lejos de lo que pudiera ser una complicada serendipia, ¿podría ser que el jugador que me maneja que me estaba mandando un mensaje y le iba a dotar de una especie de maleficio a Jean Joseph para que yo escribiera esto en mi blog en 2024, medio siglo después?
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Metiéndonos de lleno en la intrahistoria, lo de que Haití accediera al Mundial del 74, única vez que el humilde país caribeño llego a la fase final, tiene sus vericuetos políticos. Reconocido el país, desde que tengo conciencia, como el más pobre de América, vivía una dictadura, aunque he de decir que ha sido siempre un país muy convulso, hasta hoy incluso, donde se mezcla alguna que otra guerra civil y varios desastres naturales en forma de terremoto; cuando no ha vivido dictaduras las democracias han sido muy endebles. El caso es que durante varias décadas gobernó con mano de hierro la familia Duvalier, primero François, Papa Doc (por aquello de que era médico), y después su hijo Jean-Claude, llamado cariñosamente Baby Doc. En su regazo existieron los tristemente famosos Tonton Macoute (literalmente el hombre del saco) una especie de guardia pretoriana o policía política que defendían los intereses de los dictadores y, por supuesto, cortaban cabezas de manera despiadada a aquellos que osaban poner en riesgo el régimen.
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En 1973, el año anterior al Mundial, Baby Doc movió los hilos para que el hexagonal final de la CONCACAF al que había accedido Haití se celebrara en su propio país, como un evidente intento de favorecer a los suyos jugando en casa y, de paso, para acongojar al resto de competidores y/o árbitros. Se trataba de un torneo de todos contra todos y las crónicas de la época hablan de que en el último partido de Haití contra Trinidad y Tobago, que a la sazón se había convertido en la auténtica final porque eran las dos selecciones que llegaban a esa cita como las dos primeras en la clasificación provisional, pues se ve que a los triniteños le anularon hasta cinco goles y le escamotearon dos penaltis, incluso he leído que el árbitro de la contienda, el salvadoreño Enríquez, sería sancionado con no volver a arbitrar jamás por su parcial arbitraje. Haití se impondría por 2 a 1 y obtendría el billete para Alemania.
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El caso es que Haití se presentó a ese Mundial y no era fácil, porque antes solo participaban dieciséis países, ya era un premio llegar allí, y el grupo que le había tocado era, sinceramente, algo para disfrutar más que en pensar que Haití pudiera sorprender a Italia, Polonia o Argentina.
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No obstante, si hay algo que suelen hacer muy bien los que son más débiles en cualquier deporte es que lo dan todo al principio y en su primer choque, que fue ante Italia, aguantaron muy bien llegando al descanso con empate a cero. Pero si alguien hubiera apostado a que Haití inauguraría el marcador seguro que se habría llevado una buena pasta, porque eso es lo que ocurrió, los caribeños se pusieron por delante en la segunda parte, gol de Sannon, aunque los italianos reaccionarían y se impondrían por 3 a 1.
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Por cierto, no he dicho nada de Jean Joseph, y ya voy a matizar algo que no he dicho hasta ahora, mi mente me llevaba a ese nombre «Jean Joseph», y ya está, pero en realidad se llamaba Ernst Jean-Joseph, o sea, que lo de Jean-Joseph, ahora sí y oficialmente con guion era su apellido, y ya también tengo que decir que jugaba de defensa. Y, por cierto, que le llamaban «el mulato pelirrojo», y vete tú a saber si eso fue lo que más me llamó la atención en mi infancia.
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Pues nada, al final del partido a mi amigo Jean-Joseph y al goleador Sannon les tocó hacer el control antidopaje, y el bueno de mi inesperado icono dio positivo por Phenylmetrazin (fenmetrazina, un sicotrópico que estimula el sistema nervioso central aumentando el ritmo cardíaco), él aludió que era un medicamento contra el asma crónica que sufría. Parece ser que las autoridades haitianas no se cortaron ni un pelo y al enterarse de la noticia sacaron a Jean-Joseph del hotel de concentración, afirmando su escasa inteligencia al haber cometido semejante ignominia y ya de camino al aeropuerto lo apalizaron a la vista de la gente. En Haití fue encarcelado y se cuenta que siguió siendo torturado, que allí no se andaban con chiquitas.
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En estas que sus compañeros afrontaban el segundo partido con la incertidumbre del destino de su otrora compañero que había tenido que salir por pies de su provisional exilio germano y se ve que les afectó el no saber nada, o tal vez de saber demasiado, acerca del destino de su compañero, y los polacos le endosaron un inapelable 7 a 0.
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Parece ser que resignadas las autoridades, al ver el depauperado estado de ánimo de sus chicos, hubo una llamada telefónica de Jean-Joseph a sus compañeros, asegurando que estaba bien, en la cárcel, y que lo estaban tratando adecuadamente. Eso insufló ánimos a la selección haitiana que perdería de manera algo más honrosa su último partido ante Argentina por 4 a 1.
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¿Y qué pasó con Jean-Joseph después? Pues se ve que tampoco es que Haití fuera una inagotable cantera de futbolistas y mucho menos de cierto nivel, el caso es que seguiría jugando en su país, estuvo también seleccionado para disputar las clasificatorias para Argentina 78 y España 82, e incluso llegó a tener alguna experiencia en clubes de Canadá y Estados Unidos. Tras su retirada de los terrenos de juego recalaría en los banquillos, siendo incluso ayudante del seleccionador nacional allá por 1984.
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Ernst Jean-Joseph falleció en 2020 y con él la triste y poco conocida historia del primer expulsado por dopaje de un Mundial de fútbol, y aquí acaba la historia de una increíble serendipia a la que yo le doy mucho, o a lo mejor soy muy friqui, con lo que habrá que concluir en que o estoy un poco «pallá» o tengo una pedrada bien gorda.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-42922619370225090522024-02-18T16:42:00.004+01:002024-02-28T10:56:52.056+01:00"DIARIO DE UNA NAZI", DE ENRIQUE COPERÍAS Y CRISTINA GARCÍA-TORNEL<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8syjjEcAumTKzLJIjarvc1iKdUhuRViwjkL2ohy7fGgMpaFkB5W2DcQmJyJsnd6XSZ_kdE44qAMV7zUlJ6E3sERYb3VlxiHNSz6v6tbHXqkv692JrAi_ILArqlLauDOir__rzd9vSaGqhyphenhyphenhHrux1q7UDUJ39C8vOwnZLg57pQQO_r4S35MeYL2xHGMsx7/s1000/DIARIO%20DE%20UNA%20NAZI,%20DE%20ENRIQUE%20COPER%C3%8DAS%20Y%20CRISTINA%20GARC%C3%8DA-TORNEL.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1000" data-original-width="648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8syjjEcAumTKzLJIjarvc1iKdUhuRViwjkL2ohy7fGgMpaFkB5W2DcQmJyJsnd6XSZ_kdE44qAMV7zUlJ6E3sERYb3VlxiHNSz6v6tbHXqkv692JrAi_ILArqlLauDOir__rzd9vSaGqhyphenhyphenhHrux1q7UDUJ39C8vOwnZLg57pQQO_r4S35MeYL2xHGMsx7/s320/DIARIO%20DE%20UNA%20NAZI,%20DE%20ENRIQUE%20COPER%C3%8DAS%20Y%20CRISTINA%20GARC%C3%8DA-TORNEL.jpg"/></a></div>No puedo con la gente cansina, no puedo, ea, ya lo he dicho. Esos con los que hablas y lo que puede resolverse en dos minutos se amplía a veinte, treinta minutos, y tú que no sabes cómo librarte, cómo terminar, que se repiten, que no aportan, que casi les gusta escucharse. Tengo hasta una lista en mi oficina que es como un equipo de fútbol, la llamo «Cansino Team», tan solo una persona más y obviamente yo conocemos de su existencia, por cierto, esta semana voy a meter a uno y la lista tiene ya un once titular en el terreno de juego y con este nuevo ya estreno el banquillo, y no por falta de merecimientos sino porque sigo estricto orden de llegada.<div><br /></div><div>Como tampoco puedo con esa gente que te manda en grupos de Whatsapp el buenos días cada día, el buenas noches cada noche, el buen café cada tarde, y colapsando los chats con miles de fotitos con gatitos, frases hechas, chistes infames o memes ordinarios. Yo doy los buenos días en persona, y es muy posible que esa gente que me los manda por Whatsapp lo mismo me ve y no me dice ni hola.
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No sé si este carácter mío es de siempre o con los años lo he ido acrecentando, puede ser que un poco ambas cosas, porque es verdad que de un tiempo a esta parte no aguanto demasiado las películas largas, y así, por ejemplo, he visto «La sociedad de la nieve» y sinceramente me pareció que le sobraban tres cuartos de hora.
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¿Y con los libros? Pues a lo mejor, aunque no necesariamente tiene que ser tan así, yo no le hago ascos a una novela de mil páginas, si está bien escrita, con una narración en la que nada sobra y en cualquier página está pasando algo relevante, que sea larga no es un obstáculo para mí. Pero sí, también es verdad que a priori siento cierta pereza al enfrentarme a algo gordo sin saber lo duro que será, y a veces escalar un pico duro se las trae.
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¿Y con este preámbulo adónde llego? Pues llego a esta novela «Diario de una nazi», escrita al alimón en 2021 por el periodista científico Enrique Coperías (director que fue durante muchos años de la revista Muy interesante, a la que llevo suscrito más de media vida) y la traductora y licenciada en Filología alemana Cristina García-Tornel, un tándem curioso como poco. Y es que sí, le han faltado cincuenta páginas para llegar al millar, la historia es bonita pero injustificablemente larga, y me da pena afirmarlo así, como primera conclusión de su lectura.
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Ya anuncié hace varias semanas, y diría que no pocas, que estaba enfrascado en un libro que me estaba costando leerlo, pero todo lo que empiezo lo acabo, es mi máxima. Los larguísimos episodios o escenas que no avanzan están sobre todo mediatizados por un lenguaje excesivamente culto y más que rebuscado. Está feo que yo diga esto, que me tengo por persona con cierta cultura y que le gusta aprender mientras lee, pero esta novela saca de quicio.
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No me equivoco, sin conocer a los autores de nada y sin saber quién le dio esta deriva cursi, si digo que está escrito con afán de jactancia, evidentemente no maliciosa, de lo cultísimos que son y lo de palabras raras y completamente en desuso conocen. Y pienso que es lógico que un personaje tenga que tener diálogos bien escritos, pero es que los personajes están mediatizados porque lo que dicen y cómo lo dicen los dota de una pompa y un refinamiento irreal e imposible, que más parecen académicos de la RAE, y ni eso, porque ni en un discurso alguien de la RAE usaría ese lenguaje tan empalagoso, y aquí un ejemplo: «<i>Estoy convencida de que los valerosos pilotos de la Luftwaffe que ahora se pierden como siluetas de abejorros en la lontananza se dirigen orgullosos a su destino, que henchidos de patriotismo se animan entre ellos y cuentan ávidos los minutos que restan para lanzar su granizo letal sobre tierra enemiga</i>».
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Y a todo esto, no es que el lenguaje rimbombante me aplacara y me decía que ya estaba bien por ese día, sino que esos largos diálogos llenos de subordinadas de los personajes, que parecían sentar cátedra en todo lo que afirmaban parecían no salir del sitio, como también se me antojaba interminable la descripción de lugares, paisajes, objetos, tremendamente engolada y sin interés para el argumento principal. Así que con estos ingredientes he tardado demasiado, más de cuatro meses en leer la novela, y hace años que no me sucede esto, pero al final he llegado a destino.
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Y con esto ya he hecho casi un doble preámbulo y todavía no he escrito de la novela en sí, que podría haber sido brillante, con menos artificio y casi la mitad de sus páginas.
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Cuando los nazis invaden Polonia se hacen con el control de todo el país y fundamentalmente de las ciudades más importantes, tomadas por sus mandos y tropas, sometiendo a la población autóctona y encerrando en guetos a los judíos.
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En la ciudad de Cracovia nos encontramos con Ingrid, una joven esposa de un alto mando del ejército nazi, el cual trabaja en un campo de concentración. Ingrid es una convencida de la causa y de los valores que propugna el nazismo, adepta a sus principios, comulga con ellos y es vehemente a la hora de expresarlos y defenderlos.
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En el curso de un acto cultural privado conoce casualmente a otra joven que al igual que ella es la mujer de otro alto mando nazi, entre ellas nacerá una gran amistad. Esta amiga, Clara, no es como ella, no está tan convencida de la causa, con el tiempo descubriremos que, en realidad, es judía, un matrimonio, pues, un tanto raro, y diría que de todo punto forzado argumentalmente para el desarrollo de la novela.
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La devoción de Ingrid por su marido y por el nazismo son tales que, de primeras, no hace más que imponer a su nueva amiga sus criterios, mientras Clara, más cauta y comedida, y en un estado de profunda depresión, le va abriendo poco a poco su corazón y le revela el origen de su depauperado ánimo, que tiene que ver con la desconfianza que le va generando su marido y la observación de las barbaridades que de primera mano ve a su alrededor protagonizadas por ese imperio del terror que es el nazismo.
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La historia, que pretende ser de esperanza y superación, va mezclando diferentes personajes, algunos incluso reales, y va tornándose hacia un relato en el que ambas intentan favorecer las vidas de los que están sometidos e incluso salvarlas directamente. Tiene muchos recursos sensiblones, el salvar a los débiles, entre ellos niños, mujeres, judíos, gente mayor; todo un cuento perfecto de buenísimos y malísimos, no hay término medio, no hay nadie normal, todo el mundo es perfecto, o perfectamente bueno o perfectamente malo.
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Ingrid irá cambiando su parecer y derivando hacia un espíritu crítico tanto hacia su marido, al que ve escasamente, como a la causa. Y ello también es provocado por el flechazo que sufre en el palacio ocupado donde vive, y es que cae rendida de la belleza de su jardinero polaco, el cual además tiene un niño que se ha hecho amigo íntimo de su hijo.
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Hechos relevantes hay unos cuantos, no muchos, y se podrían resumir en tres o cuatro párrafos, pero no los voy a desvelar por si alguien quiere leerla, pero lo que quiero decir con esto es que es una novela pesada y absurdamente larga, cuando reitero que podría haber sido mucho más redonda con una profunda cura de adelgazamiento, y ya digo que el lenguaje ampuloso, las largas disertaciones y descripciones de lugares, así como las doctísimas palabras sentando cátedra a cada momento, manifiestamente cursis, de todos los personajes no ayudan para mi nota final.
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Así que si alguien quiere leerla y tiene tiempo, aun asumiendo todo lo que he dicho, si quiere recordar el lenguaje culteranista de Góngora, manos a la obra, de lo contrario es manifiestamente prescindible.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-36133359772485953902024-02-10T08:31:00.002+01:002024-02-10T08:31:11.350+01:00"EL GRAN TERREMOTO", DE SARIK ANDREASYAN<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHMCy6li5v585qrcIbu8wZ78NVeV2KWdcPlFMIxO5lMMBl9a-xgDGTJCObh9CWo3gfGfaYpSRkaoV2TqsJGtytnONzU4KLDybNfjY9_jfh1-WVTQUGQNF3zjpmp_VC0kIOuBsR0x9eJCXE8ARvbIxxDZMO7jpF44w4R9Tx1mh5SvDtMMDw0RWERUVUM6V/s999/EL%20GRAN%20TERREMOTO,%20DE%20SARIK%20ANDREASYAN.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="999" data-original-width="700" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHMCy6li5v585qrcIbu8wZ78NVeV2KWdcPlFMIxO5lMMBl9a-xgDGTJCObh9CWo3gfGfaYpSRkaoV2TqsJGtytnONzU4KLDybNfjY9_jfh1-WVTQUGQNF3zjpmp_VC0kIOuBsR0x9eJCXE8ARvbIxxDZMO7jpF44w4R9Tx1mh5SvDtMMDw0RWERUVUM6V/s320/EL%20GRAN%20TERREMOTO,%20DE%20SARIK%20ANDREASYAN.jpg"/></a></div>Pues nada, trato de ser fiel a mis costumbres y especialmente a esa que tengo arraigada para todo primer día de Año Nuevo, dotándole de la importancia o recuerdo que luego realmente no tiene, a falta de otros estímulos más gratificantes. En fin, que traigo como cada inicio de ciclo, que tampoco lo es tal, la película armenia de turno, aunque bien es verdad que me he demorado un poco en publicar esta entrada, circunstancias que atraviesa uno...<div><br /></div><div>La película se titula «El gran terremoto» y está basada en el terremoto de Spitak de diciembre de 1988, que fue uno de los seísmos más terribles de la historia y que tuvo lugar en esa ciudad, aunque también es conocido por el terremoto de Gyumri o Leninakan, como era conocida la localidad en esa época, cuando Armenia formaba parte de la Unión Soviética y que afectó a la región de Lorri.
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Pensaba que la película iba a ser un pestiño, sinceramente, y me ha conmovido más de lo que esperaba. Pero vayamos por partes o hagamos un paréntesis, no me tengo por inculto pero no tenía conciencia de este devastador terremoto, y es que cuanto más lejos o menos occidental es el lugar donde ocurre una tragedia de estas características menos recuerdo tenemos del hecho.
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Ya lo he comentado en alguna ocasión en esta mi bitácora que las noticias sobre catástrofes naturales están sesgadas, como si solo supiéramos una parte minúscula de lo que ocurre en el mundo. Cada semana sabemos si ha habido un tornado en Miami, una ola destructiva en California o una nevada monstruosa en Nueva York, ¿por qué? Porque son más parecidos a nosotros, un país desarrollado donde podríamos vivir tú o yo. Para nada les interesa a los medios de comunicación si en Vietnam ha habido un huracán, en Uganda una inundación o en Fiji un incendio forestal.
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Pues eso, mediado el recuerdo nulo que tenía sobre este terremoto me adentré en una película que inicialmente se me antojó anodina, sobre todo porque no acertaba muy bien a entender el planteamiento, ya que se iniciaba con un accidente de tráfico en un túnel que no sabes qué relación tiene con la película (te enteras mucho más tarde), y después se va narrando la vida apacible de distintas familias que viven en Spitak. En ese accidente mueren tres personas, al menos, y el que lo ha provocado consigue sacar con vida del vehículo siniestrado a un niño.
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El director no se anda con demasiados preámbulos, sinceramente, y Sarik Andreasyan nos muestra a nada del inicio la catástrofe que da título a la producción. Tal vez los efectos especiales del propio seísmo no sean los mejores pero tampoco se recrea. Mucho mejor están, desde luego, los decorados y la atmósfera de desolación y destrucción que nos trae el verdadero drama que es el núcleo narrativo de este conmovedor largometraje.
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Pronto descubriremos que en mitad del desastre surge la figura de Konstantin, un hombre que parece ser militar soviético pero con conocimientos de arquitectura, el cual regresa a su ciudad natal de Spitak para reunirse con su familia, pero la realidad le obliga a ayudar a los supervivientes del terremoto que se encuentran atrapados entre los escombros. En el epicentro de un espectáculo tan devastador conocerá al joven Robert colaborando en rescatar sin descanso a la mayor cantidad posible de supervivientes.
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En un momento dado sabremos que, más allá del caos, hay una historia terrible que une a ambos protagonistas, Konstantin fue el autor y responsable del accidente de tráfico del inicio de la película, en ese accidente fallecieron los padres de Robert, que quedó huérfano desde bien pequeño.
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En medio de esa atmósfera de lucha contra el tiempo que siempre juega en contra de los rescates, a lo que se unía que era diciembre y en aquellas latitudes hay unas temperaturas muy gélidas, se respira mucha solidaridad, empatía, valor, la mayor parte de la gente rema en el mismo sentido.
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Se trata de una película que es dura pero me quedo más con la capacidad que tiene para conmovernos, tampoco el director ha querido mostrarnos la crudeza de la muerte y sí centrarse en las historias de superación. Hay un mensaje trascendente y es que muy probablemente en momentos críticos el ser humano maximiza sus virtudes y sus defectos, el que es bueno y solidario amplifica ese perfil y el que es malo se aprovecha del momento para medrar y nutrir su deriva delictiva.
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En efecto, y es que en esas jornadas de zozobra vemos esos gestos solidarios, no ya de ciudadanos del lugar, sino de personas que se desplazan cientos de kilómetros, con una máquina, con un camión, una grúa, para tratar de ayudar en las tareas de búsqueda de supervivientes.
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Y claro, también descubriremos a esos delincuentes que intentan robar y conseguir esas riquezas que la destrucción ha dejado a la vista.
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También nos muestra microhistorias de familias con sus problemas, incluso de no llevarse bien, pero el momento crítico de una situación que los supera les hace dejar atrás sus rencillas para dar rienda suelta al amor, que es sin duda el motor de nuestras existencias.
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El director Sarik Andreasyan hace un buen trabajo al crear una atmósfera de caos y destrucción. Las escenas del terremoto son impactantes y consiguen transmitir la magnitud de la tragedia. Además hace al final de la película, coincidiendo con los títulos de crédito, una comparación entre distintas fotografías de escenas y fotos reales de lo que sucedió, a modo de homenaje a las víctimas de aquel drama humano.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-3378420833401207672024-02-03T16:48:00.001+01:002024-02-08T20:17:19.942+01:00"AL FINAL SIEMPRE GANAN LOS MONSTRUOS", DE JUARMA<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy-Ki7jeeVN56QtoNAKG9f6jOhtfC1NK_jqa7B2m5jIAkO-Fba5tpcKhRLbdbjBUaHKzrF72_NjaAlTmSkTCCUVKkYMJFcDarr54YkkTuIPCFrPMCnV9E4B1anoO_st9MEguAD77bdWseW6FebBdofePMqp7YuFwpCYrue7jaqHAOdKrq900AvzIDRzg8b/s1000/AL%20FINAL%20SIEMPRE%20GANAN%20LOS%20MONSTRUOS,%20DE%20JUARMA.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="654" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy-Ki7jeeVN56QtoNAKG9f6jOhtfC1NK_jqa7B2m5jIAkO-Fba5tpcKhRLbdbjBUaHKzrF72_NjaAlTmSkTCCUVKkYMJFcDarr54YkkTuIPCFrPMCnV9E4B1anoO_st9MEguAD77bdWseW6FebBdofePMqp7YuFwpCYrue7jaqHAOdKrq900AvzIDRzg8b/s320/AL%20FINAL%20SIEMPRE%20GANAN%20LOS%20MONSTRUOS,%20DE%20JUARMA.jpg" /></a></div>Lolo, Dani, el Liendres, Juanillo y Jony; cinco amigos que evidentemente nadie conoce a menos que se lea este libro, pero con los que vas a empatizar de algún modo a medida que lo vas leyendo. Cinco personajes marcados por las drogas, en una novela social que refleja una cruda realidad que tenemos más cerca de lo que nos pensamos.<div><br /></div><div>Acabo de realizar el Camino de Santiago por segunda vez y el libro ya lo había terminado de leer apenas unos días antes. En dicho Camino en el que te encuentras con gente singular y que no te juzga porque no te conoce, uno es capaz de sincerarse, de abrirse en canal y despojarse de todo prejuicio, sintiéndose libre para expresar tus sentimientos, emociones y opiniones sobre casi cualquier tema.
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En estos encuentros casuales con caminantes que jamás volveré a ver en mi vida, aunque espero que a uno sí, reflexionábamos sobre el mundo de las drogas. Tal vez por aquello de que estábamos en Galicia y que durante mucho tiempo se han asociado esas tierras con el tráfico de drogas, esta realidad respondía sin lugar a dudas a una indudable demanda de una nada residual parte de la sociedad.
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Lo cierto es que es más que probable que lo que se consigue aprehender en grandes operaciones contra el narcotráfico no sea más que la punta del iceberg, porque de un modo u otro, la droga sigue entrando en nuestro país y es plenamente accesible. En esta novela todos sus personajes consumen y abiertamente reconocen que si tienes necesidad de droga, de cocaína más exactamente, basta con llamar a alguien, y si ese no te vende es fácil que sepa quién lo hace.
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La cocaína se ha convertido en una droga social, casi «blanca», normalizada hasta el punto de que la persona más insospechada que tienes a tu alrededor puede que la consuma y tú sin saberlo. Atrás quedan los tiempos de mi juventud donde la heroína era entonces la que se llevaba la palma, aquella deterioraba y machacaba los cerebros con rapidez, y generaba muertes inmediatas e irremediables.
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Hoy la cocaína puede que no deteriore el físico, pero deteriora a las personas con el tiempo y, sobre todo, las engancha de por vida, con consecuencias fatales para los que felizmente consumen pensando que tienen controlada la situación, porque se creen superiores.
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Y si la coca está normalizada, verdaderamente la gente que la consume se «corta» y no se mete las rayas en público, pero sí que está mucho más normalizada la marihuana, que esa sí que está en todos lados y llevamos años oliéndola en las calles, en los parques, plenamente aceptada. De hecho, los personajes, cuando no se colocan con coca están con los porros.
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Pues resulta que este escritor, Juarma (Juan Manuel López), nos presenta a estos personajes que pueden aparentar ser ficticios, pero que a través de sus historias nos trasladan a una realidad que a lo mejor no tiene los nombres de esos que nombré al principio, pero existirán otros muy parecidos con vivencias muy similares.
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Aunque ya había escuchado buenas críticas sobre Juarma, mis expectativas han sido incluso superadas. Juarma no es un escritor al uso, ni siquiera consagrado, aunque la frescura y la calidad de lo que hace merecería mayor reconocimiento. Estamos ante un tipo que lleva escribiendo (y dibujando) toda la vida, pero que ha simultaneado esa afición con trabajos como jornalero en el campo, nació en 1981 en Deifontes (Granada), un pueblo a apenas 30 km de Granada capital.
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Esta novela escrita en 2017 se generó como una especie de proyecto singular y en cadena, y es que a través de un club de lectura que él creó en una red social fue poniendo en conocimiento las tramas y subtramas a algo más de medio centenar de personas, y todas ellas se fueron entrelazando hasta llegar a la publicación de este libro que ha visto la luz gracias a la editorial Blackie Books.
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De hecho la historia está narrada por los múltiples personajes de la novela, los cinco amigos, incluso alguna novia que está en algún momento en la vida de ellos. Es la historia de nuestros amigos que avanza en el tiempo y en ese recorrido algunos de esos amigos van cayendo, directa o indirectamente a causa de la droga.
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Aunque parezca que puede estar más lejos que lo que nos imaginamos, un tipo como yo, con una vida bastante normal y aséptica, ha podido conocer directa o indirectamente, a tres personas, algunos fueron amigos y mucho en determinados momentos de mi vida que fueron esclavos de las drogas y murieron a causa de ello.
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Los personajes de la historia no son nada estereotipados, tienen muchas aristas, pero precisamente en esa peculiaridad tal vez deduzcamos que es más real de lo que imaginamos, que cualquier persona que está a nuestro alrededor podría estar consumiendo. Jony es el traficante y curiosamente licenciado en Filosofía, pero es que Dani es el tipo normal que lleva esa doble vida, la de farlopero y la de padre de familia que trabaja en un banco.
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Lolo, el primer protagonista, con las neuronas machacadas se despierta cada noche viendo monstruos, se han alojado en su mente, de hecho ya lo han invadido de tal modo que muere arrollado por una furgoneta mientras esos «monstruos» lo perseguían.
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La novela está genialmente bien escrita, no tiene por qué sorprendernos, un tipo puede ser culto y trabajando en el campo, aunque quizá sí que tenga mayor mérito. Y luego le mete, sin abusar, cuando el personaje lo pide, algún que otro giro «granaíno», una jerga que no me es muy desconocida, primero por una cuestión de cercanía geográfica y luego por mis varios años viviendo y conociendo a granadinos de la capital y de los pueblos.
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Y es que la novela se sitúa en una localidad ficticia de la periferia de Granada, que bien podría ser Deifontes, porque el pueblo se llama Villa de la Fuente, y luego también se suceden muchas acciones en Granada capital.
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El relato es entretenidísimo y tiene una mezcla de comedia negra, porque te ríes con los personajes, y de cruda realidad, esa realidad que no es nada bonita, es una vida que asumen esos personajes, que viven en un estado de felicidad a tiempo parcial, el que le permite la droga que pueden consumir en un momento dado, pero en un estado de profunda infelicidad, porque son incapaces de salir del hoyo.
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Y ya no es tanto el hecho de que hayan elegido esa vida o de que no hayan podido salir o no hayan querido, o les sea imposible; uno puede hacerse daño a sí mismo, pero una persona drogadicta hace sufrir a los demás, a los que la quieren, a sus familiares y amigos.
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Se creen más listos que nadie, imagino que la capacidad omnisciente de la droga les da ese carácter, pero es una imagen virtual. Hacen, los que pueden, como que cumplen sus deberes cuando van a un centro de desintoxicación, pero es casi más para acallar a los suyos que para tratar verdaderamente de salir de sus pozos.
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Una historia se va entrelazando con otra y vamos completando un puzle fácil de descifrar por lo que nos cuentan los sucesivos protagonistas de la novela.
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Me gustaría decir que la historia termina bien, pero no, el relato es un claro ejemplo, amplificado tal vez, de la realidad de una lacra social que tarde o temprano destruye a los que están metidos en ella.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-12053452922880256212024-01-28T10:03:00.005+01:002024-02-08T20:13:42.363+01:00CAMINO DE SANTIAGO "BARBANZA A ORIXE". VIAJE INICIÁTICO I<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj1TbG4MNfBGIjqXh6TTr2Gc4ODt0ADGQ-zXbiGKl-FOwDiDYrnVKnwo750IwmxiousCW7pTEhNpzpmfEg7M5Bv5sC9XGizKAVvR1pcdwe7WLcKrc0krRksf_OfSf8uTXLiV-2GbvvzZhKLtFWKrgIMG7zk0sgp9XBUr_Lngiqr_lK48TF7zr15_ukc-sG/s4160/IMG_20230922_132840.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj1TbG4MNfBGIjqXh6TTr2Gc4ODt0ADGQ-zXbiGKl-FOwDiDYrnVKnwo750IwmxiousCW7pTEhNpzpmfEg7M5Bv5sC9XGizKAVvR1pcdwe7WLcKrc0krRksf_OfSf8uTXLiV-2GbvvzZhKLtFWKrgIMG7zk0sgp9XBUr_Lngiqr_lK48TF7zr15_ukc-sG/s320/IMG_20230922_132840.jpg" /></a></div>El deseo y/o la experiencia de hacer el Camino de Santiago es multigeneracional, y con esto quiero decir que en los últimos 25 años, más o menos, varias generaciones de españoles (no sé si en otros países de Europa), por tanto, de distintas edades, sueñan o soñamos con hacer este «viaje espiritual» alguna vez en la vida. Gente joven, gente de mediana edad, o gente madura como yo, deseamos afrontar esa especie de reto personal y vivencial, por razones religiosas, mentales, culturales, naturales o lo que sea que cada uno tenga en su mente.<div><br /></div><div>Me cuesta mucho escribir esta entrada por distintas razones, no porque no sepa lo que quiero escribir, sino porque a medida que teclee es posible que me haga daño algo de lo que escribo y no sé cómo llegaré al final de este articulillo. Para los que me siguen en esta bitácora tengo autoimpuesta la premisa de escribir de una forma genuina y original, documentándome eso sí, pero intentando que lo que se plasma en el blog sea diferente a lo que se ha escrito en este infinito mundo de Internet. Es más, al poco de comenzar con esta mi aventura literaria personal de cada fin de semana, me enteré de que para que un blog pueda escalar en las búsquedas de la gente, atiende precisamente a esos criterios de originalidad para poder posicionarse muy arriba en los buscadores. Desde luego, no es mi intención posicionarme en ningún buscador pero si de paso que yo soy original alguien entra en esta bitácora pues será más que bienvenido.
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Al hilo de lo anterior podría ser bastante difícil escribir sobre el Camino de Santiago y ser original, porque se ha escrito muchísimo, desde lo más institucional a lo más personal. Tanta gente asume esta vivencia y mucha de ella plasma algo en las redes que intentar ser genuino puede ser una entelequia.
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No obstante y remedando aquella especie de proverbio que dice «sin haberlo deseado me ha salido un pareado», lo cierto es que el Camino de Santiago que hice en la segunda quincena de septiembre de 2023 (nótese que han pasado cuatro meses y no había hecho la reseña y mis razones existenciales he tenido) tuvo un aspecto original intrínseco pues el camino que hice era de los más «nuevos» de la oferta existente, el denominado «Camino de Barbanza A Orixe». Hay poco escrito sobre el mismo, y porque luego me pasó una cosa trascendental en mi vida que me va a marcar sí o sí, que no estaba prevista, que ha provocado un cambio y que tuvo lugar en el transcurso del trayecto y no sé si pudo ocurrir porque la gente que lo hace se ve llamada por una fuerza telúrica o por un poder espiritual que es capaz de doblegar las razones.
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El cambio es de cierta trascendencia para mí que, en el momento de publicación de esta entrada, yo estaré llegando a Santiago, realizando el Camino por segunda vez en mi vida, sí, unos cuatro meses después, pero lógicamente ahora usando otro itinerario, esta vez en solitario.
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Pero vayamos por partes, el Camino de Santiago es a día de hoy el mejor producto turístico de España. La persona o personas que idearon y rescataron esta antiquísima tradición para adaptarla con todos sus elementos a la vida moderna, no solo fueron unos visionarios sino que fueron unos genios. Y es que cuando haces el Camino de Santiago la esencia se fundamenta en una IDEA, con lo que el planteamiento no puede ser más genial.
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No seré yo el que cuestione la existencia de un fin materialista por parte de los que hacen que esta IDEA siga expandiéndose año tras año, sería como demonizar un viaje iniciático que he hecho, que estoy haciendo y que, según lo que me depare el futuro, pudiera volver a hacer. Sin embargo, no quiero dejar pasar por alto una breve anotación, cada cual se toma el Camino como quiere, el fin es llegar a Santiago y visitar los restos del Apóstol; de los mismos no se han querido hacer pruebas científicas para comprobar su data y/o su naturaleza. Yo desde chico siempre escuché, y parece confirmado históricamente, que Santiago nunca puso un pie en Hispania (san Pablo parece que sí) y que esos restos que todos los que hacemos el Camino veneramos pudieran ser de un tal obispo Prisciliano, e incluso de un animal.
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¿Y qué? Da igual, si el que afronta el Camino lo hace por convicciones espirituales, una reliquia no es más que un símbolo que, como lo es cualquier figura de santo o virgen que vemos en una iglesia, nos lleva a recordar nuestras creencias. Para un cristiano convencido (yo lamentablemente no lo soy y me gustaría) Dios está en todas partes, los santos igualmente e incluso tenemos un ángel custodio, a modo de guardaespaldas personal e intransferible que vela por nosotros y nos echa una mano en momentos de angustia (a mí me tiene un poco abandonado o es que le tengo poca fe). Así que con la parafernalia de un viaje distinto, con connotaciones físicas por el esfuerzo más o menos grande que requiere, por la gente que conoces, por los sitios por los que pasas y los paisajes que disfrutas, llegar a la Catedral de Santiago y besar la figura del Santo, es algo que conmueve, seas o no religioso.
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En un mundo en el que nuestro calendario está absolutamente mediatizado por nuestras familias, nuestros trabajos y el cajón de sastre de «las circunstancias que nos rodean», la mayoría de la gente hace el Camino cuando puede y no cuando le gustaría. De ahí que el Camino de Santiago como producto turístico puro y duro, ha ido engordando año tras año como ya he referido, y los picos de afluencia en temporada alta, para los españoles y buena parte de los europeos, entre primavera, todo el verano y primera parte del otoño, supone que los caminos más populares sean, y así lo comentábamos en el grupo con el que hice el Camino en septiembre, casi como ir con un coche por la M-30 en un día laborable a una hora punta.
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Y no, tampoco quiero demonizar la infinidad de variantes del Camino, aunque no me resisto a comentar lo siguiente, es más que probable que las peregrinaciones sean una tradición ancestral en todo el mundo, pero es lógico pensar en lo que respecta al de Santiago, que las mismas no fueran tan masivas y, desde luego, nada culturales como ahora. Si existían rutas más o menos consolidadas del Camino de Santiago, digamos en el Medievo, nada más que por una cuestión de demografía las rutas serían pocas y sobre todo muy poco transitadas. El legado escrito, uno de los más importantes es el Códice Calixtino, que dejaron las pocas personas que hace varios siglos atrás sabían escribir permitió que esos visionarios que comenté al principio, decidieran recuperar esa tradición y adaptarla y convertirla en este genial producto mercadotécnico y multidimensional, y de eso tampoco hace mucho, tendríamos que remontarnos a la mitad del siglo XX, de una manera muy tímida y poco a poco ese proyecto tomó peso y es una máquina perfecta que avanza, a día de hoy, en progresión aritmética.
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Y es que en esa expansión de rutas para desmasificar las más asentadas o clásicas, cada localidad, comarca o zona también quiso tener su minuto de gloria, y como si se tratara de la multiplicación de los panes y los peces, ¿a quién no le va a gustar un imperio romano del siglo I?, o dicho en plata ¿a qué pueblo no le iba a gustar que el Camino de Santiago pasara por sus calles? Y eso, que hoy tenemos decenas de rutas más o menos oficiales, con ramificaciones que llegan a toda Europa, y cada una de ellas con infinidad de variantes.
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Hay que advertir que una ruta oficial no es una cuestión baladí y creo que la declara la Consellería de Cultura de la Xunta de Galicia, pero para alcanzar esa oficialidad hay que pasar un proceso minucioso de varios años y básicamente la asociación o los promotores deben presentar documentación que acredite que existieron vestigios de que peregrinos a lo largo de la historia pasaron por tal o cual pueblo, datos de iglesias y parroquias donde pudieran haber señales de que esos caminantes pretéritos hicieron parada y fonda y/o presentaron sus respetos a vírgenes y santos...
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Una ruta permite dinamizar a los municipios por donde pasa, hostelería, gastronomía, turismo, servicios…, ojalá tuviéramos en Andalucía o en Jaén, un Camino de Santiago o un Camino creado para otro santo, para que una ruta peregrina pasara por Bailén, por Linares, por Begíjar o por cualquier confín de mi provincia.
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El Camino de Barbanza A Orixe es una de esas rutas novísimas, pues apenas nació a mediados de 2022 por lo cual es casi una ruta inédita, cuyo artífice pude conocer personalmente pues nos lo encontramos en una de esas etapas en Puebla de Caramiñal, que no es otro que Manuel Mariño, fundador de la Asociación de Amigos do Camiño A Orixe. La pretensión era darle movimiento peregrino a una zona relativamente cercana a Santiago y que no tenía ruta, basándose en lugares con interés paisajístico, cultural, histórico y patrimonial que también merecía la pena poner en valor.
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La ruta tiene su base en la península de Barbanza, en la costa norte de la ría de Arosa, comienza en el faro de Corrubedo, en la parroquia del mismo nombre, perteneciente al municipio de Ribeira, está configurada en cinco etapas y en la cuarta, que alcanza Padrón, ya conecta con el más afamado Camino Portugués.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5wFdOH4WRFN_Kr9G35KizkwSa2kbm58B65c8Q7_wpj4oYEbed97FH-yjkNEPz49e16glr20XYNOq_Kgs-oNWs_FNjS8PcOG-UyOTSpquoQVrF5yJPiwnQmzjBWzJpTRXz8cWvlfECTEwUyCLvmhKaW3idBpFgxTrfiv4_mEghhhyphenhyphenwNzGrlx3wMDtPQsII/s3264/IMG_20230918_125455.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5wFdOH4WRFN_Kr9G35KizkwSa2kbm58B65c8Q7_wpj4oYEbed97FH-yjkNEPz49e16glr20XYNOq_Kgs-oNWs_FNjS8PcOG-UyOTSpquoQVrF5yJPiwnQmzjBWzJpTRXz8cWvlfECTEwUyCLvmhKaW3idBpFgxTrfiv4_mEghhhyphenhyphenwNzGrlx3wMDtPQsII/s320/IMG_20230918_125455.jpg" /></a></div>Tengo buena forma física y hacer veinticinco km diarios ya me imaginaba que no me supondría un gran quebranto. Acudí al Camino con pocos prejuicios, sin haberme generado grandes expectativas y sin pensar demasiado en qué me iba a encontrar. Es más, si alguna vez me hice un esquema mental del Camino tal vez fue el de un camino empedrado, homogéneo y casi rectilíneo.
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Afortunadamente la leve idea que tenía fue superada por la realidad ya que esta ruta, y ya me han dicho que las restantes también, tiene un poco de todo, ves el mar, pasas por un bosque, por una aldea, te paras en una iglesia, en un cruceiro, caminas por la senda de un río, atraviesas un puente, subes un monte, te pierdes en un maizal o llegas a una ciudad. Tiene ese punto laberíntico y de sorpresa que me encantó, el no saber qué te encontrarías pasados unos metros me resultó fascinante. Yo he asumido el concepto de que el Camino de Santiago, por la primera experiencia que he tenido, es como ir en un vagón de una montaña rusa, solo que son tus pies los que te transportan a través de un itinerario cambiante y bello. Y hasta si se quiere el clima también es laberíntico, porque agua siempre hay, mucha o menos, pero es cambiante igualmente, tal vez sería por la época, en un rato te mojabas y en el otro manga corta.
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La gente con la que hablo y ha hecho el Camino realmente coincide en lo potente de esta experiencia vital y que el entorno es de una belleza natural a la que no estamos acostumbrados, al menos por el sur de España. Probablemente de lo más positivo que me llevo es el atracón de naturaleza, toda una maravilla para tus pulmones, tus neuronas y tu ser. Decía un profe mío del cole que un día en la naturaleza te da tres días de vida más, y puede que haya sido multiplicado mucho más.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUMpXCt0r1f1OxHdwl2zjUi5hA_6tIE_X4Zal2rKqeIVridbXcHRJ_AwBCppPzSR_aDBlMB3_bR-KsxhlOt7-L5-uaYoyyqNUg99BHjkFD3Xew92Ihi-NfmzCe51NBHXJ-iH1uBqX0dAfTZZM12vdXDmG72_KmtkOBvTLKGuAQR9qrhYtn8UP9Eo_6UKvB/s3264/IMG_20230918_085200.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUMpXCt0r1f1OxHdwl2zjUi5hA_6tIE_X4Zal2rKqeIVridbXcHRJ_AwBCppPzSR_aDBlMB3_bR-KsxhlOt7-L5-uaYoyyqNUg99BHjkFD3Xew92Ihi-NfmzCe51NBHXJ-iH1uBqX0dAfTZZM12vdXDmG72_KmtkOBvTLKGuAQR9qrhYtn8UP9Eo_6UKvB/s320/IMG_20230918_085200.jpg" /></a></div>Entrando a reseñar las etapas, la primera respira Atlántico desde el faro de Corrubedo, para ir adentrándose en bosques y sierras, atravesando aldeas donde los hórreos te saludan, culminándose en Ribeira, más concretamente en Palmeira, una de las más populosas de la zona, importante punto que evoca la pujanza del sector pesquero, marisquero y conservero, como lo es tradicionalmente por estos lares.
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La segunda corre entre Palmeira y Cespón, y tampoco nos apartamos mucho de la vista de la ría, mientras caminamos por bosques pegados a ella, casi metidos los árboles en el agua. Se pasa por Puebla de Caramiñal, o simplemente Puebla y continuamos por campos abiertos donde disfrutamos de flores diversas, plantaciones de calabazas, maizales o nogales y castaños. Casi al final de la etapa se pasa por la populosa Boiro.
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En la tercera ya vamos entre Cespón y Aldea Quintans, se pasa por Rianxo, allí estuvimos hasta en el mercadillo, otro lugar que suena y huele a Galicia, a mar y a conservas, y vamos casi orillando la ría, mucho bosque, aldea, se abraza el mar y me evocó aquel sitio el luctuoso asesinato de Diana Quer, que fue por aquella zona.
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En la penúltima ya sí abandonamos definitivamente la ría para subir hasta Padrón, mucha sierra y mucho bosque, aldeas de interior y la sensación de que te acercas a zonas más industriosas. Padrón viene de pedrón, aquella piedra que se encuentra en la iglesia de Santiago, se supone que es aquella en la que el apóstol amarró su barca cuando navegó desde Oriente, Palestina supuestamente, hasta nuestras tierras.
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El último tramo ya entronca con el Camino portugués, si en las cuatro etapas anteriores no vimos a nadie que hiciera la misma ruta jacobea que nosotros, aquí sí, ya se nota que el portugués es un camino consolidado y es más que un paseo de gente por una gran ciudad en una hora punta. Ya se nota el desarrollo turístico y de servicios que jalona el camino, incluso un gaitero que a más de quince kilómetros de Santiago tocaba su instrumento desde bien temprano.
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Es obvio que las cuatro etapas anteriores del Camino de Barbanza A Orixe deben desarrollar un tejido hostelero y de servicios que ahora mismo diría que está balbuciente, hasta la gente nos miraba extraña observando esta nueva ruta que atraerá turismo peregrino en el futuro.
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Y Santiago de Compostela como destino, como culminación de lo que cada uno haya querido asumir, como reto, como satisfacción, como orgullo, como superación o simplemente como experiencia con dosis de naturaleza. Quizá lo último sea lo que más me ha motivado. También hay gente que lo toma como un lugar de encuentro donde conocer gente. Yo, en ese momento de mi vida, no estaba motivado por ello, era feliz.
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Dicen que el Camino cambia a las personas y a fe que puedo corroborar este extremo, a algunas más que a otras, porque si todo sale como preveo mientras se publica esta entrada yo estaré haciendo nuevamente el Camino en un recorrido distinto y en un tiempo distinto y manifiestamente menos benigno; pero es una manera de resarcirme, de sobreponerme a la injusticia, de resetearme, de sanar, de renovarme y de observar el futuro, a partir de ya, con ilusión.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-75020660745289570522024-01-20T16:28:00.004+01:002024-01-20T21:36:15.115+01:00MARC-ANTOINE MATHIEU, EL DIBUJANTE QUE SOMETIÓ A JUICIO A DIOS<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLUcLlb99xqIapIRdtV5wS-SJlENV-gjTbxQT0vzRYYRjNOaEq4iVeDLps2z-nI0GEohWY8DMrPx2w6d43OKTxYMQzRPeMqIU4gJCNt9lwrhd8U3kBoGv3yDAPtM6pQH7vVcCCtV3TkftyzzORZQ2dXe8acqSzj9rIQ_RHyZDITpCfjbXPIO2NkzsRVX9v/s1000/DIOS%20EN%20PERSONA,%20DE%20MARC-ANTOINE%20MATHIEU.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1000" data-original-width="687" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLUcLlb99xqIapIRdtV5wS-SJlENV-gjTbxQT0vzRYYRjNOaEq4iVeDLps2z-nI0GEohWY8DMrPx2w6d43OKTxYMQzRPeMqIU4gJCNt9lwrhd8U3kBoGv3yDAPtM6pQH7vVcCCtV3TkftyzzORZQ2dXe8acqSzj9rIQ_RHyZDITpCfjbXPIO2NkzsRVX9v/s320/DIOS%20EN%20PERSONA,%20DE%20MARC-ANTOINE%20MATHIEU.jpg"/></a></div>No sé en qué momento ocurrió pero sí sé más o menos dónde fue: en Internet y más concretamente en Twitter (me resisto a llamarlo X), el caso es que cuando vi el dibujo y el mensaje tuve la necesidad de saber más.<div><br /></div><div>El dibujante no era otro que el francés Marc-Antoine Mathieu. Cuando uno explora los cómics del presente o contemporáneos tiene necesidad de explorar nuevas sensaciones, ya no vale una mera historieta infantil o juvenil para entretener o hacer reír, ni siquiera héroes o superhéroes de diverso pelaje que son la extensión para nosotros, como anónimos mortales, de un universo paralelo que tan solo podemos vivir en sueños o sumergiéndote en sus historias. A veces buscas otros contenidos más profundos, dibujos y mensajes maduros, adultos, inteligentes, que te inspiran a la reflexión.
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A Mathieu se le etiqueta como surrealista y experimental, lo es, y ahí está lo trascendente, porque el mensaje que nos manda es el que ha pretendido y yo siempre he dicho que, como surrealista que es, está sujeto a libres interpretaciones, a la que cada uno, en su intelecto, le haya podido evocar. Esto es lo que siempre he pensado del surrealismo que, ante todo, es libertad, por eso me gusta de vez en cuando volver a él y tomar alguna racioncita.
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Marc-Antoine Mathieu nació en 1959 y se licenció en Bellas Artes, siendo sus primeros trabajos en diversas revistas de cómics. Con algo de experiencia hizo su primera obra larga de cómic titulada «Paris-Mâcon» junto a su hermano Jean-Luc, desde ese momento comenzó a ser famoso en Francia y eso le permitió vivir de su imaginación.
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Lo primero que vi en las historias gráficas de Mathieu es que nos contaba una novela a través de sus dibujos, más si cabe considerando que los mensajes eran de tal calado que a cada rato te tenías que parar para pensar en su trascendencia, con mucha filosofía detrás y bastante de replantearse el mundo que vivimos a cada instante.
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Todo el mundo está de acuerdo en que la madurez y la consagración le llegaron en 1991, cuando creó su personaje Julius Corentin Acquefacques, un tipo absolutamente normal, un chupatintas, como yo, que un día recibe una misteriosa carta con una viñeta de sí mismo, a partir de ahí su vida cambiará entrelazándose la realidad y la ficción, teniendo que sortear el personaje toda serie de escenarios surrealistas. Es una obra original y creativa que explora los límites entre la realidad y la ficción; una obra que combina humor, surrealismo y metaficción, y que ofrece una reflexión sobre la naturaleza de la realidad y la importancia de la imaginación, algo de lo que escaseamos mucho hoy en día, enfrascados en hacer la realidad lo más complicada posible pese a lo difícil que ya es de por sí.
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Para mí fue sumamente envolvente su historieta «Dios en persona», aunque historieta se queda corta e infantil pues se trata de una auténtica novela gráfica. La historia narra la aparición real de Dios en el mundo actual. El revuelo es generalizado y a Dios no solo se le interpela acerca de lo que ha hecho y particularmente de un mundo tan imperfecto, sino que directamente se le somete a un juicio.
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El planteamiento no puede ser más abrumador, Mathieu plantea un gran número de cuestiones que nos afectan como seres racionales y que gravitan sobre la figura de un ser superior e inteligente, creador de todo los que nos rodea, incluidos nosotros mismos. Se plantea cuestiones complicadas tales como la existencia de Dios mismo y el significado de la vida.
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El mensaje del cómic es que la fe es una cuestión compleja y desafiante. Mathieu no ofrece respuestas fáciles, pero su obra nos invita a pulsar nuestras propias creencias. Algunos críticos han interpretado el cómic como una crítica de la religión organizada, planteada como grupos de poder más que como aliento a sus devotos. Otros críticos han interpretado el cómic como una exploración de la naturaleza humana.
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El estilo de Mathieu es muy simbólico, desconcertante. Sus dibujos son detallados y minuciosos, y utilizan un amplio rango de técnicas, incluyendo el lápiz, la tinta y el collage, lo que suele inspirar en su conjunto un ambiente extraño, inquietante y misterioso. Y sus inspiraciones podríamos decir que emanan de la literatura, la filosofía y el arte contemporáneo.
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En «Los sótanos del Museo», Mathieu también nos invita a una aventura distópica, en teoría un grupo de expertos realiza una inspección a los sótanos de un inmenso museo, supuestamente el Louvre, pues si el espacio de exposición es grande, los sótanos se cuentan por centenares, donde habitan no solo objetos de todo tipo e innumerables obras de arte, sino toda una fauna humana dedicada o recluida en esos espacios de forma permanente. Los personajes parecen estar atrapados en el tiempo, y su libertad se nutre de lo poco que les da el espacio de cada sótano, toda una metáfora del subconsciente humano, su mundo es finito, pero ¿qué mundo no es finito para todo el que lo habitamos?
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A Mathieu se lo ha tachado de pesimista y oscuro, pero merece la pena reflexionar enfrentados a su obra, porque nos muestra la realidad humana y no se me antoja caldo de cultivo más idóneo para ver el futuro nada halagüeño. En todo caso, Marc-Antoine Mathieu es un intérprete cualificado del mundo actual y se convierte en imprescindible para todo el que se sienta atraído por el arte del cómic novelado.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-74767223743966265252024-01-13T17:46:00.006+01:002024-01-17T21:08:14.699+01:00SUMO, UN DEPORTE DE DIOSES (XV). RESUMEN DE 2023<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCATHFUOfc4Nax9xvL_OElct_jE6eQTPAxm3i6naU0hi9ZZA4Km0JOUa8dX2XeDejshqxJiU3YYZ9IXmT2eap_Fy2fuMkfxhka4MQNWkE43bgjhkasp_k8rqGxyBEkY4uYieGJkTp3jesD1hiOFt6I4xkRYR6p_V6dQhC05gLhruF7zvXPFwcPSc6s3ofb/s1280/RESUMEN%20SUMO%202023.jpg" style="clear: left; display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCATHFUOfc4Nax9xvL_OElct_jE6eQTPAxm3i6naU0hi9ZZA4Km0JOUa8dX2XeDejshqxJiU3YYZ9IXmT2eap_Fy2fuMkfxhka4MQNWkE43bgjhkasp_k8rqGxyBEkY4uYieGJkTp3jesD1hiOFt6I4xkRYR6p_V6dQhC05gLhruF7zvXPFwcPSc6s3ofb/s320/RESUMEN%20SUMO%202023.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imperio mongol en el sumo:<br />El gran Hakuho observa las evoluciones<br />del único yokozuna actual Terunofuji<br />y los nuevos ozekis de 2023 Kirishima<br />y Hoshoryu</td></tr></tbody></table>Finalizado el 2023 en el mundo del sumo el resumen de este año cronológico no tendría un titular sino varios aunque me voy a quedar con uno, tal vez el menos deportivo, y es que lo negativo ha sido lo noticiable, puesto que el único yokozuna en activo, Terunofuji, prácticamente no ha comparecido en los torneos.<div><br /></div><div>Efectivamente 2023 se nos despidió si no tan abierto como en 2022 donde hubo seis ganadores para sendos torneos oficiales, sí con opciones para muchos luchadores, en este hemos tenido cuatro luchadores distintos y, por tanto, dos han repetido triunfo.
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Y es que corren malos tiempos para Terunofuji, que no es precisamente un chiquillo, y que ya lo tenemos instalado en los 32 años, le queda sumo todavía en su cuerpo pero habría que preguntarse si ese cuerpo aguantará, porque el año ha sido casi para olvidar. Compitió en mayo y ganó, porque es cuando está en el dohyo es el mejor y con diferencia, pero tiene que estar bien físicamente. En julio lo intentó y abandonó al cuarto día. Y los otros cuatro torneos en blanco, amén de que venía de perderse el último torneo de 2022.
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A Terunofuji le han llamado a capítulo varias veces, es cierto que el rango no se pierde, pero tiene que ser un digno defensor del mismo y no le pueden estar aguantando (el Comité de Deliberación de Yokozunas) que esté permanentemente con achaques (lesión de espalda, doble cirugía de rodilla), que sí, que él no tiene la culpa, pero si persistiera en el futuro esta tendencia desde luego que le invitarían a que se retirase. Las últimas noticias que tengo es que ha confirmado su participación en el primer torneo de 2024, el llamado de Año Nuevo en el Ryogoku Kokugikan de Tokio. No ha entrenado mucho pero tiene calidad a raudales para optar a todo.
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El año pasado aventuraba que el dominio mongol estaría secundado por Hoshoryu el sobrinísimo del que fuera enorme yokozuna Asashoryu, ya que había tenido un 2022 muy pujante y efectivamente se confirmó en septiembre su ascenso a ozeki tras su victoria en el torneo de julio, única que actualmente ostenta en su carrera.
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Sin embargo, no vi venir que otro mongol le iba a superar y ha tenido un ascenso más meteórico si cabe y está gustando más a la gente su espíritu de lucha, no es otro que Kiribayama, que ha ganado dos torneos en este año, el de marzo y el de noviembre, y en julio también sería ascendido a ozeki; al alcanzar ese rango se cambió el nombre (shikona) y ahora es Kirishima. Sin duda, a día de hoy es el mejor posicionado para alcanzar el grado máximo de yokozuna, pues es el último ganador de torneo y si repite ahora en enero tendría todas las papeletas para ello.
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El 2023 lo empezamos con una escasez importante de ozekis, solo teníamos al japonés Takakeisho y terminamos el año con tres. Takakeisho me ha sorprendido agradablemente en este año, porque ha ganado dos torneos (enero y septiembre), aunque si bien es cierto que le ha faltado algo de consistencia porque un nuevo triunfo tras los torneos que ganó también le hubieran posibilitado la proclamación como yokozuna, pero se quedó lejos. No obstante ha sido su mejor año porque jamás había conseguido dos triunfos en un solo año, y con esto ya alcanza la cifra de cuatro copas del Emperador. Esa consistencia es la que le falta para alcanzar el grado máximo pero siendo honesto creo que no va a llegar.
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Por tanto, el balance de victorias fue el siguiente: Torneo de enero para Takakeisho, el de marzo Kiribayama, mayo para Terunofuji, el de julio lo ganaría Hoshoryu, repetiría copa Takakeisho en septiembre y cerraría el año en el torneo de noviembre Kirishima (o Kiribayama con el antiguo shikona).
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De algún modo, Takakeisho por más que se le pueda tildar de «pecho frío» ha seguido siendo el baluarte de la afición japonesa y el mejor luchador nipón del último lustro y desde luego aventuro que volverá a ganar algún torneo este año.
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Y es que ha habido buenas competencias, los torneos han sido emocionantes y hemos tenido algunas actuaciones prometedoras por parte de luchadores jóvenes, que habrá que ver si cuando lleguen más arriba no les viene el nada inhabitual vértigo. Kotonowaka ha cogido galones en 2023 y ha estado en balance positivo todos los torneos aunque tal vez le falte más solidez con los de arriba.
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No obstante, la sensación de este 2023 o más concretamente de la segunda mitad, ha sido Atamifuji, que ha tenido un fulgurante ascenso y que en sus únicos dos torneos en makuuchi (máxima categoría del sumo) ha conseguido sendos subcampeonatos y ya está a las puertas del sanyaku. Con 21 años la lógica nos dice que con lo mucho que ha demostrado en tan poco tiempo está llamado a ser ese gran luchador local que los japoneses están esperando desde hace más de dos décadas.
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Tampoco le va a la zaga Hakuoho, con un shikona parecido a Hakuho, porque está auspiciado por el mejor sumotori de todos los tiempos ya que pertenece a la heya (establo o escuela oficial de sumo) que él regenta. Hakuoho también es joven, 20 años, y en apenas un año en el sumo profesional estaba arrasando, una grave lesión lo hizo perderse los dos últimos torneos del año. Sería buenísimo que le hiciera la competencia a Atamifuji y, de cumplirse este pronóstico, estaríamos ante una nueva dimensión del sumo profesional y una alegría para los aficionados japoneses que verían a dos grandes jóvenes para intentar doblegar el actual dominio mongol.
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De Abi esperaba más en 2023, tras su descenso a los infiernos por saltarse las normas antiCovid, y aunque ya está arriba se lo ha ido tomado con calma y tiene calidad para estar permanentemente en el sanyaku pero no quiere o no puede.
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También en 2023 regresó a makuuchi el que fuera ozeki Asanoyama, también fue descendido por las mismas razones que Abi, por ser díscolo con las normas. Parece que sí quiere regresar a su puesto de ozeki y ha ido siendo sólido pero en el último torneo una lesión le impidió luchar todos los días y le hizo terminar con números negativos. Sería bueno que estuviera acompañando a Takakeisho, siendo un baluarte de la veteranía japonesa en el sumo.
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Como eternos aspirantes yo diría que tenemos al siempre competitivo Daieisho, que de vez en cuando se da un tiro en el pie y deshace lo bueno que ha hecho en los torneos precedentes. Y casi con el mismo perfil los hermanos Onami, Wahamotoharu y Wakatakakage, aunque este último lleva varios meses con una grave lesión y ahora tendrá que remontar desde las categorías de abajo. También soñaba con que Takayasu volviera a ser ozeki, un sumotori que me gusta mucho, pero me conformo con que gane un torneo, ojalá que sea en 2024.
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Entre los extranjeros el mongol más prometedor, aparte de los tres de arriba, es Hokuseiho, un gigantón de dos metros que parecía que iba a ser dominador desde su altura, pero que le está costando más trabajo que el que se presumía el asentarse en la máxima categoría. El kazajo Kinbozan también parecía que podría llegar este año al sanyaku pero tras una sucesión de rápidos ascensos también se ha frenado en la zona media de makuuchi. Y finalmente tenemos al ucraniano Shishi que ya lo tenemos en categorías profesionales, en juryo (segunda categoría), y que sería muy atractivo en 2024 asentarse en makuuchi, ver su desempeño y comprobar si puede aguantar ahí y hasta dónde puede llegar.
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En definitiva, un 2024 que estará marcado por lo que el cuerpo de Terunofuji pueda aguantar, porque están ahí sus compatriotas Kiribayama y Hoshoryu para comerle la tostada, y de paso Takakeisho también. Los máximos candidatos para ganar los seis torneos de 2024 debieran salir de algo más de la docena de nombres que he indicado aquí, y desde luego si hay algún aspirante a ozeki igualmente cualquier nombre que no haya apuntado aquí sería una verdadera sorpresa.
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Por último y como curiosidad o fabulosa noticia este 2023 nos ha dejado la fantástica noticia de que ya se ha creado en nuestro país la Asociación Española de Sumo y ya se están llevando a cabo los primeros entrenamientos. La idea es ir promocionando el sumo en nuestro país y, de paso, intentar en el futuro que algún deportista, sea hombre o mujer, pueda competir en los campeonatos amateurs europeos y mundiales.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-38882925695515806212024-01-06T12:15:00.002+01:002024-01-06T12:15:13.546+01:00"THE OFFICE", CUANDO LA INCOMPETENCIA ESTÁ AL MANDO, LA ÓPERA PRIMA DE RICKY GERVAIS<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw4KOiFF4lZ2Bk0ZZqezZSutEoCSUIKh5OLIw84t_8cw8v2XhrDLkWckreHZWC9pw_3rDUafTrTOd2nv8A6nOfvR15gtFBA4PW3AJ4CyVbX85nY-l3csROh4EFqPlqSimC0LhnhduJjizfgShoSp2EXbrqN7UrKHx0rDzTad1QT4t_9M44GpnMu-6iNxDR/s1200/cbc_the_office_uk_ott_program_v02.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="675" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw4KOiFF4lZ2Bk0ZZqezZSutEoCSUIKh5OLIw84t_8cw8v2XhrDLkWckreHZWC9pw_3rDUafTrTOd2nv8A6nOfvR15gtFBA4PW3AJ4CyVbX85nY-l3csROh4EFqPlqSimC0LhnhduJjizfgShoSp2EXbrqN7UrKHx0rDzTad1QT4t_9M44GpnMu-6iNxDR/s320/cbc_the_office_uk_ott_program_v02.jpg"/></a></div>En tiempos de bajón navideño nada mejor que protegerse con series divertidas y desenfadadas. Y hace un tiempo tenía en agenda seguir explorando la carrera del genial Ricky Gervais, uno de mis mejores descubrimientos del último lustro.<div><br /></div><div>Con Ricky Gervais he hecho una regresión en el tiempo y comencé viendo lo más actual hasta alcanzar, ahora, la primera serie que puso en marcha, que fue de tal impacto que es por lo que Gervais se proyectó hacia el futuro y su fama traspasó fronteras.
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Hoy hablo de «The Office», una serie que rompió moldes y que marcó el estilo genuino de Ricky Gervais, apoyado por uno de sus amigos y colaboradores más cercanos, Stephen Merchant, y producida por la BBC, que básicamente se centra en la burla de sí mismo y que se proyecta a modo de documental (falso documental) como una forma de dar cierta veracidad a lo que nos traslada el argumento. Desde luego, aun entendiendo que es una comedia, nos acerca de una manera más realista a los problemas más o menos serios que subyacen en las diferentes tramas.
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Ricky Gervais protagoniza a David Brent el jefe de una oficina de una compañía papelera llamada Wernham Hogg. De algún modo conociendo el talante del timonel de la oficina se puede conocer a su tripulación, y Brent no es ningún ejemplo. Brent se empeña en ser un tipo más amigo que jefe, que intenta (no lo consigue) hacer piña a base de estar bromeando con todos y en todo momento de forma absurda. De hecho no hace nada, jamás se le ve haciendo su trabajo, más allá de ser el entretenimiento, cuando no el hazmerreír de sus subordinados.
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Obviamente los empleados recogen el guante que les lanza el de arriba, si la diversión está por encima del trabajo pues no hay problema, y algunos de ellos, fundamentalmente aquellos sobre los que se centra la serie están todo el día con bromas, con cuitas y pensando en cualquier cosa más que en su propio trabajo.
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Podríamos decir que la serie tiene mucho de eso que hemos oído hablar de la Ley de Murphy, pero que para este caso concreto es la ley o principio de Peter, que dice algo así como que «todo empleado es susceptible de ascender hasta su máximo nivel de incompetencia». Si de algún modo David Brent fue competente en algún puesto inferior, en el que desempeña en la actualidad es definitivamente incompetente.
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Desconocemos cómo habrá llegado Brent a ser ese incompetente jefe, pero el caso es que su vida es bromear, pensar en lo que va a hacer cuando salga del trabajo, generalmente beber con los amigotes y emborracharse. Hasta ahí todo bien pero el caso es que Brent apenas es gracioso para sí mismo, y sus compañeros le ríen la gracia por compromiso o no se la ríen directamente.
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En esas entrevistas que se van intercalando en cada episodio Brent no hace más que justificar su política del amiguismo y el descoque, porque piensa que haciendo grupo es como se trabaja mejor y, en realidad, no hace nada más que hacerles perder el tiempo.
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David Brent es muy amigo de filosofar y esta la mejor excusa del personaje de Ricky Gervais para reírse de él mismo porque alardea de tener principios y virtudes más que plausibles para la sociedad, pero la realidad le da la contraria porque el personaje es racista, machista, egoísta, clasista, en definitiva, un tipo rastrero.
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Aparte es un tío que se quiere mucho a sí mismo, se cree que es el más gracioso, el más guapo, el que más sabe, el que mejor canta… En un episodio de la primera temporada traen a la oficina a un formador para dinamizar grupos y David Brent no para de interrumpirlo y de adquirir tal afán de protagonismo que al final el formador termina aburrido, por no decir hasta los mismísimos, y se marcha.
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Entre las subtramas hay una que está fuertemente presente y es la tensión sexual no resuelta entre Tim (Martin Freeman, el que luego sería un consagrado actor interpretando, por ejemplo, al Dr. Watson de la serie Sherlock) y Dawn (Lucy Davis) que tiene mucha conexión, pero esta sale desde hace bastante tiempo con un tipo de almacenes notablemente odioso.
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Aunque parezca increíble todavía puede haber alguien más inepto y ridículo que David, y no es otro que su subdirector, otro cumplidor de la ley de Peter, se trata de Gareth Keenan (Mackenzie Crook), que encarna todos los defectos de su superior y casi los supera. La gran diversión de Tim y Dawn, y de ahí uno de sus puntos de conexión, es que se están siempre burlando de él, a base de explotar sus defectos gastándole bromas donde lo ponen constantemente en evidencia.
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No obstante y volviendo a David Brent, este tiene algo que podría ocurrir en cualquier oficina (en mi trabajo pasa), el que menos trabaja o el que menos puede alardear de su desempeño suele ser el que más pone en jaque a los jefes. Brent es contestón y maleducado con ellos y en un momento de la serie lo echarán. Todo un capítulo se dedicará a fanfarronear acerca de que su despido es una oportunidad y que tiene todo un futuro por delante, en otro momento rogará llorando a los jefes, en un gesto patético y probablemente el más sincero de toda la serie, para que no lo echen.
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La serie se grabó en dos temporadas 2001/02 y 2002/03, como una especie de regalo por el éxito de la serie en las Navidades de 2003 nos regalaron dos episodios especiales en los que nos mostraban cómo le había ido a los personajes pasado un tiempo. David Brent era ahora un comercial de productos de limpieza, probablemente adecuado a su perfil, todo un bofetón de realidad, y además empeñado en volver a la Oficina cada cierto tiempo, dando a entender que se resiste a abandonar aquel que fue lugar de «trabajo» y de fracaso. Gareth Keenan es ahora el jefe, ascendiendo a su máximo nivel de incompetencia. También se resolverá el idilio entre Tim y Dawn, pero no lo cuento.
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El producto fue todo un éxito y se hicieron versiones en otros países, en 2005 la NBC hizo una para Estados Unidos, y que voy a tener el gusto de visionar, porque en momentos de zozobra emocional hay que buscar estrategias que te arranquen una sonrisa.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-37698806273321884342023-12-30T16:32:00.003+01:002024-01-17T21:10:14.404+01:00"CAMPEONES DE LA COMEDIA", EL TRIUNFO DE LAS SENSIBILIDADES DISTINTAS<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy93HAlnhWLovoQUEYWhSanQ88doU_kSwoL-uPpHzsse-JaTqKn2ayu4HQ_jmYY_RdjzHrfWFvyj_niyLIgEYrZXBAngqs3mWC9_Go_0zk7eT8Hca7FBqh1yTjo6dfGeM-Qz-7ies-uxtfvSrLMDr_p-KizGAG_f5yncLg7A_n1mgb39r4YFcAAiTI-IRN/s1920/campeones-de-la-comedia.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1920" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy93HAlnhWLovoQUEYWhSanQ88doU_kSwoL-uPpHzsse-JaTqKn2ayu4HQ_jmYY_RdjzHrfWFvyj_niyLIgEYrZXBAngqs3mWC9_Go_0zk7eT8Hca7FBqh1yTjo6dfGeM-Qz-7ies-uxtfvSrLMDr_p-KizGAG_f5yncLg7A_n1mgb39r4YFcAAiTI-IRN/s320/campeones-de-la-comedia.jpg" width="320" /></a></div>Es más que loable el impacto que supuso la película «Campeones» de Javier Fesser y su reciente secuela «Campeonex». Más allá del argumento de la primera, la segunda no la he visto, la producción fue toda una revelación sobre la necesidad de inclusión social de personas con diferentes discapacidades.<div><br /></div><div>La celebridad que han adquirido los actores que han participado en estas películas está siendo tal que son requeridos por infinidad de colectivos y medios de comunicación para dar mayor trascendencia a sus objetivos; publicidad, colaboraciones o entrevistas son algunas de las expresiones que percibimos y en las que está presente este colectivo de actores, pues actores son en la realidad.
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Podemos decir que siguiendo esa estela a alguien se le ocurrió que, tal vez, por aquello de que el éxito puede ser efímero, era buen momento para seguir aprovechando esa fama y seguir visibilizando al colectivo a la par que favoreciendo su plena inclusión. De esta forma surgió esta obra teatral titulada «Campeones de la comedia».
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A la compañía teatral Yllana y a uno de sus componentes, David Ottone, le propusieron iniciar este proyecto con texto de David Marqués, y titularla de esta manera que, sin ser una secuela de la primera película, sí que podríamos aventurar una continuación lógica y vital de alguno de sus personajes. De hecho, Javier Fesser también es coproductor del proyecto.
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No es gratuito que haya utilizado la palabra «proyecto» porque en realidad lo es en su dimensión social de seguir dando trabajo y fama a algunos de los protagonistas de la película, pero es que además van variando los actores en el tiempo y no sé si es porque entran y salen o porque la versatilidad de la obra permite que por circunstancias algunos abandonen momentáneamente y haya nuevas incorporaciones.
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En este sentido, me refiero a que cuando se inauguró la obra participaba como uno de los actores José de Luna y ahora ya no está por asuntos de salud, siendo sustituido por José Manuel Blanco; aunque casualmente en la puesta en escena que yo vi, este tampoco estaba ya que en ese momento se encontraba hospitalizado y tuvo que aparecer un nuevo actor al quite.
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Como digo, no siendo estrictamente una secuela de «Campeones», tampoco hay motivos para no pensar en esa eventual continuación, digamos que hay ciertos vasos comunicantes. Gloria (Gloria Ramos) y Josete (José de Luna y posteriormente José Manuel Blanco) se instalan en un piso con el objetivo de independizarse bajo la tutela de Claudia (Claudia Fesser), y claro, surge la necesidad de mantenerse económicamente por lo que Claudia les invita a que busquen un trabajo de acuerdo con sus preferencias u objetivos. Ambos coinciden en explorar su vena artística.
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Por otro lado, en un mundo paralelo, tenemos a dos artistas callejeros Alberto (Alberto Nieto) y Emilio (Emilio Gavira), que están muy descuidados por su representante Héctor (Luis Mottola), que tal vez evalúa que con esta pareja no va a hacer fortuna y espera momentos mejores para gozar de mayor reconocimiento.
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En esto que en el piso Claudia comienza a estudiar cómo dar rienda suelta a la vis artística de sus tutelados en ese no fácil mundo de la farándula. No obstante, Gloria allana el camino porque dice conocer a un representante artístico, que no es otro que Héctor, y con el que lleva hablando un tiempo, como si fuera Claudia, a través de una aplicación de citas amorosas. El enredo comienza a tejerse pues ante el lógico cabreo de Claudia, esta tampoco va a dejar pasar la oportunidad de colocar a sus tutelados aunque sea por la vía del engaño, de entablar una amistad con una persona a la que no conoce de nada, salvo por los sucesivos mensajes que se ha intercambiado, a través de Gloria que se ha hecho pasar por ella.
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Héctor, que es un pájaro de cuenta, está más interesado en la cuita amorosa que en cualquier proyección profesional ni de los suyos ni de los ajenos, pero aprovechará la tesitura para dar una oportunidad a Gloria y Josete como excusa para acercarse a su objetivo sentimental que no es otro que Claudia, a la que solo conoce por chat.
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En esa estrategia hará pasar a Alberto y Héctor como importantes productores para hacer una prueba a Gloria y Josete, lo que efectivamente se produce en casa de estos últimos. Pero al final la verdad se revela, porque ni unos entienden ni los otros tampoco.
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Y mientras ambas parejas de actores hacen sus pinitos artísticos y nos muestran sus dotes artísticas, Héctor se enternece y no parece ser tan mal tipo como aparentaba.
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Pues eso, una comedia teatral de enredo, entretenida y divertida, y yo añadiría que sorprendente en lo positivo por lo bien que se desempeñan los actores con discapacidad.
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Magnífica e íntima tarde en la puesta en escena que pude presenciar en el cómodo Teatro Principal de Andújar el pasado día 2 de diciembre.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-23532293964419971732023-12-23T17:28:00.003+01:002023-12-23T17:28:39.327+01:00"AMOR", DE MICHAEL HANEKE<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVcYRV1lq5U9BnIUiX1sEOslScB0Yguo4lBmwa2t6zpYt6-R6IrRBmXmuzl4py_txxlNmH95m7goXpTGcCp82PdUr9tPnaLiXGCTf04ZIGL94364E8LY_3i6sg48Zi2BSghKyW3vob0LAZxsbEygX974CBmnrvn-fzf1AEqpylwj_pDNKWsxXOTehlSl50/s1005/AMOR,%20DE%20MICHAEL%20HANEKE.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="968" data-original-width="1005" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVcYRV1lq5U9BnIUiX1sEOslScB0Yguo4lBmwa2t6zpYt6-R6IrRBmXmuzl4py_txxlNmH95m7goXpTGcCp82PdUr9tPnaLiXGCTf04ZIGL94364E8LY_3i6sg48Zi2BSghKyW3vob0LAZxsbEygX974CBmnrvn-fzf1AEqpylwj_pDNKWsxXOTehlSl50/s320/AMOR,%20DE%20MICHAEL%20HANEKE.jpg"/></a></div>Michael Haneke es un reputado cineasta, controvertido en no pocas ocasiones por tratar los temas sociales sin tapujos y con rudeza, y que con esta película «Amor» podríamos decir que creó su obra maestra.<div><br /></div><div>Sobre guion propio en esta producción nos muestra un drama social cotidiano contado con la máxima sencillez pero también enfrentándonos a una realidad que no queremos ver o atisbar, porque no la hemos percibido en nuestras familias o porque, a la par, no observamos nuestra vida con la perspectiva de saber que la vejez llegará, con todas sus consecuencias.
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De la vejez trata la película, un episodio de nuestras vidas, al que llegaremos, si llegamos, y que diría que en las sociedades modernas aún existen notables disfunciones acerca de su abordaje. Nuestra vida circula por un camino que en el final se vuelve tortuoso y, a veces, poco amable.
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Georges y Anne son un matrimonio mayor que se han dedicado a la enseñanza de la música, tienen una vida acomodada y residen en un céntrico y relativamente lujoso piso del centro de París. Disfrutan de su jubilación realizando esas actividades que más les gustan, entre ellas, asisten a conciertos donde se enorgullecen de las cotas alcanzadas por aquellos que fueron sus pupilos.
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Pero un día Anne tiene un fallo de memoria, aparentemente sin importancia, pero va a más y la consecuencia es que queda paralizada de la parte derecha de su cuerpo. A la vuelta del hospital casi comienza una nueva vida para Georges, dedicado en cuerpo y alma a su mujer, levantándola, aseándola y atendiéndola en todo lo que necesita.
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El fallo de memoria inicial de Anne también se revelará como el punto de inflexión de una situación que irá empeorando hasta el punto de la demencia. No obstante, antes de ello, Anne se encargará de declarar a su marido que no quiere seguir viviendo en esa situación.
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Los días transcurren con un abnegado marido que cuida a su mujer con delicadeza y sensibilidad extremas. Cada día que pasa la carga es más pesada para Georges, ya que los cuidados y la paciencia va en aumento, por mucho que haya contratado a una enfermera que le ayuda algunos días a la semana.
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El matrimonio tiene una hija, también dedicada a la música, que vive de acá para allá, y que de algún modo esa lejanía le desconecta un tanto de la realidad que le acontece a sus padres. Aun así es lógica su preocupación y trata de buscar una solución, solución que no mejora, según su padre, lo que tiene en su casa, porque por muy mal que esté uno, Georges piensa, y mucha gente en su situación, que en la casa de uno es donde mejor se está, y no valen residencias, hospitales o casas ajenas. Georges le dice a su hija «tú tienes tu vida, déjanos a nosotros tener la nuestra».
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El lento y dramático declive de Anne va minando moral y físicamente a Georges, un Georges que tampoco es que sea un jovencito y que, con no poca dificultad, va procurando que su mujer lleve una existencia digna.
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Hay un momento crítico en la película, es más que probable que las personas que sufren demencias en todas sus expresiones tengan determinados momentos de lucidez y Anne manda señales a su esposo de que no quiere seguir viviendo. En un momento dado se niega a beber agua y Georges en su frustración le suelta una bofetada a su mujer que además ella percibe.
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Cada momento de la película, a medida que va avanzando es descorazonador, todo lo que sostiene la existencia de los personajes es el amor incondicional abonado a lo largo de muchos años. Pero Georges ya no es Georges, y sobre todo Anne ya no es más que un vegetal con escasa actividad neuronal. Es el momento de mayor reflexión para el espectador porque el final se adivina, en realidad, ya se sabía porque la primera escena que se ve en la película es a la policía y bomberos entrando en el piso y accediendo al dormitorio precintado del matrimonio donde Anne yace sobre la cama con un impoluto vestido entre flores.
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Ese punto de máxima reflexión no es otro que el de plantearse si es humano facilitar la muerte de un ser querido, ahorrándole un sufrimiento gratuito y repetido a lo largo del tiempo. Ahí sí que es verdad que buena parte de la sociedad mundial no ha sido capaz de resolver este problema. En España se reguló en 2021.
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Desde luego cada circunstancia es única y estar a favor o en contra de esta cuestión no es nada sencillo, pero en la película el debate es estéril, Haneke nos muestra con enorme sensibilidad que ayudar a morir a Anne es el mayor gesto de amor que su marido puede hacer, no es una cuestión de humanidad, que también, sino que una persona que quiere a otra puede llegar a tomar esta decisión porque es lo mejor que puede hacer.
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La eutanasia sigue siendo un debate abierto y creo que en los sistemas sanitarios está más normalizado de lo que creemos, en España mucho antes de la entrada en vigor de la ley, porque la medicina ha sido capaz de superar muchos tabús. Es curioso que no tenemos ninguna duda cuando nuestras mascotas están sufriendo, y los queremos, ¿no es más humano si cabe hacerlo con nuestros semejantes humanos?
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Aún recuerdo cómo en 2019 a un vecino de Madrid que presuntamente ayudó a morir a su esposa le estuvieron molestando con esta cuestión, en 2021, al poco de la existencia de nuestra ley orgánica se le absolvió, ¿llegaría este matrimonio a ver esta película?
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Haneke nos invita a una profunda reflexión, nos conmueve, nos pulsa en el alma,incluso diría que me ha costado trabajo verla de una vez porque duele. A veces la película se vuelve lenta, pero no es más que el reflejo del proceder de Georges, como la vejez, un lento e implacable peregrinaje hacia nuestro final.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-84874272516139999122023-12-17T17:30:00.003+01:002023-12-23T17:40:12.583+01:00EL PUENTE (BRON/BROEN), LA MEJOR SERIE ESCANDINAVA DE LA HISTORIA<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ9Mk5mT3JC8_ACk_o-oyD__EsLw6oLkVVZ8yoecg7HJGBH7YeDZHZ1fZOZUPGb9538FkEiAqrEoEHGtQ6aek4b1J0qJ_U8jKm3RYjxMJajrQTg13p75Z8HqDG-IGjWNQExYvseanrz5zT4LCbSeXpRF49J9JK0s4Cp1CbLI-2yYA-XakppQpVPHuxwAns/s1024/bron-el-puente.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1024" data-original-width="718" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ9Mk5mT3JC8_ACk_o-oyD__EsLw6oLkVVZ8yoecg7HJGBH7YeDZHZ1fZOZUPGb9538FkEiAqrEoEHGtQ6aek4b1J0qJ_U8jKm3RYjxMJajrQTg13p75Z8HqDG-IGjWNQExYvseanrz5zT4LCbSeXpRF49J9JK0s4Cp1CbLI-2yYA-XakppQpVPHuxwAns/s320/bron-el-puente.jpg" /></a></div>«Saga Norén, policía de Malmö» (o länskrim Malmö en sueco, porque la he visto en versión original con subtítulos en castellano, ya que aunque no entienda ni papa de sueco siempre que puedo veo las películas y series en su versión original), de tan taxativa forma se presenta siempre, tan seria ella, la inspectora de la policía sueca con sede en esa ciudad sueca, pues es antes policía que persona.<div><br /></div><div>Pero es que para Saga esa es su vida, Saga tiene un acusado Asperger, con serias dificultades para las relaciones sociales, extremadamente sincera, sexualmente desinhibida, legalista y recta hasta el extremo y con poco tacto para tratar a sus semejantes en asuntos profesionales. Saga viste siempre del mismo modo y no tiene problema en cambiarse de camiseta en mitad de la comisaría, como tampoco le importa meterse el dedo en la boca en público para sacarse algún resto de comida, y no le pidas que te diga gracias jamás o que sonría. Y pese a todo es una inspectora fuera de serie, con impresionantes dotes para el análisis y la deducción.
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He comenzado por este personaje principal porque esta serie «El puente (Bron/Broen)», encarnado por la actriz sueca Sofia Helin, a buen seguro que no habría tenido el mismo éxito si no hubiera mediado la personalidad tan poco común de la misma.
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Tampoco hubiera tenido el mismo atractivo si no hubiera existido un icónico puente, se trata del Puente de Oresund, fantástica obra de ingeniería que en el año 2000 unió por carretera y ferrocarril la capital danesa Copenhage y la ciudad sueca de Malmö, tercera más poblada de ese país; trayecto que hasta ese momento había que hacerlo en ferri en una distancia que es apenas de 16 km. Fabulosa construcción que además tiene un tramo, el que se adentra en Dinamarca, que deja de ser puente y se convierte en túnel, de algún modo, metiéndose en el agua y siendo a la postre un túnel subacuático.
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Alrededor de dicho puente o directamente en el mismo se suceden crímenes y secuencias de las cuatro temporadas que tiene la serie, y sobre todo el constante ir y venir de las policías sueca y danesa que colaboran estrechamente para resolver el puzle de los diferentes asesinos en serie que ilustran cada temporada.
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A todo esto, aunque he visto la serie en versión original, y como no distingo sueco de danés, creo que la misma está hecha en sueco y en danés indistintamente, que debe ser bastante parecido (lo sé por experiencia porque una vez estuve en Suecia y los suecos se entendían bastante bien con sus vecinos daneses y noruegos), aunque entiendo que allí se subtitularía en sueco o danés por si algún local se perdía un poco.
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A este respecto, el comienzo de la serie, el primer capítulo de la primera temporada, no puede ser más impactante, en mitad del puente, prácticamente en la frontera entre Suecia y Dinamarca, yace un cuerpo partido por la mitad, pero es más, pronto se descubre que del tronco hacia arriba pertenece a una persona y las piernas y el resto del cuerpo a otra. Esta división nada caprichosa obliga a trabajar codo con codo a las policías de ambos países.
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Para la primera y segunda temporada estará junto a Saga Norén el inspector danés Martin Rohde. Como no puede ser de otro modo este es la antítesis de Saga, es vehemente, no le importa saltarse las reglas, es familiar, amigable y a la vez infiel y mujeriego, contraste este último que Saga no llega a entender del todo. En todo caso, el binomio funciona a la perfección porque ambos se complementan y aun con sus diferencias llegan a conseguir una buena amistad.
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La primera temporada es y fue deslumbrante, con un argumento muy redondo y una producción muy cuidada, la trama policíaca que gira en torno a un asesino en serie extremadamente inteligente, planificador y cruel que pone en tela de juicio la justicia social y todos los males que aquejan a las sociedades avanzadas.
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No hay momento de respiro y eso es una norma en la serie, a lo largo de las cuatro temporadas, siempre ocurre algo, y además la elegancia de la fotografía es apreciable, muy cuidada en unos escenarios suecos y daneses que denotan el progreso de dos naciones que van muy por delante de la Europa mediterránea, aunque a la par también rezuma que son sociedades algo impersonales, más superficiales en lo humano que por estos lares.
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El final de cada capítulo suele tener un punto crítico como una vuelta de tuera o giro de guion que te mantiene alerta para el siguiente capítulo.
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La segunda temporada mantiene los personajes principales y, en este caso, se tratará de resolver también una sucesión de crímenes que, en esta ocasión, gravitan sobre la defensa del medio ambiente y la mala praxis de uno de los <i>lobbys</i> más poderosos del mundo como son las farmacéuticas.
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Esa segunda temporada culminará, como siempre y aun dejando un reguero de muertes, con un éxito policial, aunque en ese ínterin, Saga aprovechará para denunciar la comisión de un delito por parte de su compañero danés Martin, el cual dará con sus huesos en prisión. De hecho, esa fue la excusa para dar de baja en la serie del actor danés Kim Bodnia que, al parecer, no estuvo de acuerdo con los guionistas en el giro argumental que se le estaba dando a su personaje.
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Es obvio que esta serie que nació en 2011 y cuya segunda temporada sería al año siguiente fue todo un éxito, diría que tuvo un grandísimo impacto mediático, por lo que los productores casi fueron alentados a seguir sacando brillo a un producto tan aplaudido. Así que no había más remedio que seguir generando asesinos en serie y, no menos importante, sustituir al inspector danés por otro personaje que resultara el adecuado contrapunto a Saga Norén.
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Ambas premisas creo que fueron cubiertas a la perfección pues las temporadas tercera (2015) y cuarta (2018), tuvieron argumentos más elaborados si cabe que en las entregas precedentes y además la elección del nuevo compañero danés de Saga también fue más que acertada.
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Dicho compañero será igualmente inspector de la policía de la capital danesa Henrik Sabroe (Thure Lindhardt), un tipo con un herida familiar lacerante, pues hace unos ocho años que su mujer y sus dos hijas pequeñas desaparecieron sin dejar rastro y eso le impide llevar una vida normal, de hecho, se droga para estar lúcido y tiene visiones recurrentes de su mujer y las niñas. No obstante, Henrik se separa del inspector Rohde en su personalidad, puesto que el nuevo integrante del elenco es, de algún modo, más parecido a Saga, un tipo con un alto coeficiente intelectual, observador y deductivo hasta la médula, lo cual sorprenderá a su compañera pues encontrará cierta afinidad en lo profesional que será muy de su gusto, aunque obviamente ella apenas lo expresa.
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También emergerá un drama familiar que también lleva Saga a cuestas y que se había mencionado por encima en las dos primeras temporadas. Saga mandó a sus padres a la cárcel cuando era joven acusados estos de hacer enfermar a su hermana pequeña vía el síndrome de Munchausen por poderes.
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En la temporada tres se suceden asesinatos despiadados que representan obras de arte, lo que luego derivará en una trama con connotaciones en el desarraigo familiar de la sociedad escandinava y, en general, de las sociedades avanzadas.
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La cuarta temporada y última, y no creo que vaya a haber más, supone no solo la resolución de un nueva ola de crímenes seriados que tienen como foco central la venganza de un soplón de la policía sobre todos aquellos que lo traicionaron, sino que además terminará por resolver los dramas personales de los protagonistas principales Saga y Henrik, entre los que mediará además una relación sentimental, muy tempestuosa, dadas las personalidades tan heterogéneas de ambos.
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Sí, puede ser la mejor serie escandinava de la historia, desde luego lo es del siglo XXI, por ahora, y mirando hacia atrás en el tiempo, la capacidad de los medios actuales ensombrecen producciones muy buenas del pasado.
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Esta serie fue tan trascendente que incluso se hicieron versiones como «The tunnel», en coproducción británico francesa y «The bridge» por la cadena de televisión estadounidense FX, que ya no voy a ver, porque esta me ha dejado tan buen sabor de boca que prefiero no ver imitaciones, por muy buenas y enriquecidas económicamente que sean.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-562909504374913682023-12-09T11:25:00.003+01:002023-12-09T11:25:16.342+01:00"LOS DÍAS QUE NOS QUEDAN", DE LORENA FRANCO<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgapkKPhzpvGCRr8lsK21mbGis-bdv1SdR-5oChIWmVinSG7PaF-ufu_x80B8DWnWldCyFe32keu-Gj88EPtG2_Mwsk8Y8TqmgwITPGncyjYCnEFDRdaw1tAeMPq3kRjm78YnJvRcrIHyu-2DX7K-3ziAzhNEKKPr9nzk5Ijf5TUCc2h0mncq7NWPdIo3xs/s556/LOS%20D%C3%8DAS%20QUE%20NOS%20QUEDAN,%20DE%20LORENA%20FRANCO.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="556" data-original-width="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgapkKPhzpvGCRr8lsK21mbGis-bdv1SdR-5oChIWmVinSG7PaF-ufu_x80B8DWnWldCyFe32keu-Gj88EPtG2_Mwsk8Y8TqmgwITPGncyjYCnEFDRdaw1tAeMPq3kRjm78YnJvRcrIHyu-2DX7K-3ziAzhNEKKPr9nzk5Ijf5TUCc2h0mncq7NWPdIo3xs/s320/LOS%20D%C3%8DAS%20QUE%20NOS%20QUEDAN,%20DE%20LORENA%20FRANCO.jpg"/></a></div>Por lo que sea no tengo suerte últimamente con los libros que elijo para mi lectura, este que reseño hoy he tardado menos y he comenzado después que otro que me está costando trabajo culminar, pero este en sí también ha tenido sus ratos complicados.<div><br /></div><div>Ya he leído por ahí algunas opiniones cualificadas acerca de la calidad de las novelas, que ha menguado, será porque se han democratizado mucho las ediciones, o será que hay una pasión renovada en la sociedad, espero que sea así, por la lectura, y esa calidad media se reduce.
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No es que sea esta una mala novela pero tiene sus cosillas que harán que no sea una lectura que la recuerde en un par de años. Al menos residirá aquí en mi blog, convertido ya en mi memoria virtual, y si alguna vez tengo la necesidad de saber algo de él o de su autora, tendré la posibilidad de mover los rescoldos.
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Y es que he oído hablar mucho y bien últimamente de Lorena Franco y me pareció que alguno de sus libros podría ser una buena elección, es más, diría que la sinopsis me dio mejores sensaciones que la realidad aunque a priori parecía muy interesante, y el argumento está bien, la trama tiene su acción y es entretenida casi a ratos, concluyendo con que algunos detalles no me terminan de convencer.
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La acción se sitúa en Llers (Girona) un pueblo de la Cataluña rural situado en la comarca del Alto Ampurdán, allí vuelve Olivia después de varios años. Olivia trabaja en un programa de televisión que intenta hallar fenómenos paranormales de esos típicos de casas encantadas, mansiones donde ocurrieron muertes trágicas o lugares donde se han detectado presencias. Con ocasión de un episodio Olivia sufre un accidente en la provincia de Soria que la tendrá en coma durante unos días.
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Tampoco podemos decir que la vida de Olivia haya sido fácil, de niña, en Llers, sufrió la muerte de su madre, asesinada, lo que además será el punto de partida para la trama principal. Por otra parte, también sufre el dolor de la desaparición de su novio, Abel, cuando grababan otro episodio en Japón, en el bosque de Aokigahara, célebre por uno de los lugares icónicos para suicidarse; allí se perdió y nunca más se supo de él, y de eso ya han pasado casi diez años.
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Su vuelta a Llers responde a su situación tras el incidente en Soria, en su estado convaleciente necesita oxigenar su mente, desconectar del presente y unirse a esa tierra de la que tiene recuerdos encontrados. Allí volverá a ver a sus amigos de niñez y juventud; a su abuela Virginia, huraña y maleducada; y por supuesto, todos aquellos recuerdos trágicos del asesinato de su madre, de su asesino y del cuerpo de ella que fue robado antes de su enterramiento.
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Lorena Franco nos presenta un clásico drama rural con reminiscencias paranormales, con algo o bastante de brujería y mucho de la España profunda donde las tradiciones más arraigadas son capaces de romper la paz de un pueblo del que se presume que jamás ocurre nada.
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Con la ayuda o casi el impulso de su antiguo novio Iván, lo que iba a ser un apacible descanso en la tierra que la vio nacer, comienza a convertirse en un desafío para desvelar qué es lo que ocurrió con su madre hace veinte años. Tan apacible era ese descanso que, de principio, ella no quería saber nada del asunto, pero la puesta en libertad de Fidel, el asesino de su madre, al que un coche lo atropella y lo mata nada más salir de la cárcel, así como la sucesión de otra serie de asesinatos en el pueblo, la llevan a desmadejar lo que está ocurriendo y lo que ocurrió, pues todo parece tener una conexión.
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Todo empieza a mezclarse de una forma demasiado enrevesada, el cóctel sale regular, y es que aunque todo es una ficción le falta mucha veracidad, hilar bien la trama que se deshace claramente página a página, es todo muy forzado. Las gentes normales del pueblo son criminales en potencia, o tienen ansias de venganza, o traumas, o ver cosas donde no hay, cuando no apelan a tradiciones de hace siglos.
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Para colmo, en todo el relato donde hay varias muertes, y se supone que la acción es hoy, apenas tres o cuatro años atrás, la policía no existe. Nadie hace nada, nadie se interesa por nada, es más, si quieren buscar el nombre de algún miembro de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado, no lo van a encontrar, sorprendente, y eso de ya es de por sí una tara muy importante para el entramado discursivo.
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Se deja leer el libro, no lo voy a negar, porque está bien escrito y tiene algunas partes de acción que pueden entretener. No obstante, el abuso de personajes es patente y sorprende su afección asesina de alguno de ellos a tiempo parcial, como si durmiera en ellos el espíritu criminal y solo despertara de pascuas a ramos.
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En fin, novela que podría haber mejorado con la intervención policial. Y yo diría, a propósito, que la apelación a lo paranormal es absolutamente prescindible, entre otras cosas, porque nada sobre esos fenómenos está probado. Y yo soy bastante incrédulo al respecto, y que meta esta temática que no tiene soporte científico es aquí muy forzada.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-10548621212297128102023-12-02T16:54:00.004+01:002023-12-02T16:54:44.475+01:00"ESPÍRITU", EL ESPECTÁCULO TEATRAL DE SANTI RODRÍGUEZ PARA REÍRSE DE LA MUERTE Y, SOBRE TODO, DE LOS VIVOS<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj7jaJYnCXKqUlLhHelnFljcU4M-vNzh5Zgpp6Ab8ullS__3GFb_s2CRXqLyfkNFeYrGPoaILPC6uIQUjbhIUcKjWMMYpthHp6ydh7GfI7_Rb1L1VAUIP02FS_BuhPAqIjZW0NFmw2M93YuxmOFDLn69bIIfnZk2P0Q3l7RsvallsLq6ncz8UY4PGMAsG7/s352/ESP%C3%8DRITU.png" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="352" data-original-width="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj7jaJYnCXKqUlLhHelnFljcU4M-vNzh5Zgpp6Ab8ullS__3GFb_s2CRXqLyfkNFeYrGPoaILPC6uIQUjbhIUcKjWMMYpthHp6ydh7GfI7_Rb1L1VAUIP02FS_BuhPAqIjZW0NFmw2M93YuxmOFDLn69bIIfnZk2P0Q3l7RsvallsLq6ncz8UY4PGMAsG7/s320/ESP%C3%8DRITU.png"/></a></div>Cuando yo moceaba en aquella Granada marchosa de finales de los 80, cuando Pedro Antonio era Pedro Antonio (así, tal cual, la calle Pedro Antonio de Alarcón para los despistados o desconocedores), se decía que un tal Santi Rodríguez ponía copas en Marilyn, por aquellos entonces uno de los pubs más de moda de la marcha, sitio al que, por cierto, con el presupuesto ajustado de que disponía un universitario de clase media obrera, uno iba y raramente consumía.<div><br /></div><div>Confieso que yo no me acuerdo de ese detalle, que es decir tanto como que no me acuerdo de quiénes eran los camareros, y si me apuran por aquello de mi masculinidad tampoco de las camareras, que como buen pub pujante que se precie, debían estar de muy buen ver.
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Y es que la fama de Santi Rodríguez vino después y la gente de mi generación recordó el pasado detrás de la barra de aquel simpático actor con un característico deje del habla de nuestra provincia, que se empezaba a hacerse un hueco en la farándula a través de la mítica serie «Siete vidas», con su personaje no menos recordado de «el Frutero».
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Por la experiencia que me dan los años he llegado a la conclusión de que los personajes famosos, aun con el limitado conocimiento público que tenemos de ellos, suelen ser en la mayoría de los casos como se muestran en las cámaras, con las lógicas excepciones de una apreciación que no es nada científica. Santi Rodríguez es, en este sentido, un tipo simpático, afable, y que cae bien a la gente, al público en general. Además, para los que somos de la provincia de Jaén, nos conmueve el alma cada vez que lo vemos en la tele y saca una camiseta de Jaén o algún producto típico de nuestra provincia, amén de que se le reconoce la labor social que hace y está detrás de unas cuantas buenas causas que tienen su epicentro en nuestra provincia. Es un tipo que se vuelca con su tierra.
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Ya tenía ganas de verlo en alguno de los espectáculos teatrales que desde hace algunos años pone en escena y el momento llegó hace unas semanas y en Jaén, con las sentimentales connotaciones que se presumía que podía tener, dado que a buen seguro su actuación debiera hacernos más de un guiño.
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No sé si el verbo reinventar sería correcto utilizar para este caso, lo cierto es que dándolo como bueno Santi Rodríguez se ha tratado de reinventar en el sentido de que con estos espectáculos ocupa el tiempo y se procura su sustento para cuando no hay otros proyectos televisivos que le puedan dar cobertura, sobre todo en una carrera artística que sé que no es fácil, y es que, sin entender demasiado acerca del gremio, estos profesionales no cobran una nómina fija así que un día pueden estar en la cresta de la ola y otro día les puede llegar una mala racha, nadie se acuerda de ellos, y tenemos muchos ejemplos de actores y actrices que han terminado prácticamente en la indigencia.
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El espectáculo que vi, «Espíritu», de algún modo, es tal y como me lo imaginaba. Santi Rodríguez no hace una obra de teatro al uso, aunque se pone en escena e interpreta un personaje, en este caso era él mismo. En realidad, mi comprovinciano utiliza estupendamente su bagaje profesional y se explaya en lo que mejor sabe hacer, en la comedia y en el monólogo. Espíritu es, en realidad, casi un monólogo de una hora y cuarto de duración, aunque con una serie de matices.
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La explosión del monólogo, diría que comenzó a tener cierto predicamento hace un par de décadas, vino con bastante certeza marcada por la influencia de los países anglosajones, Estados Unidos es el más claro ejemplo. El chiste que aquí utilizamos para amenizar cualquier encuentro de amigos o familiares no se da con la misma estructura, ni siquiera el chiste en sí, en aquellos lares. Son más dados al chiste dentro del monólogo, a hacer juegos de palabras, a interactuar con el personal. Cuando vino el monólogo a España lo hicimos nuestro adaptándolo a nuestra idiosincrasia.
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Por las películas estadounidenses que he visto, el monólogo tiene que ver más con meterse con el personal, con interactuar y también con improvisar, eso es un buen humorista. En España el monólogo se ha representado como un producto enlatado, te haces un guion o te lo hacen, te lo aprendes, le das tu vis cómica y lo sueltas, en una duración que de media suele estar en torno al cuarto de hora.
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En esa expresión monologuista por regla general hemos aprendido a reírnos de lo cotidiano, de sacar punta a lo que a todos nos pasa cada día o lo que vemos alrededor, cosas tan normales que de pura repetición no asociamos con que son realmente graciosas. Y como lo que se suelta en el monólogo es una expresión de la realidad diaria, diría que el filón es inagotable, y más teniendo en cuenta que la sobreinformación que tenemos en la actualidad nos va proporcionando impagables joyas.
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Santi Rodríguez hace un monólogo o varios monólogos dentro de una historia. En realidad nos traslada que lleva un tiempo muerto pero como buen difunto se ha dejado flecos que tiene que ir resolviendo antes de abandonar su terrena existencia.
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El espectáculo es ágil y precisamente como la base es el monólogo está bien estructurado para que una hora y cuarto de retahíla monologuista no se haga pesada, y para ello el personaje va y viene de su realidad, interpreta otros personajes, y en dos o tres momentos también interactúa con el público.
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Es muy de destacar que un artista se abra a conversar con el público, básicamente a improvisar, porque pregunta a los espectadores si están casados o solteros, su profesión, y él saca partido de forma salerosa y sin ofender (más típica la ofensa en los humoristas anglosajones), y lo más importante, generando risas. Ahí está uno de los grandes valores, bajo mi punto de vista, de su actuación, es capaz de improvisar con gracia y eso denota sus tablas, su personalidad y, desde luego, esa virtud innata del que es avispado por naturaleza.
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Tampoco perdió la oportunidad Santi de utilizar algunas «morcillas» haciendo alusión a pueblos o personajes de la tierra, licencia que apenas podrá disponer en otras plazas, y aquí se siente tentado y creo que confortable. Esas alusiones en Jaén hacen también más entrañable el espectáculo.
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Como colofón, el espectáculo se separa del final típico de un monólogo en que si tiene moraleja, que la tiene, esta siempre suele ser en un tono cómico. Aquí Santi Rodríguez nos ofrece una reflexión seria y profunda, y es que le tenemos miedo a la muerte y es más que probable que sea un tránsito sereno y apacible, tal vez no estamos preparados para ello ni sabemos afrontarlo y esa incertidumbre de lo que sucederá no inquieta, pero es un momento y en muchas ocasiones ni nos enteramos. Nos torturamos demasiado con ese pensamiento. Precisamente a lo que hay que tenerle miedo es a la vida, a lo que conocemos, a las personas, los muertos no nos hacen daño, los vivos sí. Y termina con algo que por más que se repite no es menos cierto, que para cuatro ratos que estamos aquí ¿no es más bonito darse un abrazo con el vecino o decir a esa persona lo que siempre quisiste decirle y la vida no te da para ello?
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Por cierto y como mejor homenaje a su padre, Santi Rodríguez, besó el suelo del Teatro Infanta Leonor recordando su fallecimiento en 2020 a causa del maldito COVID; otro privilegio para este jaenero de pro que le rindió tributo a ese ser querido desde la tierra que ama con toda el alma.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-25322042145805064072023-11-25T06:08:00.002+01:002023-12-04T18:24:18.214+01:00ROMA, LA MEJOR SERIE PARA CONOCER NUESTROS ANCESTROS, APRENDER Y ENTRETENERSE<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2ezs6PSPD4O6a5b2rZmjvrKVXBCfKZUOH5WEGYYLOObJ2ZrQilbrPh80nus0B4XRKxNUlE8b1HWnwADc7bhas_HhOlzu9uG3RnOq38v54C2LVAsSX1SlcbAeehjvx4WO94ABWd4isOunmLrbUGaaZurIpuXuLWgDYqV86xWAnX7rEvJ9u8UrUb6aVKWN4/s1011/ROMA,%20LA%20SERIE.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1011" data-original-width="683" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2ezs6PSPD4O6a5b2rZmjvrKVXBCfKZUOH5WEGYYLOObJ2ZrQilbrPh80nus0B4XRKxNUlE8b1HWnwADc7bhas_HhOlzu9uG3RnOq38v54C2LVAsSX1SlcbAeehjvx4WO94ABWd4isOunmLrbUGaaZurIpuXuLWgDYqV86xWAnX7rEvJ9u8UrUb6aVKWN4/s320/ROMA,%20LA%20SERIE.jpg" /></a></div>Prácticamente desde que somos pequeños tenemos conciencia del legado que hoy percibimos en nuestras vidas de la Antigua Roma, casi con la griega podríamos decir que son las primeras civilizaciones modernas. Somos hijos de Roma, nuestro idioma nos delata, somos herederos del latín que se hablaba hace dos milenios, tal vez nuestra piel y nuestras costumbres son igualmente reflejo de ello.<div><br /></div><div>España, o lo que se denominaba Hispania, está plagada de vestigios de esa gran cultura, de un imperio que amén de sus afanes colonialistas nos dejó importantísimos logros en arquitectura, urbanismo, arte, literatura… Incluso si me apuran, aunque sea por deformación profesional, nos legó toda una serie de institutos jurídicos que son el germen de los actuales sistemas judiciales del mundo entero, no en vano el Derecho Romano, cariñosamente Romanillo (el libro de texto), era y seguirá siendo una asignatura más del programa de la carrera.
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Existen tantas películas, tanta literatura que casi conocemos todo de Roma; tal vez faltaba una serie tan ambiciosa como su nombre «Roma», simplemente Roma que es toda una declaración de intenciones. HBO se propuso en 2005 una magna serie que abarcara el período más relevante y de mayor esplendor de esta civilización, como medio siglo antes de Cristo, y el nudo gravitatorio será la figura de Julio César, sobre su vida, poder, muerte y el después giran las dos temporadas que nos obsequiaron.
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La serie tiene varias lecturas, para empezar no hemos de perder la perspectiva de que se trata de un producto televisivo que tiene como primer objetivo el entretenimiento por lo que, aun mostrando hechos históricos, el relato está lo suficientemente bien novelado, con tramas y subtramas paralelas a la cronología real, que casi tiene tintes de telenovela.
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Otra lectura diría que es particularmente pedagógica, como superproducción que es presta un minucioso cuidado con los detalles, es decir, con rigor histórico, todo lo que fue la sociedad romana está reflejada en innumerables pasajes, sus indumentarias, cómo eran las casas, las calles, su política, la existencia de la esclavitud, las clases sociales, la legión, la sexualidad, la cotidianidad, las costumbres, festejos, gastronomía…
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Cuando refiero que tiene algunas tramas telenovelescas diría que es una mezcolanza obligada para poder revestir la cronología histórica, que se podría presumir un tanto aburrida, pero en cada avance real hay unos personajes inventados, que interactúan con los que conocemos a través de la historia, ofreciéndonos una interpretación más o menos aproximada acerca de cómo pudieron ocurrir las cosas.
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No obstante, hace no mucho escuché al afamado director de cine José Luis Garci decir que cuando vemos una película o una serie hay que esperar ver eso y no el relato de una historia. Efectivamente, yo añadiría que saber y ver lo que ocurrió realmente en la historia sería bastante irrelevante; así que esta serie es, con alguna referencia histórica, pura ficción.
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Es verdad que hay algunos hechos destacados que no se han obviado, como la muerte de Julio César a manos de Bruto; luego tenemos otros personajes históricos, otros inventados y muy probablemente la alteración cronológica de hechos y de los propios personajes para encajar en este producto de entretenimiento que pretende, casi como base fundamental, que el público se lo pase bien.
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En este sentido, al hilo de las historias de los personajes reales, grandes hombres y mujeres del Imperio, hay otros creados al efecto y que interactúan de manera decisiva en el devenir del relato, así están los muy interesantes Lucio Voreno y Tito Pullo, ambos son legionarios, tipos rudos y con escasos escrúpulos, se codearán como serviciales militares con emperadores, cónsules, políticos… Son buenos y malos a la vez, su presencia tan reiterada en la serie hace que nos sintamos seguidores acérrimos de sus andanzas, aunque esas mismas no sean ni decentes ni edificantes, pero es que son los protagonistas, o al menos donde el pueblo llano se puede identificar.
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Por otra parte, la serie marca las luchas intestinas entre familias, clanes y políticos, toda una serie de cuitas, luchas de poder o egoísmos que a buen seguro delatan unos años movidos y donde se urdían los designios del mundo occidental conocido.
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Dentro de las desviaciones históricas que se le han echado en cara por los críticos a los productores de la serie, podríamos decir que tiene una deriva hacia la zafiedad del ser humano, y es que aparte de tener muy pocos principios todos los que tenían poder, solían ser excesivamente egoístas, y eso implicaba que el yo estaba por encima de todo, por encima del pueblo y hasta de sus familias.
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Y si se preguntan acerca de si la serie abordaba la sexualidad hay que responder afirmativamente y hasta de forma excesiva. Los protagonistas de la serie viven con cierta pasión el sexo y los pasajes de la misma nos reflejan bacanales, orgías, lupanares, artes amatorios y toda una serie de avances que, de ser fidedignos, diría que superaron a nuestra sociedad actual por mucho que pensemos que esta es libertina.
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Tiene de todo y para todos, depende de cómo queramos afrontarla, entretenimiento tiene, telenovela también y como documento pedagógico quizá pudiera ser un buen testimonio para estudiantes de enseñanza media.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-76386777322363778962023-11-19T19:22:00.004+01:002023-11-24T18:19:59.722+01:00LA IGLESIA CATÓLICA MIRA HACIA OTRO LADO, NI CAMBIA NI GENERA CONFIANZA<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRWBOTMfOoew1ZcJbp6t5hliNC2omHHiWTkRkPFGtOuBsU6cpJimjY_iO6HuT4g0nNd1X6KWBtrs_f40ZIUOfLKMPRbUoYt-7wYwy_TE-CWX4SjnZeK4xSiSUNA19WAmJI0QYMjROvJ7sTnsyniPr0NdNqt85ftw2LNbY5LBa9969oCzkoHn1qqzuT1_5/s676/IGLESIA%20VAC%C3%8DA.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="320" data-original-width="676" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRWBOTMfOoew1ZcJbp6t5hliNC2omHHiWTkRkPFGtOuBsU6cpJimjY_iO6HuT4g0nNd1X6KWBtrs_f40ZIUOfLKMPRbUoYt-7wYwy_TE-CWX4SjnZeK4xSiSUNA19WAmJI0QYMjROvJ7sTnsyniPr0NdNqt85ftw2LNbY5LBa9969oCzkoHn1qqzuT1_5/s320/IGLESIA%20VAC%C3%8DA.jpg"/></a></div>Hace no mucho conocimos el informe de nuestro Defensor del Pueblo relativo a los abusos sexuales en el ámbito de la Iglesia católica en nuestro país. El mismo cifraba en unos 400.000 menores los que habrían sufrido esos abusos en mayor o menor grado en el último medio siglo.<div><br /></div><div>Probablemente dentro de las instituciones públicas la del Defensor del Pueblo sea una de las que más confianza me inspiran, teóricamente una institución independiente y me consta que cuenta con equipos muy profesionales y con enorme sensibilidad, tanto en la oficina estatal como en las distintas comunidades autónomas.
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Más allá de la noticia de una cifra que se nos antoja terrible, la noticia se ha magnificado en tanto en cuanto la Iglesia, en vez de haber tomado una postura de preocupación o de asunción de responsabilidad, lo que ha hecho ha sido negar la mayor y salirse por la tangente, no afrontando una realidad y continuando con una estrategia mantenida en el tiempo de mirar hacia otro lado.
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Partiendo de la base de que el Defensor del Pueblo es una institución imparcial, aunque algunos la quieran tachar de «partidista», pues incluso descontando algo de esa cifra macabra atendiendo a un factor ideológico que incluso compro, el número sigue siendo terrible. Y es más, da igual que fuera 400.000 o 4, la realidad existe y la Iglesia católica en nuestro país no hace más que poner paños calientes a esta situación y no quiere llegar al fondo del asunto.
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Hacía tiempo que no hablaba de la Iglesia católica y, de algún modo, este blog no deja de ser una narración de mi vida a lo largo de las diferentes circunstancias por las que atravieso. Hace unos años, no muchos, que dejé de ir a misa y solo voy de vez en cuando acompañando a mi madre; hubo un momento en que no me aportaba nada y me hacía perder el tiempo. Sobre todo iba a misa cuando sabía que había un cura que en la homilía te decía algo trascendente con lo que podías reflexionar e incluso te ayudaba a arrostrar la nueva semana. La misa cuenta con una estructura ritual que no ha cambiado en siglos y siempre es lo mismo durante algo más de media hora, salvo los pocos minutos que dura la homilía, la que debiera ser la piedra angular de la captación de feligreses y la transmisión de valores.
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Pero la mayoría de las homilías, vayas donde vayas, suelen ser un rollo, nadie atiende, ni siquiera las fieles devotas, ellas, las mujeres, que son mayoría, y que desconectan, como yo. Curiosamente de las veces que he ido con mi madre en los últimos meses, en una de ellas no vino el cura titular y el que predicó lo hizo, centrándome en la homilía, de una forma muy pedagógica, la explicó con palabras que todos entendimos y nos dio las claves espirituales, o más bien psicológicas, que nos podrían ayudar en nuestro día a día. Cuando finalizó la misa, muy íntima por cierto, porque adonde va mi madre apenas se juntan veinte personas, las feligresas se acercaron al cura agradeciéndole y alabando lo bien que había dicho la homilía, toda una sorprendente rareza.
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Hace años escribí en este blog que allá por el año 1985 visité el Seminario de Jaén porque uno de mis mejores amigos tenía a un primo allí y aquello parecía un colegio mayor, más de medio centenar de seminaristas daban vida a aquel edificio enorme y a la institución eclesiástica. Hoy me consta, casi cuarenta años después, que hay poquísimas vocaciones y que aquel edificio, otrora lleno de bullicio, apenas con unas pocas estancias se basta para poder atender la misión formativa encomendada.
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La realidad es esa, no hay vocaciones, no las hay en España, de hecho, nuestras iglesias se llenan de «trabajadores» de otros países, muchos latinoamericanos y también africanos. La emigración natural que estamos teniendo en nuestro país también nutre nuestras parroquias.
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El mal de la Iglesia católica no está solo en las homilías, que para mí es mucho, tampoco en los abusos, que es tremebundo, todo esto ayuda; pero definitivamente se trata de una conjunción de factores, como lo es la apatía de la Iglesia y de sus sacerdotes, el inmovilismo, la falta de conexión con la sociedad y, en consecuencia, la pérdida de fieles.
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Tal vez esa apatía de los curas (¿algunos sin vocación?) que se refrenda cada fin de semana en unas homilías aburridas, incomprensibles e inservibles socialmente hablando, se retroalimenta porque tienen que atender muchas parroquias y se cansan de repetir lo mismo y van al discurso fácil tirando de su formación teológica que, por otra parte, es demasiado técnica para su feligresía; soy indulgente con estos curas pluriempleados. Pero es que teniendo un público tan poco motivador, y perdóneseme esto, formado por veinte personas de una media superior a los setenta años, no anima a calentarse la cabeza para encontrar un discurso más potente, si ese público fuera de veinte años casi por obligación no podría hablar en las homilías de espiritualidad y sí de acción.
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Claro que la Iglesia, cuando tiene oportunidad de fomentar su cantera, en la catequesis, se deja llevar por la parafernalia y solo se centra en la primera comunión, cuando esa no es la más importante, las importantes serían la segunda y sucesivas. Pero es que casi cada mandamiento de la Iglesia abona ese boato, ese ceremonial, que no deja de ser un cumplimiento (cumplo y miento): el bautizo de niños cuyos padres no van a misa jamás, la confirmación que no recuerdo ni para qué sirve, la boda de parejas que no pisarán la iglesia en años… Las catequesis debieran ser el punto de partida para cambiar la Iglesia pero nadie hace nada. Hace años escribí sobre esto en mi blog, incluso en varias entregas: «Primera comunión, única comunión» (<a href="https://a-discrecion.blogspot.com/2012/04/primera-comunion-unica-comunion.html">I</a>) (<a href="https://a-discrecion.blogspot.com/2013/04/primera-comunion-unica-comunion-ii.html">II</a>) y (<a href="https://a-discrecion.blogspot.com/2016/05/primera-comunion-unica-comunion-iii.html">III</a>).
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Tengo un familiar que es sacerdote y que cuando el papa Francisco llegó al Vaticano se sintió muy conmovido, se ilusionó con que algunas cosas en la Iglesia pudieran cambiar, aspectos que dentro de la coraza evidente de una institución secular alentaban a que se diera un gran golpe de timón para revertir lo residual que es hoy para la sociedad la aportación de la Iglesia. Pero lo del papa Francisco se quedó, justo al principio, en fuegos de artificio y declaraciones de cara a la galería.
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Aunque sea una utopía yo sigo soñando con que la Iglesia católica llegue a abolir el celibato. Hace un montón de décadas un sacerdote, que hoy como curiosidad ya no lo es, me dijo que no hay ningún párrafo en la Biblia que afirme que los sacerdotes no puedan casarse, o que las mujeres no puedan ser igualmente curas.
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Y con esto anterior retomo con el principio y es que la abolición del celibato, tal vez atemperaría el reprimido deseo sexual de algunos sacerdotes. Como me dijo un viejo poeta, recientemente fallecido y al que yo quería y respetaba, en cualquier profesión hay personas muy buenas, buenas, normales, malas y muy malas, y el sacerdocio no es la excepción, lo que pasa es que cuando hay personas malas o muy malas llama mucho más la atención que sean sacerdotes, ellos que tienen el deber moral de ejercer lo que predican, y por eso es tan deleznable que hagan barbaridades conculcando los preceptos divinos y corrompiendo el «sagrado» cargo para el que la Iglesia los ha investido.
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Es muy probable que haya hombres que se planteen hoy el sacerdocio como una salida profesional, a lo mejor es rebuscado, pero es mucho más factible que algunos hombres se inclinen por esta «vocación» sabedores de que la estructura de la Iglesia les permite estar en contacto con muchos niños en las catequesis, con muchas mujeres en las sacristías, con tiempo libre y sin el compromiso de una pareja que los pueda controlar razonablemente. Con un sacerdocio donde no existiera el celibato también evitaríamos casos como el del cura de Málaga, que no solo mantenía una relación sentimental (como tantos otros, no sé si muchos ni pocos), sino que drogaba a sus feligresas para abusar de ellas, u otros que se sabe que tienen hijos no reconocidos, y tantos y tantos casos, porque el celibato es una mortificación, que muchos intentan revestir de santidad, de ofrecimiento a Dios, pero no es más que algo antinatural, y además insano.
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O la Iglesia cambia un poco en su estructura y en su discurso o en los próximos años veremos cómo se cierran parroquias, y sobre todo tiene que ser más visible el valor social que tiene, ya que hay curas que se dejan la piel y, por supuesto, que asuma su responsabilidad y no mienta.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-11595916772036741352023-11-11T19:22:00.002+01:002023-11-11T19:22:47.866+01:00LUCETTE BOURDIN, LA PINTORA QUE CONVIRTIÓ EN MÚSICA SUS CUADROS<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEighsATyfWwKv7FReAPPPcAe2Whb-Iw1g7Rsqdbzkv06Wf4JBrGdNNhjG7AcD55JLHKWsY9vVOixpwqyrZzPltCaYakLWhnunfKuTl3n4K7Nggy1TxhzV6WIT0xr8rMMgH_Kia_QcMvwjNt9O-UO_47LTK3VLF9vo7Vk_Z5B1TV9pHex1SmSj_IR-07A4sg/s285/LUCETTE%20BOURDIN.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="185" data-original-width="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEighsATyfWwKv7FReAPPPcAe2Whb-Iw1g7Rsqdbzkv06Wf4JBrGdNNhjG7AcD55JLHKWsY9vVOixpwqyrZzPltCaYakLWhnunfKuTl3n4K7Nggy1TxhzV6WIT0xr8rMMgH_Kia_QcMvwjNt9O-UO_47LTK3VLF9vo7Vk_Z5B1TV9pHex1SmSj_IR-07A4sg/s320/LUCETTE%20BOURDIN.jpg"/></a></div>Creo que hace ya unos tres años que emprendí un viaje personal en la búsqueda de los orígenes de la música New Age y ambiental, desde luego de una manera nada científica, y sí más como un entretenimiento y como un modo de hallar la sorpresa, por ejemplo, temas compuestos hace más de medio siglo y que por su técnica y por los sintetizadores utilizados bien podrían haberse creado ayer mismo.<div><br /></div><div>Desde luego de un juego de sorpresas se trata porque el universo de la música ambiental es tan grande como la de aquellos compositores que van a permanecer en el anonimato para siempre, o constreñidos a un público muy selecto que casi está ajeno a sacar esas obras del ostracismo. Yo, como siempre digo, tentado por llevar a cabo una compensación minúscula, y humilde, no se me tenga por selecto, no me resisto a traer a esta bitácora de vez en cuando a músicos de los que nadie jamás ha oído hablar.
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Lo curioso de esta creadora que hoy traigo a colación es que tiene varios escenarios que sorprenden y que casi me abocaron a escribir sobre ella. El primero tiene que ver con el momento en que la conocí, rebuscando en esos orígenes de la música New Age se coló Lucette Bourdin, y digo se coló porque estaba yo muy afanado con su escucha, horas de escucha para ser sinceros, y muy al final de ese recorrido comprobé que sus composiciones eran actuales, aunque lo que escuchaba me había despistado y todo tenía un cariz de experimento, como aquellos experimentos sonoros que se hicieron en los años 50 y 60 del siglo pasado.
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Y luego el descubrimiento y la sorpresa a partes iguales vinieron de la mano, Lucette Bourdin es pintora, y en una expresión más de su arte, quiso de algún modo convertir en música lo que plasmaba en sus lienzos, así que la propuesta no era nada desdeñable.
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A decir verdad me refiero a Lucette con un presente cuando debiera utilizar el pasado, esto es, esta compositora falleció en 2011 a causa de un cáncer de mama, aunque bien es cierto que en esa inspiración tardía por la composición musical le dio tiempo en sus últimos años a dejarnos unas cuantas joyas sonoras en forma de discos.
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De hecho fue esta enfermedad la que, de algún modo, proyectó su deseo por crear música, como si la certeza del peor de los destinos, la cercanía de una meta prematura fuera el resorte que necesitaba para soltarse en un arte que tal vez tenía latente en sus entrañas. Fue con ese diagnóstico, con esa lucidez que te podría ofrecer el sentirte que tienes que hacer en este viaje efímero lo que siempre deseaste, cuando se dijo algo así como «si no es ahora, ¿cuándo?».
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Tal vez haya comentado en alguna ocasión en esta bitácora que de haber podido nacer con un don me hubiera gustado saber pintar, el deseo es tan fuerte que diría que es directamente proporcional a lo mal que pinto, y tan mal lo hago que ya ni siquiera dibujo un monigote por vergüenza propia. Y en mi persona puedo reconocer que cuando uno no nace artista, no es capaz de ser artista de nada.
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Lo que quiero decir con esto es que los que son artistas lo son para todo, o parecen tener una especial predilección para crear en muchas disciplinas. Hay pintores que son escultores, que también son arquitectos, u otros que cantan como los ángeles y pintan, y tantas y tantas asociaciones llamémoslas mágicas.
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El caso de Lucette Bourdin es un claro ejemplo de persona sinestetésica, algo que además ella misma reconocía, una variación no patológica de la percepción humana, que tiene innumerables expresiones. Nuestra protagonista ya antes de componer la música, lo que oía en su cabeza era capaz de plasmarlo en un lienzo, y posteriormente lo que componía lo convertía en una creación pictórica.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRyiyojLOZKVZPKfQuB90kLxSbSVx0ZZwv-zhnvKUyMJTh2F1TzG9nGGeQg68gRD1tn_LoZqAfVWVNcRacc5c2WvOIEsqH2tGJPFd7a0upXP7MF0fwnQs_9ufFxkncs1TvJYs_IrgdPr2yxsO6GogRbCXWY8izCqQipdBe1_C-J-9aWEkBznjb08_xdl1/s700/CUADRO%20DE%20LUCETTE%20BOURDIN.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="700" data-original-width="700" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRyiyojLOZKVZPKfQuB90kLxSbSVx0ZZwv-zhnvKUyMJTh2F1TzG9nGGeQg68gRD1tn_LoZqAfVWVNcRacc5c2WvOIEsqH2tGJPFd7a0upXP7MF0fwnQs_9ufFxkncs1TvJYs_IrgdPr2yxsO6GogRbCXWY8izCqQipdBe1_C-J-9aWEkBznjb08_xdl1/s320/CUADRO%20DE%20LUCETTE%20BOURDIN.jpg"/></a></div>Es relativamente fácil entender su música al escucharla, intentando hacerlo como si le estuviéramos dotando de banda sonora a un cuadro. Los cuadros que ella nos ha dejado tienen una temática bastante centrada en el paisajismo y con un estilo impresionista, por lo que no se me ocurre otra música que la ambiental, absolutamente adecuada para contemplar con serenidad una obra de arte de este perfil.
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Nacida y criada en Francia, se casaría con un estadounidense y en Estados Unidos se asentaría y allí fue donde descubrió su vena artística, ya que en su infancia y juventud no pasó de explorar y de garabatear como creo que todos hemos hecho, en mi caso con notable frustración. En ese descubrimiento artístico se sintió especialmente libre de expresarse mediante las acuarelas y el <i>gouache</i>. El <i>gouache</i> es una acuarela a la que le incorporan tizas para hacer más luminoso el color, toda una declaración de intenciones para lo que nuestra pintora después transformada en compositora nos quería transmitir.
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La gran sorpresa que yo adelantaba al principio es que después de casi tres décadas de producción pictórica, Lucette Bourdin se hizo famosa en los últimos ocho años de su vida, con esa expresión tardía y lúcida, en una vocación <i>in extremis</i> provocada por su enfermedad. Es decir, se hizo relativamente famosa no por su pintura, ese arte al que había dedicado la mayor parte de su vida, sino por su música, la historia no puede ser más maravillosa aunque tenga un puntito cruel.
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Y se me ocurre avanzar en la interpretación de su música, que es ambiental y cósmica, como una búsqueda de la eternidad, de lo infinito. Bourdin evocaba el futuro, ese espacio estelar donde las almas circulan libres en busca de la omnisciencia.
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La música de Lucette Bourdin es relajante, hermosa, trascendente, reflexiva, dulce, el eco de sus sentimientos se nos cuela en nuestros oídos, el sonido que ella nos dejó, sabedora de que probablemente nunca encontraría el reconocimiento público. Allá donde esté nos sigue sanando.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-57656517107617368112023-11-04T12:56:00.004+01:002023-11-07T20:29:16.091+01:00"EL NADADOR EN EL MAR SECRETO", DE WILLIAM KOTZWINKLE<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0VOAPs28HyBMi1jNpBcMyBcVyN8xwmZxLkySM_YsVPPv8owN49Q7mkotsnQPtcjHS0Hfpe2pRSw3cC7BQjcUOk2om1_uJEilu4rEvkFzaJMwAEHaclvhzoPYsvFGwtN1RslzSM2psv4xgPxPOdShGUwgvnDD60DH7PuYLWBGcj8nBDPQdyxhLVNUp6hw/s360/EL%20NADADOR%20EN%20EL%20MAR%20SECRETO,%20DE%20WILLIAM%20KOTZWINKLE.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="360" data-original-width="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0VOAPs28HyBMi1jNpBcMyBcVyN8xwmZxLkySM_YsVPPv8owN49Q7mkotsnQPtcjHS0Hfpe2pRSw3cC7BQjcUOk2om1_uJEilu4rEvkFzaJMwAEHaclvhzoPYsvFGwtN1RslzSM2psv4xgPxPOdShGUwgvnDD60DH7PuYLWBGcj8nBDPQdyxhLVNUp6hw/s320/EL%20NADADOR%20EN%20EL%20MAR%20SECRETO,%20DE%20WILLIAM%20KOTZWINKLE.jpg"/></a></div>William Kotzwinkle es un reconocido escritor estadounidense que tiene, entre otros, el honor de haber escrito la versión literaria de E. T. El extraterrestre o guiones cinematográficos tales como la cuarta entrega de la afamada saga Pesadilla en Elm Street; sobre todo se ha movido en esos escenarios literarios de ficción y de terror.<div><br /></div><div>La novela que hoy traigo a colación, casi un cuentecito, tiene su aquel porque por unas circunstancias u otras se ha ganado un merecido reconocimiento tardío, una de ellas porque fue referida en un relato de Ian McEwan, uno de los más famosos novelistas británicos de las últimas décadas. El caso es que esta novelita, que había caído prácticamente en el olvido, resucitó y se tiene casi como un libro de culto.
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Es una novela corta y reseñan sus críticas una exégesis que no da lugar casi a su resumen argumental («decir exactamente lo que pasa sería como parafrasear un poema») y, no obstante, no me resisto a ello, especialmente porque en tan pocas páginas el autor es capaz de proyectarnos una infinidad de sentimientos sobre la vida y la muerte, sobre el dolor y sobre el amor, absolutamente sobrecogedores, diría que es poesía pura hecha prosa.
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Y el argumento no tiene nada de extraordinario, es más refleja una realidad que es relativamente cotidiana, como es la pérdida de un hijo justo en el momento de su nacimiento. En realidad es más, porque Kotzwinkle nos pone de cara a la pared para que reflexionemos sobre nuestra existencia misma, casi nada al aparato. No hace falta escribir más, en la concisión está la esencia, y nos pone en un brete lo que nos transmite, nos hace rezumar nuestros enigmas internos, y nos hace llorar, me hizo llorar, aún más.
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No hay muerte que no sea dolorosa, por más que sea intrínseco a la naturaleza de cualquier ser vivo, nosotros que como seres racionales tenemos conciencia de nuestro fin cierto, no somos capaces de aceptarla por más que nos va acompañando durante toda nuestra vida, seres queridos que se van, amigos, conocidos… Tal vez, por los diferentes palos que he sufrido en la vida, puedo casi asumir el hecho de que existen gradaciones de ese dolor y del duelo posterior, las fases del duelo y la aceptación final aunque con el recuerdo siempre que como idea rumiante cada cierto tiempo asalta tu cabeza. Y, sin duda, en todo lo alto de los dolores por la pérdida están los inesperados, los sorpresivos, cuando esos acaecen las sensaciones de vacío, abatimiento e incredulidad son indescriptibles.
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Pues en esta historia de algún modo experimentamos el dolor de sus protagonistas porque en esa gradación del dolor, como una especie de subtipo, encontramos el dolor por la pérdida de un ser que ni siquiera ha vivido.
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Laski y Diane son un feliz matrimonio que vive en el campo, en algún punto alejado del mundanal ruido, en Estados Unidos previsiblemente, aunque bien podría ser cualquier lugar del mundo. Diane está embarazada, viene un hijo querido y deseado, tras diez años de vida en pareja.
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Con la ilusión de los padres primerizos, enfrentados a una de las experiencias más apasionantes y envidiables que un ser humano puede tener, acuden a su hospital para dar la bienvenida a su retoño. El niño morirá en el parto.
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El título de «El nadador en el mar secreto» hace referencia a ese ser conocido y desconocido a la vez que vive en el seno materno y que en una lucha desgarradora por abandonar ese estado letárgico se adentra en la existencia desconocida rompiendo los muros del propio ser que lo concibió. Nada está aprendido, todo es instinto y naturaleza, maravillosa naturaleza.
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En ese grado de dolor al que yo aludía, el perder un hijo al que casi no has visto ni respirar es un sentimiento dolorosísimo. Esa es la idea crucial que nos propone este relato, dentro de los dolores que un ser humano puede sufrir este es casi de los peores, porque la cabeza te la hace trizas, un hijo que no viene, ese que prácticamente ni ha dado un aliento a la vida y que ya no es nada; ese ser del que ya te habías imaginado todo un horizonte vital por delante, porque la mayoría de los seres humanos sabemos que nuestra perpetuación es ley de vida, nacer, vivir, reproducirse y morir, todo en un ciclo continuo que salvo que el propio ser humano lo rompa en un mundo mediocre donde el hombre es un lobo para el hombre, siempre perdurará.
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Viene la muerte al seno de Laski y Diane, de la peor manera posible, es inasumible, incomprensible, hasta surrealista si se quiere. Mientras en el hospital tratan de animar a la pareja, lo lógico, esta no encuentra consuelo, todo le parece irreal. Estuvo nueve meses en el vientre, moviéndose, pidiendo a gritos salir, y ahora es apenas un muñeco envuelto en telas, es la esperanza y la derrota, es un cuerpecito inerte metido en una cajita de juguete.
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No sé si será el peor de los dolores por la muerte de un ser querido, aunque sí que hay un elemento que lo hace especialmente cruel, es que nos has podido disfrutar de la vida junto a ese ser, ni horas, ni días, ni años. La sensación de vacío es terrible. Y lo peor de todo es que mientras a otras seres queridos los has tenido aquí no tienes nada, y se te queda esa amarga sensación de que no has podido ayudarlo a nada, tú eras su defensa y a ese ser inocente no has tenido la oportunidad de erigirte en su paladín.
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Es una novela de pureza, de profunda sensibilidad, de que hay vida tras la muerte de un ser, o de una pérdida en todos los sentidos, pero que el sentimiento es doloroso, tremendamente doloroso y absolutamente injusto.
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Kotzwinkle nos enseña que con la esencia de las palabras puede ejercer una fuerza brutal sobre nuestras mentes, nos dota de una energía reflexiva que nos reconcilia con nosotros mismos.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-50055107469284198522023-10-28T12:59:00.000+02:002023-10-28T12:59:16.958+02:00OSUNA, CIUDAD ELEGANTE QUE PRESENTA SUS CREDENCIALES AL FUTURO<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqP8YulmVJMw4zPNw4gfSNv5BGqMT2D2IHR5zQzawXDVMVKD0q6DC2sWtnnkRjMsWYqw67ieM6wc2r77edUS-1SV0F9cdzeKAuVC6C9aLdZHDVZvnTqyecDDlo2rUaFwlSfYYu5AximL2PH6oLrdHDgjaIwncVfh-WnTt2G_9WMWhXMJdAW8kqDYrBEtWp/s4160/IMG_20230617_123454.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqP8YulmVJMw4zPNw4gfSNv5BGqMT2D2IHR5zQzawXDVMVKD0q6DC2sWtnnkRjMsWYqw67ieM6wc2r77edUS-1SV0F9cdzeKAuVC6C9aLdZHDVZvnTqyecDDlo2rUaFwlSfYYu5AximL2PH6oLrdHDgjaIwncVfh-WnTt2G_9WMWhXMJdAW8kqDYrBEtWp/s320/IMG_20230617_123454.jpg" width="320" /></a></div>Cualquier localidad de Andalucía, por escondida o pequeña que sea, siempre, de un modo u otro esconde una sorpresa. Osuna no diría que está escondida ni mucho menos es pequeña pero lo que sí que es cierto es que sorprende y el futuro que tiene por delante es halagüeño. Osuna evoca al ducado que lleva su nombre y no es casual que la impronta de este título nobiliario y las gentes nobles que habitaron hace siglos proporcionaron a esta ciudad un importante aire señorial y distinguido.<div><br /></div><div>Es curioso que tras visitar Osuna conocí que este año una de sus vías principales había sido nombrada por la UNESCO como la calle más bonita de Europa. Es la calle San Pedro, vía muy céntrica en la que destacan casas palaciegas, imponentes y muy bien cuidadas. El paseo por esa calle es romántico y tranquilo, bello y reflexivo, tal vez el sello identitario de la calle lo representa el Palacio Marqués de la Gomera, hoy convertido en hotel. Construido en el último tercio del siglo XVIII mezcla varios estilos, aunque el que más resalta es el barroco, además un barroco característico, propio y obligado por la canícula del sur, y es que su fachada es blanca con abundancia de yeso y cal, lo que se ha venido en llamar barroco civil andaluz y del que encontramos innumerables ejemplos en nuestra región desde hace siglos, tradición que se mantiene y que podemos ver sobre todo en las zonas rurales.
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No es esa calle la que únicamente inspira con la visión de sus casas, cualquier edificio del casco antiguo se cuida con detalle. Un aspecto curioso es que muchas de esas moradas de apariencia más o menos palaciega cuentan con una especie de balcones de planta baja con bellos enrejados. Es una especie de apertura de las casas al interior, como si sus moradores quisieran estar a pie de calle y vivir cualquier evento como una prolongación del mismo en sus aposentos, se me ocurre que vivir una Semana Santa desde una de esas casas con un ventanal abierto de par en par debe ser una experiencia mística.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBCFWrDF3yXHJ9FrwNo_lI_bXOI7RsywGYwUbMhmRXdlrRpaxnLVLcCgn5vLLJ6pp88vWnPmCqJEJXeidjWbKwBf06GA2W6DF9AAB16ZUbbKDrECg8iuy4hLN8AVKzNHEQG8KtXaEMvzsXKti2SQJj8ZK5H-y4R-Gc0bVTLlJKywL6-xF1k2skPPt6bzva/s4160/IMG_20230617_134011.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBCFWrDF3yXHJ9FrwNo_lI_bXOI7RsywGYwUbMhmRXdlrRpaxnLVLcCgn5vLLJ6pp88vWnPmCqJEJXeidjWbKwBf06GA2W6DF9AAB16ZUbbKDrECg8iuy4hLN8AVKzNHEQG8KtXaEMvzsXKti2SQJj8ZK5H-y4R-Gc0bVTLlJKywL6-xF1k2skPPt6bzva/s320/IMG_20230617_134011.jpg" width="320" /></a></div>Seguimos paseando por Osuna y también nos pareció muy bello el Palacio de los Cepeda, que este también personifica un barroco tardío (principios del siglo XVIII) pero que llama mucho la atención, hay que fijarse en cada detalle y especialmente en el blasón que remata la fachada y los caballeros que lo flanquean a modo de protección, como mayor signo de nobleza.
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Para una localidad de poco más de 17.000 habitantes es motivo de sorpresa que deviene en admiración que al entrar en una calle adivinas una iglesia, un convento, tantos edificios con connotaciones religiosas, que hoy no tienen el uso de antaño pero que subrayan un pasado glorioso y de empaque, el propio de una ciudad donde se presumía esa prestancia propia de la abundancia de familias nobles y de estar rodeada de recursos naturales interesantes, en este caso, muy probablemente una campiña con tierras fértiles y la cercanía estratégica con Sevilla.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHyvUNv41LvHBf-7xE9kISxCVf9ZmC3CQq0Rb5q3mohWt8FJT62jvbkIHBZWYodQ-LdmRRFm6Pzi4GaFZO9b_ERmEoWKvnwC45tDtgEQgNqmwTZzThwdpW8iAw67HzwgrIhcbPEw8wOwPAzHG3LT2MLFszfoa1JjOt42VM7bt6kxXDVvsUZrKstBWgr2Lp/s4160/IMG_20230617_190345.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHyvUNv41LvHBf-7xE9kISxCVf9ZmC3CQq0Rb5q3mohWt8FJT62jvbkIHBZWYodQ-LdmRRFm6Pzi4GaFZO9b_ERmEoWKvnwC45tDtgEQgNqmwTZzThwdpW8iAw67HzwgrIhcbPEw8wOwPAzHG3LT2MLFszfoa1JjOt42VM7bt6kxXDVvsUZrKstBWgr2Lp/s320/IMG_20230617_190345.jpg" width="320" /></a></div>En ese recorrido por la arquitectura religiosa y civil de la localidad es muy típica la plaza del Ayuntamiento y la Casa Consistorial también tiene un aire palaciego, ese lugar es casi el punto de partida natural para acceder a las joyas de la corona de Osuna, lo que de verdad apuntala su potencial arquitectónico e histórico.
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Allí arriba, imponentes, casi el legado de una ciudad que nos imaginaríamos mucho más grande, una capital de provincia, tenemos por un lado la antigua Universidad de Osuna, sobrio edificio y muy bien conservado que hoy ha vuelto a tener su carácter universitario y, por otro lado, La Colegiata.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5vJ-HMjmQbS0naWOU0Ousl7Zw73kvByG85fohFwsy8vKmMkpkvzAcpvg1R-TrsQnVRH3m9BTkhSN7zQyI6PUrHe2oUCsARUsFiLqRzAeQCYbTlh0CSaRObYghwgr7yod-SqED6mIyK2NAAYd1ofWklD75Chg2gLGTho_beEoL-9aYMSkWutdeXE7Tbjb/s3264/IMG_20230617_185728.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5vJ-HMjmQbS0naWOU0Ousl7Zw73kvByG85fohFwsy8vKmMkpkvzAcpvg1R-TrsQnVRH3m9BTkhSN7zQyI6PUrHe2oUCsARUsFiLqRzAeQCYbTlh0CSaRObYghwgr7yod-SqED6mIyK2NAAYd1ofWklD75Chg2gLGTho_beEoL-9aYMSkWutdeXE7Tbjb/s320/IMG_20230617_185728.jpg" /></a></div>Casi vigilándose mutuamente ambos edificios la Iglesia Colegial de Nuestra Señora de la Asunción podría ejercer con toda justicia como la verdadera catedral de Osuna. Tuvimos la fortuna de que visitando su recinto hubiera una boda en la que los novios llegaban en coche antiguo, muy propio de un lugar donde la historia se destila, evadiéndote a escenarios pretéritos donde generaciones de siglos atrás, esas familias nobles, divisaban desde La Colegiata las iglesias de Osuna, los palacios, sus dominios, sus tierras.
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Me resultó especialmente curioso e inspirador el Arco de la Pastora, de finales del siglo XVIII, históricamente los arcos servían como puertas principales por las que se accedía a los pueblos, a veces como punto de control, incluso pequeñas aduanas en algunos sitios. Es de valorar que se haya mantenido esta estructura, aunque alrededor ya se hayan construido edificaciones modernas, al menos no se ha prescindido de esta construcción.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI_1BVufkA_8PrJLX_zzLUCkiH83njzmBE8ixmSIKbGD8uGl97QwbW9lKcifZD4Q8NY1ielVTPLOcBUL66Tp61AYTGcWbBdje9EtBSEK4NNmu7TDUB5DeE2InpcN4BOcpq2NWax1pXCzzBpZ2AA7pcPQ30U1IhsorbNoCEdmk3w4eJjeqp_vuHw537xVEU/s3264/IMG_20230617_170603.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI_1BVufkA_8PrJLX_zzLUCkiH83njzmBE8ixmSIKbGD8uGl97QwbW9lKcifZD4Q8NY1ielVTPLOcBUL66Tp61AYTGcWbBdje9EtBSEK4NNmu7TDUB5DeE2InpcN4BOcpq2NWax1pXCzzBpZ2AA7pcPQ30U1IhsorbNoCEdmk3w4eJjeqp_vuHw537xVEU/s320/IMG_20230617_170603.jpg" /></a></div>Al respecto de lo anterior no acierto a comprender cómo no se han hecho réplica de arcos en las ciudades o pueblos que los tuvieron y en el mismo lugar, qué es si no el neoclasicismo, quién ha dicho que no se pueda recuperar un monumento antiguo construido con materiales de hoy y manteniendo su esencia anterior, máxime cuando hoy muchos lugares que tuvieron su arco han pasado a ser zonas peatonales y no hay problema para el acceso de vehículos, especialmente camiones, que por altura entiendo que en muchos lugares se derribaran por esa razón.
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El Museo de Osuna nos descubrió un escenario con exposiciones permanentes y otras temporales. En las permanentes se ofrece un entretenido recorrido por la historia de la ciudad que obviamente aprovecha para mostrar el rico legado histórico, y nos llamó especialmente la atención una parte de costumbrismo, la de salas que nos trasladaban a tiendas tradicionales de hace un siglo. Entre las temporales, quizá con vocación de perdurar, se encuentra una muy curiosa dedicada a la famosa serie «Juego de tronos», y es que Osuna fue tocada con la varita mágica de la localización de escenarios para un producto de tantísimo éxito.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAcsLNFfPK7XmrgH0cwBlOL2MBMj5p7GNrnnXLTede0RSL8hKKwPiRc0Hiu9WaGzRzwNRgLkqgXHV7bXf21WmpddiqmsHEisDDgNVd4A4gdkzODktMNv-wR7FR-kn1htjUjBFSS_U1sNpgKVOhsNRtJg86j1bQeBACDGC5h_ZXLJlTx0mK7x4D5A8F4Gdb/s4160/IMG_20230617_132308.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="3120" data-original-width="4160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAcsLNFfPK7XmrgH0cwBlOL2MBMj5p7GNrnnXLTede0RSL8hKKwPiRc0Hiu9WaGzRzwNRgLkqgXHV7bXf21WmpddiqmsHEisDDgNVd4A4gdkzODktMNv-wR7FR-kn1htjUjBFSS_U1sNpgKVOhsNRtJg86j1bQeBACDGC5h_ZXLJlTx0mK7x4D5A8F4Gdb/s320/IMG_20230617_132308.jpg"/></a></div>Y es que la plaza de toros de la localidad fue la Fosa de Daznak de Meeren; la plaza no es muy diferente a cualquier otra, de principios del siglo XX, tal vez lo que llamó la atención de los productores es su atemporalidad, sus gradas de piedra que podrían ser las mismas que las de un anfiteatro romano, quizá su simetría, y en sus entrañas, a las que tuvimos acceso por fortuna, también parecía como si estuvieras en el Coliseo romano, que dicho sea de paso aún no he visitado y está pendiente. Obviamente, con esta configuración lo único que tuvieron que hacer los del montaje de la serie es modificar por ordenador esas gradas y que se convirtiera en un espacio mucho más grande y fastuoso.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUlMxXTlIzLZ0SoJDpJvGv0RvGEQwZUkmkdN1IMZiFmZIdhy2Bjy4FIsFBqK82o3kvct-lPSdzpSNzREqWeVUUlDSXb9TrEeZymK8HsOZxF_9QCi6dp5zupef5FODbPU4z2F5C30oYKjUXjzAhOVqsnwwTHGBtv3nwFf6BNKwb1S5moJWMCQHap-S-G07I/s3264/IMG_20230617_180845.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="2448" data-original-width="3264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUlMxXTlIzLZ0SoJDpJvGv0RvGEQwZUkmkdN1IMZiFmZIdhy2Bjy4FIsFBqK82o3kvct-lPSdzpSNzREqWeVUUlDSXb9TrEeZymK8HsOZxF_9QCi6dp5zupef5FODbPU4z2F5C30oYKjUXjzAhOVqsnwwTHGBtv3nwFf6BNKwb1S5moJWMCQHap-S-G07I/s320/IMG_20230617_180845.jpg"/></a></div>Tal vez lo más surrealista del viaje y como mejor manera de mimetizarse con el entorno fue acudir a las fiestas de la aldea de Puente de la Encina, un periplo hacia el mundo de nunca jamás, donde aparecimos como extranjeros en tu propia tierra, fuera de sitio; nada ocurrió pero la estupefacción y la experiencia para contar se reparten sensaciones.
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Cuando refería al principio que el futuro de Osuna es más que prometedor, porque su legado está ahí, a todo esto hay que sumar uno de los inventos turísticos andaluces más sensacionales de los últimos años. Tal vez alguien haya oído hablar desde no hace mucho tiempo acerca de la «Petra de Andalucía» y las fotos nos refieren una serie de construcciones que recrean o dan un cierto aire al icónico enclave arqueológico jordano.
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<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNCWvTLkVDADKyxfENsgpQ8ukQ7eFQMtYPiyUWgK1I4vV_IFnNX4ecUY-LBrMtWgkw6IOIgk7olj39tI1PF7KkOC6S9ix8135jJd961xr1UclyT0shLsVP1WJAn2_BhH4SQ6uFOUOfjyzoHLb-Dq5ozK_wmZBC1qAe6K7pBZ1N9EyjheAfoTSDL-DkbmWG/s4160/IMG_20230618_111224.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNCWvTLkVDADKyxfENsgpQ8ukQ7eFQMtYPiyUWgK1I4vV_IFnNX4ecUY-LBrMtWgkw6IOIgk7olj39tI1PF7KkOC6S9ix8135jJd961xr1UclyT0shLsVP1WJAn2_BhH4SQ6uFOUOfjyzoHLb-Dq5ozK_wmZBC1qAe6K7pBZ1N9EyjheAfoTSDL-DkbmWG/s320/IMG_20230618_111224.jpg" width="320" /></a></div>Sin tener demasiada idea y valorando la impresionante factura de lo que vimos en el llamado Coto de las Canteras, se trata de una antigua cantera de arenisca, básicamente una explotación minera de la que hay referencias de su funcionamiento desde hace siglos. No obstante dejó de funcionar para ese cometido desde hace varias décadas siendo utilizado como almacén. El propietario de la finca, todo un visionario, Jesús Ramos, tuvo la feliz idea de poner en valor ese diamante en bruto, y nunca mejor dicho, porque encargó al escultor local, todo un genio dicho sea de paso, Francisco Valdivia Gómez, para que diera rienda suelta a su vis artística y esculpiera todo tipo de imágenes con alegorías al mundo antiguo. Es, no le demos más vueltas, una exposición al aire libre de un escultor actual, pero muy bien ejecutada. Además el espacio interior ha permitido contar también con otras esculturas y se ha habilitado una sala relativamente grande en la que se celebran conciertos y todo tipo de eventos.
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En definitiva, una joya que va a impulsar Osuna en los próximos años, porque los viajeros somos así, a lo mejor no vamos a lo más bonito sino a lo que más se publicita, y el Coto de las Canteras es un producto turístico potentísimo, y mucha gente va a querer ir, y de paso Osuna, todo un regalo.
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Y ahí quedó la localidad ursaonense, que dicho sea de paso, tal y como el nombre de la ciudad indica tiene el origen en un oso, así lo atestigua su escudo, aunque no queda claro que eso sea realmente cierto, si una errónea interpretación tardía de su primer nombre Urso, que le pusieron los turdetanos, y Oxona posteriormente con los musulmanes.
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Osuna, anhelos, recuerdos e historias que no volverán, ¿o sí?</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-16040491355657778572023-10-22T11:29:00.001+02:002023-11-07T20:30:01.414+01:00"HECHOS Y FALTAS", DE BERNABÉ RICO<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5HveLXTmtwa8M_mTA8npdXXOTD-kGgcymFeaevQOwp3EdfoxkuDrw8KXs0eeiT-a-c8qjo22ClHOU7wPLkKT7IZeRX9tEsRyzzWzwCftV-2g2elwOjm_c_b5dKqrcXNVaADVfASoT0YoEHyVM_Iw6AVXx3MuD2kSSeIsBEGDSX3_ngnzJG2iYOWgUr7E/s640/HECHOS%20Y%20FALTAS,%20DE%20BERNAB%C3%89%20RICO.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="480" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5HveLXTmtwa8M_mTA8npdXXOTD-kGgcymFeaevQOwp3EdfoxkuDrw8KXs0eeiT-a-c8qjo22ClHOU7wPLkKT7IZeRX9tEsRyzzWzwCftV-2g2elwOjm_c_b5dKqrcXNVaADVfASoT0YoEHyVM_Iw6AVXx3MuD2kSSeIsBEGDSX3_ngnzJG2iYOWgUr7E/s320/HECHOS%20Y%20FALTAS,%20DE%20BERNAB%C3%89%20RICO.jpg"/></a></div>Creo que ya lleva en España funcionando un par de años este espectáculo teatral que lleva por título «Hechos y faltas», el cual tuvo su pistoletazo de salida en Broadway y luego se ha puesto en escena con éxito en varios países europeos y Argentina.<div><br /></div><div>Sobre la base del libro «What happens there», los directores estadounidenses Jeremy Kareken, David Murrell y Gordon Farrell trasladaron a los escenarios a su vez de un libro documental escrito por John D’Agata y revisado por Jim Fingal titulado «The lifespan of fact». A nuestra lengua se ha adaptado la obra y se está dirigiendo por Bernabé Rico.
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Podríamos decir que se trata de una comedia con un trasfondo nada gratuito y poco dado a las risas, como es el tratamiento de las noticias por los medios de comunicación. Quizás y aunque incidentalmente, justo después de que yo viera la obra fue cuando salió, esta semana, la forma en que TVE ofreció la noticia de la muerte del joven Álvaro Prieto, aunque rectificó, el mal ya estaba hecho, y es que los medios de comunicación llevan años vendiéndonos basura y sensacionalismo y saltándose a la torera todos los principios morales y éticos imaginables.
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Emily es la redactora jefa de una importante revista estadounidense, la cual ha encargado al prestigioso ensayista John D’Agata una crónica de unas quince páginas sobre los suicidios en Las Vegas. Emily sabe por experiencia que John es muy dado a alterar algunos datos para hacer más simpática, incluso poética, la lectura.
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Para evitar los excesos de D’Agata, Emily se vale de un joven becario, Jim Fingal, al que contrata para que verifique los datos de la crónica al objeto de que lo que se plasme en la revista tenga el obligado rigor. El joven, que aparentemente se revela como inexperto, resulta ser un implacable corrector y descubre no ya algunos deslices de D’Agata sino que la crónica está plagada de incorrecciones, datos inexactos, mentiras, omisiones…
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Lo que para Jim Fingal iba a ser un trabajo sencillo de un fin de semana largo, se nos presenta como una carrera contrarreloj que el escenario nos va marcando con los horarios de varios lugares donde se sitúa la acción, y ese tiempo va abonando la trama, porque cuanto más se avanza en el tiempo más se enreda.
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Fingal, pese a su aparente bisoñez, es muy profesional y se pone en contacto con el periodista consagrado, el cual no está dispuesto a las críticas y correcciones de un neófito en la materia y comienza a mosquearse seriamente.
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Hasta tal punto se ha tomado en serio el asunto nuestro joven que lo ve como una cuestión de tal nivel dialéctico que decide tomar un vuelo para presentarse en casa de D’Agata e interpelarle sobre las incorrecciones que tiene su crónica, y hasta se queda a dormir en su sofá. Obviamente a D’Agata, un tipo curtido en mil batallas periodísticas, la cosa se le pone seria y comenzará a cuestionar todos y cada uno de los puntos de debate, utilizando mil excusas y artimañas, entre las que destaca lo sensacionalista, lo poético, lo estético, incluso tal vez lo políticamente correcto.
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A todo esto Emily se sorprende de que el chico haya volado a Las Vegas desde Nueva York y ello le hace suponer que lo que eran pequeñas desavenencias entre ambos hombres, ahora está tomando un cariz exacerbado, y también se presentará en casa de D’Agata. Intentará mediar entre ambos, aparentemente sin conseguirlo.
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Es obvio que la trama, por cierto basada en hechos y noticias reales, va tornándose cada más caricaturesca, porque toda crítica de Fingal es rebatida por D’Agata, lo que va generando hilarantes situaciones y un enredo cada vez más irresoluble que de absurdo es muy gracioso.
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Por si fuera poco la indumentaria de los actores deja bien a las claras su perfil, D’Agata viste un atuendo estrambótico, tanto como la espectacularidad que pretende ofrecer a su narración y a sus argumentaciones sobre por qué obrar de esa manera. Por su parte Fingal lleva una vestimenta propia de su edad y hasta cierto punto la lógica, esa lógica y normalidad revestidas de certeza con la que pretende modificar rotundamente el trabajo de D’Agata.
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Por más que busquemos un desenlace todo es precisamente eso un lío que tiene pocos visos de solucionarse, nadie da su brazo a torcer y Emily apenas consigue ejercer ese punto intermedio de apoyo de ambos personajes masculinos.
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Es obvio que vivimos en un mundo donde la inmediatez de la noticia está a la orden del día, y aparte de ello el sensacionalismo, muy basado también y gracias a la cantidad de altavoces de los que disponemos en la actualidad en las archiconocidas <i>fake news</i>. Por supuesto que el público pasa un rato agradable en esta deliciosa obra pero también nos llama a la reflexión acerca de lo complicado que se ha vuelto ir filtrando noticias, incluso seleccionando medios de comunicación que no te ofrezcan una visión sesgada de la realidad.
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Ángeles Martín, Antonio Dechent y Juan Grandinetti nos ofrecen un espectáculo muy redondo, inteligente y maduro, con una dinámica en el escenario que hacen que la obra se pase en un suspiro. Y luego el escenario donde la presencié, en el Teatro Isabel la Católica invita también a una mayor introspección.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-20626489396694333122023-10-14T11:43:00.004+02:002023-11-07T20:28:14.383+01:00"EL CRIMEN DE ASUNTA", DE CRUZ MORCILLO<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK1HT9ltGzZKmUCzaEY1EfS6WRjH64Y1YzI5fpQCzu40kMjOIiclrdC4-795_g4eJyyZiD_XsAfL5Sx_tKduvDr4VX_ERVRkcLL3ozC_GIyIboQDlMP7TrJAbGt_m2OFQlRFD_ZcbB7cPCl5XIs0_IlioTzKLpbYFWL0uTw1qH5Idoe0Svv4r4eSVRdSeB/s500/EL%20CRIMEN%20DE%20ASUNTA,%20DE%20CRUZ%20MORCILLO.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="500" data-original-width="339" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK1HT9ltGzZKmUCzaEY1EfS6WRjH64Y1YzI5fpQCzu40kMjOIiclrdC4-795_g4eJyyZiD_XsAfL5Sx_tKduvDr4VX_ERVRkcLL3ozC_GIyIboQDlMP7TrJAbGt_m2OFQlRFD_ZcbB7cPCl5XIs0_IlioTzKLpbYFWL0uTw1qH5Idoe0Svv4r4eSVRdSeB/s320/EL%20CRIMEN%20DE%20ASUNTA,%20DE%20CRUZ%20MORCILLO.jpg"/></a></div>Hace no mucho viajaba a Galicia en una experiencia difícil de olvidar y que tendrá en esta bitácora su debida reseña; estaba en la sobremesa tomando un cafecito en un apacible local de Boiro, ciudad que trascendió a los medios de comunicación por ser uno de los lugares de la investigación del crimen de Diana Quer y localidad natal del autor del crimen, «el Chicle». Pero mire usted por dónde, que leyendo el periódico, si no recuerdo mal La Voz de Galicia, justo se cumplían diez años de otro asesinato más asqueroso, si cabe, el de la niña Asunta, la niña de origen chino adoptada por Rosario Porto y Alfonso Basterra.<div><br /></div><div>Aquel 21 de septiembre yo estaba a pocos kilómetros del lugar de los hechos, una década después. El periódico hacía una reflexión sobre la situación del único encarcelado actualmente por la causa, el padre de la niña, ya que cabe recordar que la madre se suicidaría en 2020 en su celda de la prisión abulense de Brieva.
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Aparte de hacer una retrospectiva muy resumida del caso, que fue bastante mediático y conocido con detalle por la opinión pública, el diario analizaba el hecho de que Basterra, tras su años de encarcelamiento, tenía ahora posibilidad de pasar a un nuevo grado, mediando la solicitud, y que este había declinado explorar la posibilidad de obtener permisos de fin de semana, al parecer por el miedo a su denegación, a lo que el periodista que hacía el análisis argüía acertadamente que, en realidad, no quería pasar por la ignominia e indignidad de ser llamado asesino, una vez más, en cuanto traspasara los muros de la cárcel.
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Pues bien, yo ya tenía este libro que hoy reseño desde hace meses, puesto que a su autora la veo en televisión y la había escuchado varias veces en radio. Cruz Morcillo, una profesional muy sesuda, seria, rigurosa y que huye de los fuegos de artificio para fundamentar sus argumentos, una periodista especializada en sucesos y, dicho sea de paso, comprovinciana mía, natural de la jiennense localidad de Castellar. Así que me parecía un momento más que idóneo para meterle mano a este valioso documento y hacer la necesaria reseña en esta bitácora.
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La triste historia de Asunta, o más bien su triste final, se nos desvela en este libro documental, casi ensayo, como una sucesión de causas incriminatorias, de pruebas indiciarias, que llevan a Alfonso Basterra y Rosario Porto a la cárcel, no es solo cómo lo hicieron que tal cual se cuestiona el o los móviles no se saben con certeza ni probablemente jamás lleguemos a ello, sino también toda la historia que había detrás de una pareja con episodios vitales nada comunes.
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En este caso, y dado mi perfil jurídico, el derecho penal no requiere expresamente saber cómo ha sido la muerte y sí que todos los datos alrededor de un delito no den más resultado que el de la muerte de la víctima por parte de los acusados, como aquí ocurrió. Ciertamente que nunca sabremos el cómo porque, en este sentido, los autores del mismo fueron más culpables por lo que callaron que por lo que declararon.
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Desde el principio fueron poco colaboradores, la madre fue incapaz de ofrecer un relato coherente de lo que hizo en la tarde del sábado 21 de septiembre de 2013, entre las 4 y las 8 de la tarde, que es cuando se calcula que murió la niña, con supuestas idas y venidas, a la casa en el campo que tenía la familia en el término municipal de Teo, localidad cercana a Santiago, o también a un Decathlon. El padre, por su parte, parecía tener una coartada más sólida y no habría salido de su domicilio en toda la tarde; no obstante, se le inquirió para que aportara su ordenador personal y este no apareció sorprendentemente hasta tres meses después con el supuesto borrado de información más que delicada que contendría el mismo.
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Otras pruebas se sucedían tales como el tipo de cuerda con el que se ató a la niña, coincidente con restos que había en la casa y que torpemente quiso ocultar Rosario Porto en la primera inspección a la casa de Teo, donde se habría cometido el crimen.
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Probablemente la clave de bóveda de este crimen abominable estribó en el macabro hallazgo de las diferentes pruebas que se hicieron a la niña, y es que se había detectado la presencia de Orfidal (lorazepam) en su cuerpo, manifestándose que se le habrían administrado dosis muy elevadas en los últimos meses, y muy particularmente en los tres días anteriores a la muerte, con un claro plan preconcebido de debilitarla a la hora de cometer el asesinato que sería por estrangulamiento. En ese punto ninguno de los padres reconoció ese hecho, aun cuando Alfonso Basterra procedió a hacer acopio de este medicamento para la dispensación a su exmujer, aquejada a lo largo de su vida de diversos episodios que afectaban a su salud mental.
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Y esa es otra, en esa convulsa relación de Alfonso y Rosario, cabe decir que estaban oficialmente divorciados y que Rosario tenía una nueva relación, pero que Alfonso, un periodista de medio pelo o escaso éxito profesional, aunque con la suerte de haberse casado con una chica bien (Rosario era hija de dos profesores universitarios y su padre además regentaba un prestigioso bufete de abogados), quería mantenerse ligado más allá de lo razonable en una pareja de divorciados, tanto que no solo atendía a la niña, lógico, sino también a la madre en cuestiones tan básicas como la medicación que debía tomarse.
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Trayendo al caso el juicioso principio de «la navaja de Ockham», que básicamente alude a que la explicación más simple o sencilla puede ser la más probable, lo cierto es que los padres de Asunta habían pasado olímpicamente de la niña en los meses de verano, más de un mes estuvieron sin verla, dejada al cargo de amigos íntimos y sin ir a verla en fechas más que señaladas. Y eso que ni Rosario Porto trabajaba, había dejado la abogacía hacía unos años pues no se sentía realizada y era una rentista, y Alfonso Basterra era un hombre sin apenas recursos ni perspectivas profesionales.
El juez, en su escrito de acusación, había señalado poco menos que la niña estaba dejada de la mano de Dios.
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La niña era un portento, tenía altas capacidades, estudiaba varios idiomas, era brillante en sus estudios, tocaba varios instrumentos musicales y practicaba danza, muy probablemente fuera un estorbo para sus padres que tenían que estar atrapados por la amplia actividad diaria de su vástago, lo que les impedía a ellos tener una vida más desahogada sin estar condicionados por una niña que, a la vista está de lo que ocurrió, no amaban.
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Bien es cierto que aparte de ese móvil se barajaron otros, uno económico, otro sexual y toda una serie de teorías que apenas arrojaron luz y sí que sembraron de dudas las investigaciones; aunque lo que es palpable es que no solo no hubo contradicciones entre una pareja, que teóricamente no se llevaba bien y no tendrían por qué coincidir en matar a su hija, sino que ninguno incriminó al otro, lo cual aventuraba un plan preconcebido.
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Para más inri, es obvio que los antecedentes del Orfidal y la cuerda encontrada en la casa rural de Teo, eran dos elementos muy fuertes, pero es que si no hubieran sido ellos no hubo sospechosos externos (salvo un problema con una contaminación de una camiseta de la niña con un colombiano que vivía en Madrid y que no salió de allí el día de la muerte), con lo que nadie tenía ningún interés en matar por matar.
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Aquel periodista de La Voz de Galicia terminaba diciendo con cierta rabia que tampoco estaba mal que Alfonso Basterra no pidiera salir a la calle, a ver si el peso de los años sin tener el mínimo de atisbo de libertad le ayudaban a reflexionar sobre lo que hizo y contarnos de una vez cómo y por qué lo hicieron. Y ¡ojo!, que le cayeron dieciocho años, o sea, que antes de que queramos acordar un psicópata como este estará en la calle, no volverá a intentar nada pero sí recibirá la sanción de la sociedad, que no olvida.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-69657245199386768122023-10-07T17:30:00.003+02:002023-10-08T21:05:07.904+02:00SYLVAIN CHAUVEAU, EL COMPOSITOR QUE DIBUJA LA TRISTEZA<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMcAioH68NoKgOY-ZBa-RZP1xZE3oxVNX7Zmc9SkcPTV-WLsIFuBXsDdmJUku_11RvMdf9Uc1T9dkA9vEG8qRQ639QmG25BDiIitWvOAhhpWSZxmtmqH83yW8YLhEI8ipeFFfBs-fYUrsoQA0xJlkrqA2_LP_1mHvdIY6DZWg5FLpK1npj6YklS4LmFi9z/s489/Sylvain%20Chauveau.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="489" data-original-width="325" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMcAioH68NoKgOY-ZBa-RZP1xZE3oxVNX7Zmc9SkcPTV-WLsIFuBXsDdmJUku_11RvMdf9Uc1T9dkA9vEG8qRQ639QmG25BDiIitWvOAhhpWSZxmtmqH83yW8YLhEI8ipeFFfBs-fYUrsoQA0xJlkrqA2_LP_1mHvdIY6DZWg5FLpK1npj6YklS4LmFi9z/s320/Sylvain%20Chauveau.jpg" /></a></div>Apenas hace unos días leía un artículo sumamente interesante relativo a cómo la música nos ha forjado desde que nacemos, incluso antes, ya hay estudios que avalan que dentro del vientre de nuestras madres los bebés escuchan y se estimulan y relajan con una música pausada. Es evidente que la música tiene un papel terapéutico, y es que nos anima cuando estamos animados y cuando estamos hundidos, cuando peor estamos, también nos eleva el espíritu.<div><br /></div><div>Pero para estar hundidos hay que querer escuchar música triste, y aun ahí, es posible intentar buscar el poder terapéutico de la música. ¿Qué hacemos cuando estamos mal? Lloramos, nos tapamos con una almohada, o caminamos por la calle con una capucha, vagando y mirando al horizonte, es una manera de autoprotegernos, de expresar esa tristeza, como una manera de desahogarnos, ¿por qué la música triste no va a poder producir ese mismo efecto?
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El artículo que refería estaba escrito por un músico con estudios científicos o por un científico amante de la música, porque ponía en relación el tipo de acorde que el compositor o creador de música utilizaba para dirigir la temática y hasta localizar la diana, esto es, el público hacia quien dirige sus trabajos. El acorde menor es el indicado para la música triste, y lástima que mis conocimientos musicales sean tan limitados para acertar a comprender los elementos que componen el acorde y lo hacen más proclive a estimular un estado de ánimo u otro.
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No es mala idea cuando uno pasa por un momento de tribulaciones existenciales el abandonarse en un terapéuta musical de la tristeza, y yo he elegido al francés Sylvain Chauveau. Y es que escuchar a Sylvain Chauveau te inspira al llanto, porque quizás es la mejor decisión que puedes tomar en ese momento y que fluya todo lo que atenaza a cualquier ser humano; el otro día leí que si pudiéramos entrar en la mente de cada persona que te cruzas por la calle no llegarías ni a tu casa porque cada uno tiene alguna oscuridad en su interior.
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Y concluía más o menos el artículo con algo muy interesante y es que escuchar música, y yo añadiría, que ambiental, suave o relajante, ayuda a la salud mental.
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Nacido en 1971, Chauveau es un reputado compositor de música instrumental con base electrónica, aunque su fuerte es el piano, y en su discografía no rehúye acudir de vez en cuando a él, solo el piano, desplegando notas, una a una, dando expresividad a lo que toca, casi haciéndonos partícipes de cada movimiento, como si cada pulsación de tecla pudiera generar una lágrima.
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Chauveau, que lleva haciendo discos desde 2008, es decir, bastante veterano para haber comenzado, ha ido alternando varios estilos musicales, aunque con el centro gravitatorio de los instrumentos reales aunque se valga de lo electrónico, y otro detalle fundamental que lo hacen diferente al resto, y es que él canta sus propias composiciones, una especie de música <i>indie</i> muy intimista. Otras veces lo que le acompaña es la guitarra, en otras ocasiones violines y violonchelos. Y con esa variedad cromática su música va desde lo ambiental a lo cósmico. Incluso tiene algunas composiciones que son de verdadera vanguardia con interferencias, casual, conceptista.
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Dentro de esa discografía se destacan algunas bandas sonoras de películas, y digamos que es ahí donde yo más he apreciado sus sinfonías de la tristeza. No es cuestión menor el acierto de la contratación de un compositor para hacer más redonda una producción cinematográfica, no es desde luego más importante que lo que se cuenta pero ayuda a contar, y muchas imágenes del cine que tenemos en nuestras neuronas ni serían las mismas sin la música ni a lo mejor se nos hubieran quedado grabadas; de hecho, algunas películas rebasaron la frontera entre lo mediocre y lo exitoso por la música que la ilustraba en un momento dado.
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En esta versatilidad que encontramos en el discurso musical de Chauveau, con toda una vida por delante por su relativa juventud, cabe decir que sigue explorando en lo que su universo creativo interior da de sí, que es mucho. Así es porque de lo más reciente que he visto es que realiza composiciones para danza contemporánea, por ejemplo, para el reputado coreógrafo y bailarín granadino Daniel Doña que se vale del arrebato melancólico del músico francés para conseguir emocionar a sus espectadores.
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Y es que al hilo de lo anterior, Sylvain Chauveau tiene bastante vinculación con nuestro país y en su web reseña que vive en Barcelona, aunque en otros sitios dicen que se asentó en Bruselas.
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Sea como fuere, mi protagonista obligado en esta entrada, consigue expresar sonoramente un estado de ánimo. Y no hay que eludir el guante que nos lanza, haciendo nuestras melodías afligidas y desventuradas, si no recuerdo mal ahí trabaja una curiosa hormona llamada prolactina, la cual multiplica sus niveles cuando estamos apenados, propiciando una impresión psicológica de consuelo y de placer venidero.
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La música de Chauveau nos puede ayudar a dar carpetazo a un dolor emocional, regulando estados de ánimo negativos. Y como dijo aquel, no hay mal que cien años dure, y después de la tempestad viene la calma, y el empoderamiento, antes no me gustaba esta palabra, ahora cada vez más.</div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321985323793002993.post-31304146247553404972023-09-30T21:01:00.002+02:002023-10-01T20:34:55.598+02:00REÍRSE DE LOS DÉBILES, OPROBIO DE LOS MISERABLES<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaDbx0kk3yjKWEiPk0bDU7uqgNEHMiC04tNoZSyofFOrC-a33TZGSUhJt6hzCxrnsT87-B004WNTO-KeV3M_sUQEFRiD_25DmMLScyEyxfOyY6JfqHass-cC5l55rSW4YCxEYqAmwyDQCE1JIxkRCHFqMdsKx7_doAs6RL49QCZNn0hPLfvu0yWX872srh/s268/EL%20POLONIO%20DE%20LINARES.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="268" data-original-width="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaDbx0kk3yjKWEiPk0bDU7uqgNEHMiC04tNoZSyofFOrC-a33TZGSUhJt6hzCxrnsT87-B004WNTO-KeV3M_sUQEFRiD_25DmMLScyEyxfOyY6JfqHass-cC5l55rSW4YCxEYqAmwyDQCE1JIxkRCHFqMdsKx7_doAs6RL49QCZNn0hPLfvu0yWX872srh/s320/EL%20POLONIO%20DE%20LINARES.jpg"/></a></div>Por más que uno se empeñe en no querer reconocer que le ha dado la vuelta al jamón y que la vida es efímera y que no va a dar tiempo de que el mundo avance hasta que la ciencia halle la inmortalidad (aunque ser inmortal o querer serlo plantearía toda una serie de cuestiones morales que por obvias razones no nos cuestionamos hoy), el caso es que cuando uno más mira hacia atrás en el tiempo con añoranza es más probable que uno ya haya aterrizado sobrado en la madurez, o sea, que soy un carroza.<div><br /></div><div>El otro día me cruzaba en un centro comercial con un chaval de Linares, chaval de mi edad, o sea con más de media carrera vital recorrida, que hace años cualquiera lo podía ver correr como una especie de Forrest Gump por el Paseo de Linarejos, saludando a todo el mundo, incansable, a deshoras, signo inequívoco de alguna tara psicológica. Este día que lo vi iba bien arreglado, perfumado, con un corte de pelo cuidadísimo, también señal palpable de que estaba bien atendido, mirado y, sobre todo, bien diagnosticado, con su medicación correcta. Y no es baladí la cuestión, porque no solo se trata de que esta persona tenga su equilibrio psicológico y que pueda vivir una existencia normalizada, que es lo importante, sino que también aunque en menor medida que no sea el hazmerreír de la gente.
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Probablemente de joven me reía de este chico y hasta en alguna ocasión le alentaría a que siguiese corriendo haciéndole algún comentario jocoso. Es evidente que no me siento nada orgulloso de mi comportamiento, antes no tenía el bagaje que tengo ahora, ni la educación, ni existía el soporte social actual y además uno «estaba en la onda» y no se reprochaba por la comunidad mi comentario y no pasaba nada si revictimizaba a los que eran enfermos anónimos.
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El ser joven da pie a eso, a mezclarse con la manada para sentirse invisible y decir cosas o llevar a cabo acciones que individualmente o en privado jamás ejecutaría. Sin tenerme por un chico gamberro de joven si comenzara a indagar en mi memoria sobre las mofas que hube realizado a gente con taras mentales probablemente no dormiría en varios días.
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Es todo un clásico, «el tonto del pueblo» o «la tonta del pueblo», esos seres inocentes, infantiles si acaso, a los que nadie les dio opción de ser otra persona, tal vez vetados por una medicina que no acertaba a ofrecerles una alternativa mejor, o entroncados en una familia que no tenía más horizonte que el de dejarlos en la calle para que tal vez no molestaran en casa, al libre albedrío de una sociedad que no hacía mucho más por protegerlos, lo que ayer era normal o cotidiano hoy sería inaceptable.
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Ahora veo fotos en grupos de Facebook de esas gentes que se hicieron famosas por ser distintas, es Polonio que se ponía a la puerta del Simago de Linares a pedir a la par que trataba de esbozar algún cante flamenco apenas inteligible, vestido de forma extravagante o de mujer. Cuando niño recuerdo que se comentaba que lo que no le gustaba al Polonio que le dijeras «suelta la gallina», porque al parecer de joven lo pillaron robando estas aves domésticas imagino que por obligada necesidad. De él no me mofé jamás pero tampoco se me ocurrió darle ni una peseta de las que pudiera tener en mi bolsillo.
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En aquel Linares de los años 70 y un poco los 80, el de mi infancia, el de mi colegio, te encontrabas con personajes que recurrentemente te los encontrabas casi siempre que salías a la calle. Aquel que pregonaba «llevo moraaaaaas» que según decían era ibreño y que tenía un aspecto como de personaje de cómic de los del inolvidable Ibáñez, y al que tampoco le compré moras, aunque durante años me vanagloriaba de imitar el pregón de un hombre que en su mendicidad o en su limitación de pensamiento también trataba de ganarse la vida.
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También estaba el Juanillo, otro ser entrañable, un tipo a los que hoy definiríamos como inteligencia límite, cuya mayor ambición era acudir a todas las fiestas y mover su escuálido esqueleto ante el son de los últimos ritmos de discoteca, para el agrado de unos y el hazmerreír de otros. Otro ser que destilaba inocencia y bondad, y al que jamás invité a un refresco cuando tal vez pude hacerlo.
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De bien niño, cuando estaba en párvulos, lo que hoy es jardín de infancia, tenía un vecino que iba a mi clase llamado Jose que seguramente tenía alguna tara mental mezclada con algún tipo de autismo. Apenas era posible razonar con él, pero Jose hacia apreciaciones con voz impostada que parecía repetir lo que un locutor había dicho en el telediario. Todos nos queríamos sentar con Jose porque sus comentarios absurdos, fuera de lugar para un niño de su edad, nos resultaban más sorprendentes que graciosos, y lo uno llevaba a lo otro.
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A otro de un barrio vecino le llamábamos «el indio» un tipo con aspecto de científico despistado que siempre andaba muy rápido, como marcha atlética, y que fumaba compulsivamente. Es verdad que nunca le llamé por su apodo, que era como a él se referían mis conocidos, pero tampoco les reproché su acción.
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En Linares hay un grupo de chicos y chicas de mediana edad llamados los tontos de la Vega, escuché a gente conocida mía que verlos por la calle, algo relativamente habitual, es sinónimo de buena suerte, diría que a modo de mofa. Hace no mucho alguien me dijo que incluso todos estos mal llamados tontos, junto con otras personas débiles, eran objeto de burla en las redes sociales formando parte de una especie de póster titulado los Másters del universo de Linares, jamás quise buscar dicha publicación, por ahí ya no paso.
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En Begíjar, el pueblo de mis padres, recuerdo a Antonio, un chaval con síndrome de Down, no mucho más mayor que yo y que ya murió dado que la gente que tiene esta afección tiene un deterioro neuronal más acelerado que el resto de la población y les acorta la vida. Antonio era de esas personas nobles y buenas, al que hoy agradezco que pusiera el contrapunto que ofrecía cuando iba detrás de una banda de música tocando un trombón o un tambor imaginarios; no se perdía entierro, boda, procesión… Antonio representaba a tantos síndrome de Down que vivían en la calle, sin otros estímulos que ir de un lado a otro, pero también ofreciéndonos el testimonio vital de que la existencia podía tener siempre un lado amable, simpático, desenfadado. A lo mejor le di la mano alguna vez pero tal vez me hubiera gustado darle un abrazo.
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Bromeé una vez acerca de una persona ya adulta que en el curso de mi gestión profesional lo había visto protagonizar algún acontecimiento insólito en público, tal como dejar una navaja sin venir a cuento encima de un pupitre, o haberse presentado desnudo en una entidad bancaria. Esas anécdotas las referí en una reunión de amigos y un familiar de esta persona me reprochó que se trataba de una persona enferma. He visto después a esa persona y está adecuadamente medicada, una vida normal, con una familia atenta, y esas excentricidades con las que a buen seguro sufriría él en algún atisbo de lucidez, solo quedaron en el recuerdo, y en el recuerdo de mi metedura de pata.
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Me gustaría pensar que cada vez hay menos «tontos del pueblo», no porque no existan personas con inteligencia límite, esquizofrenias, discapacidades mentales…, sino que tenemos los recursos adecuados médicos y sociales para que esas personas estén perfectamente integradas, libres y acogidos por una sociedad justa, educada y preparada para tenerlos como iguales.
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En Bailén, donde resido, hay una señora llamada Isabel la tonta que yo creo que con los años, debe ser ya nonagenaria, se ha hecho cada vez más entrañable, la gente del pueblo la quiere de verdad, da alegría verla por la calle, una mujer de su edad y que siga yendo a todo tipo de actos públicos, otro ser inocente. De las últimas veces que la vi observé que un ciudadano sentado en una terraza le ofrecía si se quería tomar un café o algo, fidedigna señal de que algo está cambiado, para bien, en nuestra sociedad.Pedro Manuel Martos Jódarhttp://www.blogger.com/profile/02610639450712413252noreply@blogger.com0